- Таких еще Зона не видела... – не унимался Седой.

- Ну конечно, она их не видела, на то они и новые!

- Да ты дашь мне сказать, твою мать?! – повысил голос бармен.

- Валяй! – я не выдержал и сделал глоток пива.

- Так вот – бармен снова спокойно заговорил. – Эта дрянь сбила пять военных вертолетов... ПЯТЬ! Представляешь? – мне казалось, будто Седой думает, что я не умею считать. – За неделю! Военные целую охоту на него открыли, только достать не могут. Действует по принципу химеры, то есть нападет ночью, жертв не ест. Сам понимаешь, выследить в кого-либо темное время суток проблематично, скорее не ты его выслеживаешь, а он тебя. Тепловизоры тоже толку не дают.

- Так, придержи коней! – остановил я. – Говоришь, вертолеты сбил, да? Как?

- Военные говорят, у него есть крылья, еще он статическими электрозарядами плюется... – я поперхнулся от сего заявления.

- Чем плюется?! – откашлявшись, спросил я.

- Плазмой, короче!

- Знаешь, Седой, корми ты-ка байками про летающих мутантов, что плюются электро-зарядами свою бухую аудиторию! – на весь зал крикнул я. За спиной появилось движение, краем глаза я заприметил Иккинга и успокоился.

- Ты ротик свой приткни на минуту, а я за слова свои всегда отвечаю! – Бармен достал из-за стойки свернутую фотокарточку и протянул мне. – Вот это сделал пилот военного вертолета, в пять часов утра.

На фотографии был изображена огромная и черная – нет не задница, но похожа – бестия с перепончатыми крыльями на двенадцать метров, с громадным хвостом, четырьмя плавниками, причем один из тех, что был на конце хвоста, имел красный цвет. Честно сказать, у меня челюсть отвисла, даже по меркам Зоны это СЛИШКОМ. Хрен знает из чего оно мутировало, но факт остается фактом, если такая чертовщина летает по ночам, выходить в наружу после девяти вечера будет, мягко говоря, страшно. Уж если вертолеты не могут дать ему отпор, то Калашников и подавно.

Я еще раз глянул на фотографию крылатого монстра и бесшумно хмыкнул.

- Крысобой, я же не просто так прошу, – бармен включил вежливость, значит, ему это позарез нужно. В другое время от него, кроме как “Иди на хер!”, ничего не дождешься. – Если ты принесешь доказательство его смерти – коготь, черт, да я даже одному зубу буду рад – моей благодарности не будет границ.

- Ладно, – согласился я. – посмотрим на границы твоей благодарности. Только учти, если вокруг этого утырка заварится каша, от меня ничего не жди. Гнаться за монстром наперегонки с военсталами не буду, так и знай, я же не охотник и не военный.

Я запрятал карточку в нагрудный карман и, повернувшись, наткнулся на проницательный, что рентгеновский луч, взгляд Иккинга. Последний раз он так смотрел, когда я зарезал военного в подземке. Я хотел было спросить: “Чего смотришь?” только не успел. Иккинг резко развернулся и пошел обратно к сталкерам, вот только не дошел – врезался в край столика и перевернул стоящую там рюмку водки на владельца – бывшего долговца Брома, которого выгнали из клана за чрезмерное употребление алкоголя. Лицо Брома покраснело от злости, и сталкер уставился на Иккинга, тот аж съежился.

- Ты что, придурок... Смотри, что ты сделал!!! – Бром подскочил, сжимая кулаки. Теперь драки точно не избежать – легче остановить танк лопатой, чем выпившего удержать от мордобития.

- Простите, я не хотел... – сказал Икка, попятившись.

- А ну иди сюда, уродец мелкий! – рявкнул “должанин” и бросился на добычу, что лев на зебру.

Передо мной предстоял выбор: заступиться, принимая удары на себя, или наслаждаться зрелищем битья малолетки, в то время как он сам усваивал бы полученный урок и закреплял с каждым новым ударом. Но меня потянуло выбрать первое вопреки здравому смыслу. Не для того я его вел, чтобы его тут же и прибили.

