Дым Хорошему человеку бывает стыдно даже перед собакой. Антон Чехов Липецк – город холмов! Липецк – земля металлургов! Здесь не встретишь коров, Дворняга – друг переулков. Шайка таких огурцов С настроем за око око… Вновь грядёт сквозь Кольцо На Новолипецк и Сокол. Лишь бы не тяпнул вдруг Тот коренник оголтелый. Выну руки из брюк: «Давай подходи – кто смелый?!» Но, посмотрев в глаза Этим свободным барбосам, Увижу вновь поезда И дым на вольных утёсах. Быть может, пора давно Сбыть их в отдельное место? Но в зоопарке… дно: Им будет душно и тесно. Выпустить где-нибудь — В тайге или джунглях смелых? Вместе продолжить путь На четвереньках… в стрелы. Снова шеи костров, Утёсы и водопады!.. Снова стадо коров Гонять ему за ограды. Стих про коров? Изволь! В глубинах универсама Рассыплю его соль По витражам и подвалам. Каждый пакет и куль Запомнят лектора имя: К мордам хомут примкнул, Дёрнул картонное вымя. Быть может, за мой труд — Бурёнку вместо подарка. И за усы приведут Из лучшего зоопарка. Липецк – город холмов! Липецк – земля металлургов! Лучший из городов: Без грязи и без окурков… Трубы Дав турникету в зубы, Пара шагов и вот: Воли вечные трубы Снова зовут в поход. Два дня – это немного: Отсы́п, выходной. Врёшь!.. Надо побыть бульдогом, Брюки примерить клёш. С Есениным, Рубцовым Похороводить вновь. Парни в шкафах махровых Хмурят буйную бровь. Кто, распахнув страницы, Дарит молитвослов Пугачёвскому ситцу, Царству берёз, коров?! Или велосипедом Мимо Катуни той, С красным тугим букетом К «Родине тихой»… босой. Мы ж, слегка подбоченясь, Выведем на кадык Своё звонкое стремя — Голый польшинский стих. А дня через два – в осень, Дав турникету в зуб, Опять (без пяти восемь!) Падём на славный «УКУП», Где краны гимны поют. День Победы
(Шинель) Шинель бойцу – постель и бронь. Она и мать, и плечи друга. О храбрость плющится огонь, О доблесть рикошетит «вьюга». Она от Волги, от реки, Несла в увесистых карманах: Знамёна, роты и полки… И русский дух в медалях рваных. Семьдесят пять войны не срок — Не оскудело поле брани! Который год дымит восток Под невесомыми ступнями. Победа – радуйтесь, слепцы! Потомки, обнажите сердце: На запад топают отцы — От Сталинграда… И от Бреста! За взводом взвод в тоску берёз Солдатские струятся души. …Лишь ветер оголит до слёз Судьбу Смуглянки и Катюши. Летит и мой земной поклон Над теми светлыми рядами. Медали, как слеза с икон… Медали, дедовы медали! И если завтра грянет бой, Услышим пулемётов трели — Примерим, сын, и мы с тобой Прямые серые шинели! А нет шинели, так пальто — Сгодится для похода к Богу… Идут бойцы, идут лет сто, Всё также подбирая ногу. Летят они за Южный Крест, Вдоль ангелов – вдоль караула: Берлин, Варшава, Будапешт И где-то ментики Кабула… Донбасса шлейф, Бородино — Всё те же стяги над полками. Сказал Поэт давным-давно: «Ребята, не Москва ль за нами!» Штык 1 Бушлаты, бушлаты, бушлаты… Травят прожектора хобот. Солдаты, солдаты, солдаты… Волгой крадётся пехота. На переправе – засада! …Идёт морская бригада. Баржою, усталой и древней. Как будто славянские други, Струятся ребята на древки — В пасти тяжёлых орудий. Ныряют бойцы куда надо — На широту Сталинграда. Братишки кемарят, как дома. Опасность им – сладкая брага. И там, на корме у старпома, Не дрейфит вчерашний салага. Мальчишки слагают молитвы, И где-то партийные ритмы. Ударило слева и справа! Накрыла фугасом полночным Немецкая та переправа Вчерашних крестьян и рабочих. …Рабочие режут штыками, Крестьяне громят кулаками. Такая братишкам работа… Идёт морская пехота! Идёт морская пехота… |
