Шукшин Дух Шукшина – это не пыль, Не связка утренних баранок. То поля русского ковыль И след будёновских тачанок. Он Стеньки Разина набат, Он одинокая коняга… Он с самокруткою солдат У стен разбитого Рейхстага! Небо
Расчертили небо Дымчатые стрелы. Выглядят нелепо Эти каравеллы. Нет, не самолёты На ученьях страшных, Будто Дон Кихоты Из поэм вчерашних. Вкус замысловатый! Но настолько просто?! Словно экспонаты Гения-подростка. И легки, и смелы Кисть его и мысли. На краю вселенной Сны его повисли. Дон Кихот железный Нынче равен чуду! Стрел тех ирокезы Ближе Робин Гуду. А по мне примета Эта для науки: Образ Пересвета, Кони да кольчуги. Читатель Читает моё рубилово Она в соцсетях – мобилово: «Вечное Поле» и «Волю», «Рождественское» под горою. Спасибо за понимание — Характер её… Испания: Андалуссийские розы, Коррида и альбатросы. В пропасть, всегда опрометчиво, Шагает Душа доверчиво Под честные баритоны Мадрида и Барселоны. Но отчего вдруг Испания (Не Франция аль Италия)? Кровь у неё голубая? Нет!!! Красная! Плюсовая?! А у меня – резус минусом, А жизнь – акробатом-синусом. В рубашке стою у края — Пропасти или рая?! Вестимо… здесь мы похожие, Как карты две придорожные. Назад отмотать полрумба — Матросами у Колумба… Пускай для кого Испания, А для тебя Океания! В мачтах трубит, белея, Расея, Расея! Шляпа Солнце сваркою режет: Рассветы искрят, закаты. В этом сонном кортеже Уж месяц ржут агрегаты. И день за днём… вельможно Всё смотрим в чужое небо. Что мы поделать можем? Пока что спасает кепа! А если… по этой моде Полсотни цельсиев в шляпу? Сегодня на огороде Сломал вторую лопату!.. Шекспир Футбол сегодня – не кино! Футбол сегодня – не в фаворе! Он не финтит, как то вино: «Спартак» – «Динамо» (Федя в поле!). Тот Черенок был (дай глаза!) В разведку иль в цветы Мадрида. Был Шмаров: тот крутил туза В глаз лобановского болида. «Динамо» Киев – ого-го! Солисты там, как в Мулен Руже. И был «Спартак», а с ним всего — Сто тысяч в олимпийской «Луже». Футбол сегодня – старики! Им в ГТО не взять ни фига. «Газ…дон» и всякие «быки» Играют, как вторая лига. Зато есть «Матч»! Спасибо им — Туфту оформят, как конфетку. Они в строю, пока мы спим: 0–2, 0–3, четыре в сетку. Когда проснёмся, скажет фрак: «У вратаря в коленках щели. Мы бились, словно сам Спартак, Но вот ни разу не вспотели!» Из года в год такой пинок — Выносит нас Европа оптом. Пусть выйдет «Ротор» на часок И «ПСЖ» умоет потом! В футболе нашем – без премьер: Нет Бесковых и Лобановских… Валера Шмаров – был Гомер! А Черенков – Шекспир, Высоцкий! Земля В землю лопату, в пах! Спина колесом – каюсь! Тянет мой аргамак К хмурому пню, к сараю. Дистанция та – во! Те же восемь верстаю. Дед нарезал жнивьё После войны и к Маю. Земля, как пылесос, Тянет души мокроту. Под ногами навоз Ждёт родную пехоту. Только пехоты нет, Осталась одна осень. Знает о том сосед: Им тогда было восемь. Как брал фронтовик плуг, Был мой сосед свидетель. Как под слёзы старух, В войну играли дети. Шажок за шажком – в кость! Трамбуем родной берег! Ставлю вновь на авось Суть свою без копеек. Земля – скулы и пот! Она даёт и прячет, Будь ты целый народ Или тяглая кляча. Вкруг осенние пни — Тополь скис у дороги. Вновь сгодились они — Кирзаки-носороги. |
