Гарри искренне не знал, что сказать. Он определенно чувствовал облегчение, но вместе с тем на душе была какая-то невыносимая тяжесть. Разве может так быть? Он смотрел на Малфоя, потом на книжку, которую он так упорно не выпускал из рук. Старая и потрёпанная, в коричневом переплёте и с пожелтевшими страницами. Малфой держал её полураскрытой обложкой к себе. Взгляд Гарри вдруг упёрся в надписи мелким почерком, такие знакомые, сделанные поверх печатных строк. Неужели та самая? Нет, невозможно… Она уничтожена, сгорела в Выручай-комнате много лет назад. Там, где Гарри оставил её.

Словно в каком-то трансе, лишь наполовину осознавая, что делает, Гарри выдернул книгу из руки Малфоя.

— Эй!

Гарри не отвечал. Не та. Даже не «Зельеварение». Просто обложка похожая. «Социальная психология. Пойми других, чтобы понять себя». Гарри пролистнул несколько страниц. Все до одной были испещрены заметками мелким почерком. Похожим, но всё-таки другим. Гарри, хмыкнув, поднял глаза на Малфоя. Социальная, мать её, психология…

— Что смешного? — спросил Малфой. Гарри показалось, что он немного смущён.

— С каких пор ты читаешь магловские книжки? — ответил Гарри вопросом на вопрос.

— Дай подумать. Наверно, с тех самых, когда моя жизнь покатилась ко всем чертям.

Эти слова тяжело осели где-то в груди Гарри. Он вновь почувствовал комок у себя в горле. Что он в сущности знает об этом человеке? А ведь за эту ночь они сказали друг другу больше, чем за много лет до неё. Почему? Как много они упустили? Да и, наверно, уже не наверстают никогда. А сейчас…сейчас Гарри хотел сказать так много, и вместе с тем…

Гарри сделал один шаг навстречу. Уверенный. Обреченный. Наверно, так шагают на эшафот. Впрочем, может и нет. Последний раз. Он поцеловал его. Мягко, но уверенно. Так, как всегда хотел. Запустил руку в мягкие шелковистые волосы, как следует растрепав их. Его губы касались чужих губ просто и бесхитростно. Так, как чувствовал. Так, как хотел.

Оторвавшись от губ, Гарри внимательно взглянул в серые глаза Малфоя.

«Дай мне повод ещё немного побыть с тобой» — подумал он. Эта мысль была громкой, как будто хотела, чтобы её услышали.

«То есть оправдание?» — прозвучало у него в голове.

«Повод мне больше нравится».

«Рассвет через пять минут. Подойдет?»

«Всё что угодно подойдет».

— Я буду писать тебе, хочешь? — сказал Гарри вслух, наблюдая, как первые солнечные лучи прокрадываются в темную гущу парка.

— Будем погоду обсуждать? — в голосе Малфоя, стоящего рядом, прозвучала плохо скрываемая горечь.

— Ты прав, — ответил Гарри, грустно улыбнувшись, — ты прав. Знаешь, — добавил он, чуть погодя, — Окклюменция…не знаю никого, кто справится с этим лучше тебя.

Краем глаза он заметил, что Малфой чуть улыбнулся в ответ.

Молча они стояли и смотрели, как медленно и неумолимо поднимается солнце над верхушками деревьев.

— Я тоже, — тихо сказал Малфой.

— Что «тоже»?

— Ты знаешь.

Гарри знал. Вот и всё, подумал он. Вот и всё.