Где мы только не искали ответ, но ко всеобщему сожалению, даже ни один знахарь во всей округе не помог. Говорят, что «мол, увы, мы бессильны в эдаком феномене». И только руками разводят безнадежно.

Вчера рассказал о нашем горе одной библиотекарше на базаре. Спрашиваю: «Как вы думаете, уважаемая, может быть это порча некая? Ведь не поддается парень. Ну просто ни в какую. Совсем не любит ходить в душ». Отвечает короткой фразой: «Да нет, ваш мальчик слишком упрям и, в силу характера, всего лишь ленится». И после этого, вразумительно цокнув языком, женщина продолжила заниматься своими делами совершенно легко и невозмутимо. Как и не было нашего разговора вовсе. «Вот это да! Вот это человек с большой буквы» – думаю я – «Что бы я без Вас делал? Ведь собирался хоронить уже все последние надежды. Но нет, нельзя сдаваться, потому что каждый имеет право на еще один, дополнительный шанс. И наш Сеня- в том числе. Он – никакое не исключение. Он тоже человек, как и мы с вами».

Я уверенно выдохнул. До исключительной пустоты в легких. Немного пришел в себя, отдышался, вытер пот со лба. Вероятно, перестарался с выдохом, но это не важно. Затем спокойно поблагодарил библиотекаршу, больше не отрывая ее от собственных забот. Кивнул мягко и удалился. Пошел за ремнем. Отцовским, таким прочным, на века! Возьму-ка его, намотаю на руку. Попробую Сене объяснить что-то… В частности, про лень, капризы и их особенности устройства в современном мире. Оставлю, так сказать, след на ж… на… жизненно-важных чертах в его нравственном воспитании.

Вот как-то зимой со мной случилась морознейшая история.

Вспоминать страшновато даже…аж в дрожь бросает. А весной, когда все и всё вокруг таяло, я попал в весьма романтическую ситуацию, продлившуюся вплоть до конца мая.

С приходом первого дня лета со мной приключился забавный и курьезный случай. Помню только, что смеялся долго. Да и надо мной, кажется, все время кто-то смеялся.

Но вот когда на нос стала наступать осень, что-то пошло не так, свернув на упадок, даже ума не приложу, как чуть не приложил к себе руки… Потом все же приложил… Зимой… и ум, и руки. А заодно как раз и ноги.

И только теперь на небесах вот «временами» вспоминаю старину Вивальди.

И каждый раз временами вспоминаю его – его же временами.

Зима – весна – лето – осень – зима – а дальше небеса.

Это что? Времена года?

– Не иначе как, – молвил какой-то чудак.

А я, спустившись с небес, вернулся к поискам себя. Дело было, кажется, летом.

– Не иначе как, – вторил чудак.

Однажды, как обычно, сидел гардеробщик филармонии Филимон и курил трубку после работы, сидел он на балконе этой самой филармонии, глядя на сцену. Филимон думал "о высоком" не просто потому, что сидел на балконе – в действительности же он до помутнения хотел играть в театре, петь и танцевать.

И вот в порыве страсти он вскочил, выдохнул дым из носа, громко прокричал: «Быть или не быть?!». После чего сделал шаг вперед, забыв, что он, как обычно вечером после работы, сидит на балконе…

Он вдруг носом ударился о верхний прожектор, потом весьма неожиданно для пустого зрительского зала, нижней губой зацепился за бортик балкона, и кубарем прогремел вниз под бурные овации переполненного кричащей пустотой зала. Растянулся на сиденьях в позе мудреца, уставшего думать о высоком. «И, вероятно, прикорнул»,– подумаете вы?

Увы, никто не ответит на этот вопрос на сей же строчке и в данную минуту, ибо свидетелей мы с вами не имеем, будучи, однако, непосредственно тут, сами являясь ими в тот же момент, воочию разбрасывая аплодисменты. Итак, что же Филимон?

Он исполнил свой этюд. А наутро его опять ругала уборщица. Помнится, отчитывала за то, что вместе с мусорным ведром приходится выносить и его самого – такого взрослого дурака. Впрочем, как обычно. А особенно после каждой премьеры. Уж так повелось в филармонии. И все привыкли. Костно, закоренело. Никто не стремился к переменам в тех краях. Быть может, кроме одного человека. Но гардеробщик Филимон так и не окончил цирковое училище.

