С Глебом сначала все было хорошо, а потом… догадаться несложно. Я мирилась с тем, что мы виделись всего раз в неделю из-за его загруженности на работе. Я терпела постоянные отказы вместе провести вечер. На мою инициативу приехать к нему на другой конец города он отвечал, что устал и хочет побыть один. Я старалась не обижаться, когда он молчаливо уходил, отклонив мои просьбы побыть со мной еще часочек. Я закрыла глаза на ложь, что после нашей первой ночи он больше ни с кем не был. Я не упрекнула его, когда он утаил, что во время очередной тусовки в клубе целовался с какой-то девушкой. Я с пониманием отнеслась, когда он признался, что встречи со мной вызывают у него панические атаки, из-за чего он мог посреди ночи уехать от меня. Я ждала, что он наконец переедет ко мне, и мы будем всегда вместе. Я… я… я… начинаю нервно смеяться.

Конечно, я устраивала сцены с истериками. Мы ругались, а после делали вид, будто ничего не произошло. И даже когда все было относительно нормально, мы продолжали выяснять отношения. Мне казалось, что я тащила на себе груз, тяжесть которого Глеб даже не осознавал. Я тащила, терпела и надеялась на лучшее… пока он меня не бросил после ночи, проведенной вместе, в 5:29 утра месяц и три дня назад, в день нашей годовщины. Не дождался минуты до круглого числа. Сука!

Лиза, а ведь столько было тревожных «звоночков»! Зачем ты все это терпела? Ах да, верила, что он Тот-Самый-Которого-Нужно-Было-Дождаться. Наивно полагала, что мы выдержим любые трудности и у нас все будет хорошо. Дура. Влюбленная дура.

Любопытно, чем он сейчас занимается? Тусит в клубе, цепляет девушек и наслаждается жизнью, позабыв обо мне? Или страдает? Может, он решил покончить с собой? С этим я бы с радостью ему помогла: его жизнь и так ничего не стоит.

Звонок в дверь. Я вспоминаю, как в университете тоже как-то ругнулась на Вселенную и в этот же день узнала, что благодаря неведомой случайности получила приличную стипендию, которую потратила на приятные мелочи. Наверное, небесные силы опять послали мне что-то хорошее, чтобы разубедить в их бессердечности.

Смотрю в глазок и распахиваю дверь. Темноволосый парень в деловом костюме держит в руках бутылку моего любимого полусладкого вина. Моя родственная душа, тот, на которого я всегда могу положиться. Человек, за которого я бы уже давно вышла замуж, если бы не один его недостаток… физический. Дорогой мой Влад.

– Ну здравствуй, Лиз, – мило улыбается сосед. – Снова бомбит?

Я начинаю плакать и крепко прижимаюсь к парню, который значительно ниже меня. На этот раз это слезы от счастья и ощущения безопасности.

Только одержав поражение, я понял, насколько неразумными были мои методы. Не люблю моменты, когда осознаешь, что твои поступки неадекватны, когда уже поздно поправить положение вещей.

Сколько бы я получил с продаж «Контакта»? Наверное, двадцать тысяч рублей – треть моего месячного заработка тестировщиком в игровой студии. А добился бы я встречи с человеком, ради которого написал книгу? Как только я думаю о нем, теряю здравый рассудок – он словно язва в моем подсознании, которая не дает нормально жить.

Идея-фикс рассказать ему, что случилось со мной, не отпускала месяцами, пока я не воплотил ее в книге, которую написал за пару месяцев и, выложив на Wattpad, тут же обрел множество интернет-читателей, которые положительно отзывались о произведении. Тогда казалось, что «Контакт» охотно издадут, я наконец увижусь с ним, а навязчивые мысли меня оставят.

Я смотрю на вечерний Бутово и воображаю, как все могло сложиться: он получает сообщение в Telegram от FreeFlow, что для него был заказан печатный экземпляр «Контакта» с подписью автора. Он недоумевает, от кого посылка, но называет адрес, по которому впоследствии приедет курьер. Он читает книгу и, вероятно, догадывается, что отправитель я, ведь едва ли за тридцать два года он еще общался с такими странными личностями. Он наконец пишет мне, и мы встречаемся в тихом месте, где философствуем о жизни. Увы, этому не бывать.

