Выйдя из машины, озираюсь вокруг. Задыхаясь, бегу к зданию аэропорта. В контрольном пункте меня не пропускают. Тысяча чертей! – забыл взять паспорт. Не могу стоять на месте, верчусь как угорелый, смотрю по сторонам. От обиды готов заплакать.

В этот момент в окружении двух амбалов появляется она, Ольга, – та самая красавица с обалденной фигурой, которую я повстречал утром. Она идет со стороны парковки прямо в мою сторону. Я тоже (в полуобморочном состоянии) иду навстречу к ней. Увидев меня, женщина улыбается.

Стараюсь взять себя в руки.

– Бумажник… Тот бумажник! – говорю продолжающей улыбаться Ольге.

Улыбка моментально исчезает с её лица. Губы дрожат, резко отвернувшись, она уходит. Один из тех двух амбалов, тот что с бородой, загораживает мне дорогу.

– Ольга наша гостья. Что у тебя к ней? – говорит грубым голосом, с характерным кавказским акцентом.

– Ничего… – я подавлен.

Ольга уехала. Бумажник абзи тоже уехал.

В паршивом настроении я возращаюсь на место парковки.

– Ну как? – спрашивает водитель такси, который меня привез.

– Всё хорошо… – отвечаю.

Возвращаемся обратно. Водитель прибавляет скорость.

– Теперь можете не спешить. Некуда спешить. И зачем теперь торопиться?

Пошатываясь, вхожу во двор санатория. Утренний толстый дядька теперь сам машет мне. Я прикидываюсь, что не увидел.

Не хочется возвращаться в номер. Долго стою перед дверью. Из комнаты слышен голос абзи – он тихо поет какую-то грустную татарскую песню.

Погруженный в печальные думы, открываю дверь. Сосед сразу смолкает.

– Где ходите?..

Не могу смотреть ему в глаза.

– Простите… Ваш бумажник пропал, – еле выговариваю.

– Почему пропал? Я его нашел. Он упал за диван, негодник…

Я сам чуть не падаю. Абзи поддержал. Потрогал мой лоб.

– Ух… Да у вас температура. Ну-ка, идемте, – он меня довел до кровати. – Отдохните немного.

Я укрылся одеялом. Еле сдерживал себя, чтобы не зарыдать. Из глаз потекли слезы. Немного погодя почувствовал облегчение. Затем уснул.

…Назавтра мы пошли на рынок. Купили шубу Любе, жене абзи.

Р. S. Я ничего не рассказал Олиму-абзи про вчерашнюю историю: ни про бумажник, ни про Ольгу. Вернувшись с рынка, написал этот рассказ.

Даст Бог, после возвращения в Ташкент переведу его на русский язык… потом отправлю его Ольге – руководителю адвокатского бюро «Фемида» Ольге Ивановне.

Перевод с узбекского Нигоры Юсуповой

Писатель был счастлив, очень счастлив! А как же иначе?! Ведь сам глава области возглавлял всю работу, за полтора месяца построили для него личную библиотеку.

Вся домашняя библиотека – а это свыше пятнадцати тысяч книг! – перекочевала в новый «собственный дом»!

Комнаты отцовского дома вмиг стали просторнее. Писатель вздохнул свободно. Поблагодарил Всевышнего. (Нет, у него язык не поворачивался сказать «личная библиотека», неудобно вроде…) Как хорошо звучит: дом-библиотека!

Не зря говорят, что книга несёт свет, книга учит жизни. Белоснежное здание библиотеки, возведённной в правом крыле школы, кажется, испускает лучи, светится. Нет, не кажется: она и впрямь, как солнце, озаряет всё вокруг себя.

Одноклассник – учитель Мамат, беседовавший с ним под бурно цветущей вишней, сказал одобрительно:

– Друг, хорошее дело затеял. Ты не библиотеку, ты воздвиг себе памятник. Этот дом-библиотека войдёт в историю…

Писатель улыбнулся.

– Чего смеешься?.. Я сказал что думаю. Видишь, библиотека излучает свет? Если бы земля отпустила, она бы взлетела к солнцу…

О боже! В голове писателя кружились точно такие же мысли.

