«Вся жизнь расписана мазками на холсте…» Вся жизнь расписана мазками на холсте: Сначала на подрамнике растянута, покрыта грунтами, часть замарана и скрыта Слоями сверху по молчащей пустоте. Мы смотрим в центр и видим жеребца — Воздушного, летящего аллюром, Не замечая утомлённого лица у всадника, когда-то молодца, — Теперь оно покрыто кракелюром [2]. Вокруг азарт, движение и крики, Одеты с вызовом горланящие фрики, Кружит, теряя перья, вороньё, Неся на крыльях сплетни и враньё. Внизу царят спокойствие и кротость, Вот дети с книжками, снующие вокруг, Девиц на выданье собрался целый круг, Во всём видны размеренность и строгость. Таланты, гении осыпались в ничто, Как догадаться – кто взлетит и оступится кто? Таинственно, немыслимо движенье, Дающее то взлёты, то паденья. Вот так бежать, не тихо волочиться, Без времени с надрывом уходить… А можно без проблем скрипеть, дымиться, Ни для чего, так вяло просто жить. Кому и как – написано судьбою: Взлететь, упасть, но стать самим собою, Кому дан шанс волшебницей-природой Стать лучше, быть обласканным свободой. Ты должен выбрать сам свои пути, Тебе по ним всю жизнь потом идти. Конечно, в правилах бывают исключенья: Там, где восторг, – там боль и огорченья. Но помни: всё твоё, и не жалей о прошлом. Всё, что собрал, старайся до конца Нести в руках своих и не меняй лица, Ничто не забывай и думай о хорошем… «Открываю дневник недописанных строк и признаний…» Открываю дневник недописанных строк и признаний, Недоплаканных жалоб, фантазий своих и чужих, Непрощённых обид, недопонятых просьб и желаний, Незаконченных песен, мелодий забытых мотив. Всё почти я прочёл… всё осталось давно за спиною, Только чувствую я, что потеряна нить моих дел, Не прощён, но прощу, не закрыл ещё дверь за собою, Не сумел лишь понять своих смутных желаний предел. Я закрою дневник, положив под подушку, как в детстве: Наверстаю во сне, что ещё написать не успел. Неужели совсем мне теперь уже некуда деться?.. Почему никогда я забыться во сне не посмел?.. «Я не хочу туда, откуда нет возврата…» Я не хочу туда, откуда нет возврата. Кто мне подскажет – как моей душе Найти пристанище на этом рубеже, Не раствориться, не остыть, уйдя с закатом? Нет, не уйду, останусь вместе с вами, Мешать не буду, незаметным стану, Вы побежите – я чуть-чуть отстану, Потом приближусь тихими шагами. Всегда я рядом – тот, кто вам поможет, Кто камень уберёт с дороги из-под ног, Тот, кто проложит путь, подскажет, если сможет, Доделает теперь, что в прошлый раз не смог — Что не успел, а просто заигрался: С самим собой… а может, для себя Разыгрывал спектакль, вживаясь в роль, старался, Забыв о вас нечаянно, любя. Всегда потом, всегда наполовину, Ты обещаешь «завтра!», а уже вчера. Всегда находим оправдание, причину, Потом жалеем: вот и жизнь прошла! Оставив клятвы, вздохи, закладные, Амбиций, дум и планов громадьё, Что вспомнят о тебе друзья, родные — Кладбищенские камни, вороньё?.. А всё же я рискну и, положив блокнот, На нотный стан накину пару нот, А ниже на листе поставлю росчерк, Закончив свой рассказ… а может, очерк. «Бежишь навстречу пробуждающемуся рассвету…»
Бежишь навстречу пробуждающемуся рассвету, Волосы по плечам пополам с ветром. Руки, как крылья, распахнуты в стороны, Земли касаясь едва – паришь невесомая, С улыбкою лёгкою, чистою, как первоцвет, И танцуешь, и смеёшься, и счастливее нет На земле. И даёшь остальным света лучик, А сама – отражение солнца, и даже лучше, Ярче, потому что живая и радуешь, И вселяешь надежду, и собою облагораживаешь. И поёшь, и раскрываешь чистую душу, Разбиваешь преграды и темницы рушишь. Пустоту содержанием наполняешь и смыслом. Там, где ещё не зажглось, даришь искру. Мгновение – и очищающее пламя: Огонь, сжигающий недоверие между нами… И любовью греешь, и ободряешь сердца. И зарождаешь жизнь новую в продолжение цикла земного и природы движения. И всё по кругу, и снова, И без конца… Но ведь это и есть Вечность и воля Творца. И не надо искать лучшего определения Тому, как природа с чудом повенчана. А итог? А итог – это она, Женщина! «Ей пели песни и боготворили…» Ей пели песни и боготворили, Ухаживали все до одного. Она терпела, что её любили, И почему-то выбрала его. За что? – никто сказать не сможет, Не бросит кости, стих не сложит. Судьба, случайность, вздор, забава, Весны пылающей отрава… А может, маленький листочек, Заполненный набором строчек Из ученической тетради. А может, просто скуки ради? Поди попробуй, разберись, Какой сюрприз подбросит жизнь. Каким к нам повернётся боком И выльется каким уроком? Потом всё рухнуло мгновенно, Как будто кто-то пошутил. Смущал, готовил постепенно, Потом донёс, толкнул, сподлил! Плеснул в огонь немного масла И, добавляя по чуть-чуть, Следил за тем, чтоб не погасло… И ждал момент, чтобы раздуть! Всего лишь искру – до пожара, Все обалдели от угара. Крича: «Ату её, распни!» — Тогда не думали они, Что совершают преступленье, Разбив мечту в одно мгновенье. Что порознь – в любви едино: Меж ними связи пуповина! Он одинок – она ушла, Природа так и не смогла Сердца двоих оставить вместе. Всё разделили, честь по чести. А общее теперь – разлука, Всё пополам, посередине. Но в каждой гаснет половине любовь. …Остались боль и мука. вернутьсяКракелюр (фр. craquelure) – трещина красочного слоя или лака в произведении живописи или любом другом лакокрасочном покрытии. |