Я могу подкопить, чтобы за свой счет напечатать тираж и отправить его в небольшие магазины, но это всё не то. Публикация в FreeFlow – показатель высокого качества текста и глубокого внутреннего мира автора. Это подтверждение со стороны, что я не (хэштег)«псих».

Может, к произошедшему стоит отнестись как к знаку свыше? В мою жизнь нужные знакомства обыкновенно приходят через сплетение удивительных случайностей, а с ним обстоятельства нас так и не свели, кроме того, что я нашел его фотографию в приложении для гомосексуальных знакомств, написал ему, но так и не получил ответа. Этот факт, неведомо почему, так меня ранил, что с тех пор он не идет у меня из головы. Но однажды я понял, почему постоянно о нем думал. Черт, как же хочется, чтобы он узнал, что случилось со мной на самом деле.

А может, все эти частные и поразительные случайности в моей жизни тоже случайны? Наш мир соткан из хаоса, в котором события сталкиваются без определенного умысла и складываются в непредсказуемые комбинации: где-то их цепочка приводит к нескончаемому счастью, где-то – к непрекращаемому унынию. В какой виток сюжета ты попадешь, также определяет фортуна.

На часах около девяти вечера, а на улице уже темно – хорошо, что не очень холодно, несмотря на конец февраля. Девять из десяти моих собеседников скажут, что ненавидят зиму, но для меня это время года ассоциируется с тишиной и приятным ветром, который другие так не любят.

Понимаю, что лучший способ избавиться от дурных мыслей и развеяться – позвать гулять подругу Катю, которая готова пуститься со мной на «приключения» хоть в два часа ночи. Впрочем, обычно эти «приключения» сводятся к просмотру «Рика и Морти» или нашей любимой «Комнаты» Томми Вайсо. Сегодня мы для разнообразия пройдемся по бутовскому парку и подышим свежим воздухом.

Катя, девушка двадцати трех лет, невысокого роста, с длинными каштановыми волосами, в леггинсах и зимней куртке с надписью «Wild Feminist», стоит возле спуска в метро и, уставившись в телефон, вероятно, строчит сообщения своему парню Юре.

– Ох, мой любимый Юра, – картинно передразниваю я подругу, – эти двое суток разлуки с тобой – пытка для меня.

Катя одаривает меня презрительным взглядом.

– У нас не созависимые отношения, – фыркает она и, хитро улыбнувшись, добавляет: – Это ты мастер по обсессиям.

– И тебе етивпр!

– Етивпр, дорогой. – обнимает меня Катя.

Мы знакомы с младенчества: оба выросли в Бутово и смотрели, как он преображается из гетто в милый спальный район – пусть далеко от центра, зато в нем протекает приятная, размеренная жизнь. В детстве мы с Катей развлекали себя упоротыми видосиками на «Ютубе», когда он только появился, читали журналы вроде Bravo, «Все звезды», «Yes!» и даже придумали свой язык. Я не помню его правил, но мы по сей день приветствуем друг друга словом «Етивпр».

– Значит, все-таки отказали? – сжимает губы подруга. – Сочувствую.

Катя сильнее обнимает меня.

– Пойдем уже, – предлагает она. – По пути только за стиками «айкос» заскочим.

Мы забегаем в «Перекресток», покупаем стики и пару банок яблочного сидра, а оттуда направляемся в парк. Еще несколько лет назад тут был лишь пруд и пара тропинок; только полгода назад сквер облагородили: посадили деревья, выложили брусчаткой прогулочные дорожки, построили игровые площадки для детей.

Сидим в беседке; я ною по поводу отказа на публикацию и смотрю на панельки, а Катя слушает и кивает.

– Если бы это была сцена из книги, – фантазирую я, – мы бы сидели в Центральном парке, пили кофе из Starbucks и любовались манхэттенскими небоскребами.

– Угу, а я была бы не Катей, а Кейтой.

– Кейтой? – посмеиваюсь я. – Кейтой Джонсовой.

– А если серьезно, жилье у Центрального парка – это для миллионеров, – цокнула она, смотря вдаль.