– Если бы земля отпустила, я бы тоже взлетел, друг…

– В какое время собираемся у тебя? Кого пригласил? – перебил его учитель.

– Приятелей, хороших знакомых из области, района…

– Ты молодец!..

– Почему же?

– Ты знаменит, живёшь в столице. Однако никогда не забываешь родное село. Народ тебя любит, уважает. Правильно делаешь, что помнишь о нас. Никогда не забывай своих корней!

Вот уже сорок лет, как писатель покинул отцовский дом. Покойная бабушка говорила: «Кто уходит от родной земли, становится ей чужим; кто остаётся на ней, обретёт и славу, и богатство». В доме остался хозяином младший брат. Он всегда ворчал: «Брат дом не построил, денег не скопил, только собирал книги. Не дом, а книжный склад».

Сегодня дом брата стал намного просторней, освободился от книг. Теперь и ребятишкам есть где поиграть.

…Прозвенел школьный звонок. Выбежавшие из классов дети устремились к библиотеке.

Писатель был взволнован. Он подумал: «Лучшее произведение, которое я создал в своей жизни, – это библиотека!».

В обеденное время в отцовском доме (теперь, впрочем, это был дом брата) собрались односельчане на худаи^*. Зарезали барана, накрыли на стол…

А вечером в освободившейся от книг гостиной снова принимали гостей. Теперьздесь собрались друзья писателя, и праздновали на современный лад. На столе, кроме всевозможных яств, стояли бутылки с алкоголем. Шутка ли: прибыли друзья писателя – высокопоставленные чиновники районного и областного масштаба.

Вечер разгорался, становился всё более интересным. Так сказать, пир на весь мир. Немало произносилось тостов в честь книги:

– Без книг нет знаний, книги – кладезь науки, – произнёс самый авторитетный среди гостей, сидящий во главе стола.

– Друг, писатель ты наш, честь и хвала тебе! На открытие библиотеки приехал сам руководитель области. Ты молодец! – похвалил другой, немного ниже рангом.

– Книга – свет в нашей жизни! – наставительно сказал следующий друг-чиновник. – Нужно много читать, чтение – ключ ко всему.

– «Я благодарен книге за все мои достоинства», так ведь говорил Горький, – опять вставил тот, что сидел во главе стола.

– Сегодня писатели являются самыми активными членами общества. К книге повысилось внимание, – заметил один из гостей.

– Писатель – это талант. Иногда мне тоже хочется написать книгу, – заявил чиновник из района, бросив взгляд на прислуживающего гостям учителя Мамата.

А учитель с раздражением подумал: «Ну да, на месте головы – тыква, и ты мечтаешь написать книгу?»

* Худаи – мусульманский обряд, когда в честь определённого события приглашают пожилых людей помолиться, чтобы всё было благополучно, порой с жертвоприношением домашних животных.

Компания чиновников беседовали под хорошую выпивку допоздна. Все пели дифирамбы книгам. Говорили об их достоинствах, о том, что они дали миру. Село за всю свою скромную историю никогда не слышало таких хвалебных слов в адрес книги…

В разгар вечеринки писатель каждому из сидевших друзей подарил свою книгу с автографом. Опять зазвучали похвалы, теперь уже адресованные писателю. Тот даже прослезился. Выпил бокал до дна. Захмелел немного…

Гости разошлись очень поздно, за полночь.

Писатель проснулся рано. Позавтракал с братом во дворе. Стал собираться: пора возвращаться в город.

Вошел в гостиную, чтобы одеться. Там уже было убрано, всё блестело чистотой. Надевая рубашку, писатель посмотрел на маленький столик, стоявший в уголке комнаты. На нём лежали стопкой его книги, которые вчера он подарил друзьям.

Он не поверил своим глазам. Издалека пересчитал. Шесть…

Гостей было семеро. Кто-то из них взял книгу всё-таки…

Писатель покраснел. Ему стало не по себе. Расстояние между ним и столиком становилось всё больше…

Не решившись подойти к книгам, он быстро отвернулся и вышел.