«Всё те же мы: нам целый мир чужбина…» Я эти строки понял лишь тогда, Когда, порвав с Отчизной пуповину, Покинул Родину на долгие года. Скитался я по разным континентам И быстро понял истину одну: Нам здесь не рады – рады диссидентам, Клевещущим на бывшую страну. Наш Пушкин был, поверьте мне, провидцем — Еще тогда он знал наверняка, Что скифские, с раскосым глазом лица Для Запада как тряпка для быка. Он прав вполне: «Нам целый мир чужбина…» Мы только здесь, в Отечестве, нужны, Мы связаны единой пуповиной — Ему служить с достоинством должны. И повторюсь его же я строкáми: «Друзья мои, прекрасен наш союз…» Пока мы славим Родину стихами, Ей не страшны ни немец, ни француз! Аленький цветочек …Любовь еще, быть может, В душе моей угасла не совсем… А. С. Пушкин В оранжерее лиц ты – аленький цветок, Мне дорог и любим твой нежный завиток, Он дужкою очков прикован у виска… О, как болит в груди заблудшая душа! Тебе любить, страдать – всё это впереди (Не скрыться никому от собственной судьбы). А мне пора давно о вечном размышлять, Разбитые носы у внуков врачевать. Но человек не стар, пока внутри весна, Он молод, коль в груди болит его душа, И я любовью сыт, поверь, не буду впрок, Пока волнует кровь хоть чей-то завиток… Чудо Самотлора Средь болот в сибирский холод, Где Югорская земля, Начинала этот город Строить молодость моя. Я вот этими ногами В новогоднюю пургу Вдоль Оби, за буерами Тóрил первую лыжню. А вокруг леса белели Неземною красотой, Здесь январские метели Подружили нас с тобой — Нижневартовск первозданный, Две-три улочки пешком, Двухэтажный, деревянный, Весь укутанный снежком. Помню первые маёвки, Старый в клубе патефон, И времянки, и лежнёвки, Сваебои и бетон. Комсомольские бригады, Молодежь, вахтовики Возводили эстакады Всем законам вопреки. Возводили здесь заводы, Добывали нефть и газ, И легли трубопроводы В Уренгой и Лангепас. И разросся из слободки Чудо-город на Оби, Где «московские» высотки Нам дарили москвичи… Это чудо Самотлора — Нашей юности причал, Наша гордость и опора, Прошлой жизни идеал… 12.01.1982 г. Прощай, Нижневартовск…
Прощай, Нижневартовск, мой город-герой! Сегодня навек расстаюсь я с тобой. Былые химеры, мечты и печаль — Все это ушло в предрассветную даль. Я вниз, из окна самолета гляжу На эти болота, озера, тайгу, На Обь, что петляет послушной змеей — Теперь я для них совершенно чужой. И вы, если честно, чужие уже: Другие проспекты, и лица не те, Окончен задор комсомольских времен, Осталось лишь несколько славных имен. Куда ни посмотришь – с хитринкой глаза, И смуглая кожа, и речь уж не та, А вон и хиджаб, он меня поразил — О Ближний Восток, ты и здесь наследил… А где же вы были лет сорок назад, Когда мы теряли надежных ребят, Когда наши «Татры» с песком, словно в бой, Рвались к Самотлору суровой зимой? Когда мы машины на «зимниках» жгли, Чтоб наши друзья нас живыми нашли, Когда собирали к брусочку брусок, Чтоб после построить добротный балок?.. Теперь небоскребы повсюду стоят, В них селят из южных республик ребят, Желаю я им много радостных лет… Да вот лишь друзей моих здесь больше нет! 14.08.2015 г. Вчерашний день на даче Вчерашний день чудесен, Вчерашний день – как праздник! Как много в сердце песен, Когда душой проказник. В разгаре бабье лето, И солнце пригревает — Оно уже с рассвета Лучами нас ласкает. Приветливы соседи, Неспешны разговоры, И женщины как леди, И мы как мушкетеры… Сегодня всё иначе — Сегодня дождь и слякоть, Не прибрано на даче, И хочется заплакать. Свирепые собаки, Соседи-крохоборы, И женщины все «бяки», И мы не мушкетеры. И речка, что у бора, С утра была печальной, И ветер с косогора Дул явно ненормально… Гляжу в окно тоскливо На сумрачные дали: Природа здесь правдива, А люди вот – едва ли… Невезуха… Издохла лошадь у ворот, И канарейка сдохла в клетке, И мой любимый Васька-кот Повесился в саду на ветке. Забор от старости упал, Рассохлась старая телега, Пожаром «съеден» был амбар, И вся зима была без снега. И мой беременный живот Не помещался в телогрейке, Как будто там сидел койот, А не младенец в тюбетейке. И чтоб ребенка прогулять, Я выхожу с сумой и с палкой, Ведь я заботливая мать, Врожденная провинциалка. И сидя в парке на скамье, Прошу людей за Христа ради: «Подайте корку хлеба мне…» И подошли ребята сзади. Мне обернуться нету сил, Отставила в сторонку клюку, «И кто-то камень положил В мою протянутую руку…» |