Петр Иваныч Красноперкин, 49 лет от роду, проживающий в Москве и имеющий московскую прописку, никак не знал как ему достичь совершенства…

Он пытался, разумеется, что-то предпринять, но совершенство все отдалялось и отдалялось от него. Причем в простом, незамысловатом, и известном ему направлении.

Совершенством Петр Иваныч прозвал Светку с 13-ой улицы имени Ушакова. Ту, которая отчалила пять минут назад на поезде в Петербург.

– Не достичь мне, наверное, совершенства, – прокряхтел измотанный Красноперкин, – особенно на своих двоих, – добавил. И остался смотреть левым глазом вслед уходящему поезду.

А билет- то купить- дорого. Жалко денег- то… Да и правый глаз застыл в попытке сфокусироваться на так и не достигнутом совершенстве. А совершенство все отдалялось и отдалялось…

Порой ты думаешь, что ты – это ты. А порой ты вовсе не задумываешься о том, кто ты есть.

Ты просыпаешься… и спешишь. А куда? Зачем? Отдаешь ли ты себе отчет в этих вопросах? Если ты ими в принципе задаешься…

Только наедине с самим собой у тебя есть возможность раскрыться себе, услышать себя… Ведь это так важно! И вот ты бежишь на встречу… К кому-то… С кем-то! А бежишь ты зачастую сам от себя! И ты… уже не ты!

Хочется быть кем-то другим. Кем-то, кем тебя хотят видеть. Или кем-то, кем бы тебе хотелось, чтобы тебя видели. Пф… Пусть и так.

А как другие тебя видят на самом деле? Ведь у каждого свое видение. Каждый по-своему уникален. Даже сегодня!

Хотя… Все становятся подозрительно похожими. Похожи так, что и человека как такового нет. Нет личности! Нет сути… Пусто…!

Ты хочешь показать себя. И строишь… образ. Пытаешься стать индивидуальностью.

Но… не все обладают богатой фантазией, дорогой мой друг. Дружочек…

Придумать нечто чтобы выделиться, быть особенным. Да все уже придумали до нас!

Или может быть не выделяться вовсе, а наоборот – быть как все – как принято…?

И меж тем мы хотим видеть общество … людей. Некую группу че-ло-ве-ков…

А видим…! Клоунов!

И если ты не видишь, то это не значит, что когда ты надеваешь маску, тебя мгновенно и безоговорочно в ней воспринимают именно так, как тебе бы этого хотелось… Хотя, подобное притягивается. По крайней мере так говорят. Но такая клоунада по-все-мест-на!

Но уже хорошо то, что ты можешь остановиться! Задуматься…! Хоть бы на миг… Прислушаться к себе… – это уже шаг! Другой, но твой! Верный шаг!

Весь этот маскарад надоел! Все уже сыты по горло, но некуда бежать! Этот цирк пожирает изнутри, не оставляя ни грамма настоящего, ни цента истиной природы!

А ели сбросить эту маску, въевшуюся за годы? Снять грим! Или гримасу, если хотите! Может быть там, за ней… там есть свобода, легкость, спасение… другие ценности…?

Но как страшно остаться в одиночестве. Одному. У разбитого корыта. Корыта со своими же иллюзиями! Нарисованными твоей же рукой…

А это – я… да-да, вы не поверите, возможно, но это – я.

Я настолько слился со своей маской, что едва ли в отдельные моменты жизни могу наблюдать свое истинное лицо. Я никогда бы не подумал, что это станет… моей профессией.

Где-то сквозь коридоры, стены, двери, словно катакомбы… прозвучал звонок. Затем второй. И третий следом, будто вечный, безнадежный. Далеко за стенами и всеми этими преградами из мягких кулис, будто через портал в некий параллельный мир зазвучали аплодисменты. Их сладкий звук расстилался из зала, расстелившись по уже теплой сцене, вторя эхом в гримерку, к нам с вами.

– Мне пора, – он выдавил с широкой улыбкой при грустных глазах, изображая неподдельную радость, филигранно отточенную годами практики, – Увидимся, дружок…