- Фитилек свой прикрути! – произнес я. Пьяный Бром обернулся.

- Так это твой усосок? Научи своего голубка правильным манерам, или, может, мне тебя научить?

Я сцепил кулаки и обрушил сильный удар в челюсть Брома, который не удержал равновесие и ничком завалился на свой же стол, переворачивая его вверх ногами.

- Ты че, ох..ел?! – рявкнул пьяница и сразу попытался подняться, но получил еще один удар носком под ребра. После этого я не выдержал: зажал противника своим весом и начал лупить по всем свободным точкам: челюсть, переносица, глаза, треугольник... и так по кругу пока лицо нападавшего не распухло. Только тогда я поднял глаза и осмотрел всю удивленную и вмиг протрезвевшую аудиторию Бара.

В помещение ворвались долговцы с оружием наперевес: видимо, кто-то успел доложить.

- Что за херня здесь происходит?! – спросил старшой, водя дулом “Грозы” по углам Бара. Вскоре прицел остановился на мне. Кажется, ему и так все было ясно. Картина маслом: я сижу на избитом человеке, со все еще занесенным кулаком для удара, который уже не свершится.

- Беспредельщики! – сплюнул старшой и подошел ближе. – Встать! – мне на спину обрушился сильный удар прикладом. Я повиновался. – На Арену его, посмотрим, из чего сделан этот кусок мяса. – мой конвоир обратился к подчиненным. Тут же меня взяли за плечи, и в спину врезалось дуло “Абакана”.

Вот тебе и заступился, мля...

====== Арена ======

Сильный удар по голове. Улица, воздух, снова помещение... узкий коридор, тусклый свет. Недовольная речь конвоира, что-то про беспредельщиков. Открылась ржавая решетчатая дверь, как в тюремных камерах. Меня пинками бросили на пол и закрыли дверь на замок. Вокруг бетонные стены какого-то подземного хранилища, внутри расставлено множество ящиков. Зал наполнился радостными воплями зрителей, предвкушающих скорый бой насмерть. Из разбитого виска струилась кровь. Вот она, Арена, простой способ добыть денег или быстро умереть… или медленно, как повезет. Удачно подобранный подвал был метров тридцать в длину и где-то пятнадцать в ширину. Как было выше сказано, он заполнен ящиками, служащими своеобразным укрытием от пуль, не знаю, специально ли их тут поставили или еще до аварии так было, но уж больно странное тактическое сходство получается. Комнатки зрителей, закрытые бронированными пластинами, были под самым потолком. Наблюдение шло через специальные амбразуры. Так что пострелять по любопытным рожам не получится.

Положение было не из лучших: у меня отобрали все снаряжение и бросили сюда в одном свитере. В кармане находилось что-то увесистое, стало интересно, что именно. Рука опустилась в карман и вынула ПМ и запасной магазин. Щедрость. Наконец прозвучал голос комментатора (вы правильно прочитали, такие тут тоже есть, как в футболе, только описывают они убийства).

- Доброго времени суток, господа! У нас намечается внеплановый бой! – после последней фразы народ закричал громче. – Всегда нужно отвечать за свои поступки! Так было всегда и так будет всегда! С одной стороны стоит алкаш, избивший сержанта “Долга”, при этом разгромив половину Бара. По правилам мы должны его выкинуть за пределы завода “Росток”, но какой от этого прок? – толпа оглушительно вопила. – Ведь мы можем посмотреть, чего стоит этот кусок дерьма! Насладиться зрелищем, а ушлепку дать второй шанс! Итак, сегодня, специально для этого случая, мы отобрали несколько добровольцев! Алкашу придется пройти три круга: огнестрел, рукопашный бой и всеми любимая игра на выживание!!!

Зрители взревели. Я не мастер Арены, один раз наблюдал за боем, и на этом все кончилось. Конечно же, я не знаю, что такое “Игра на выживание”, но чувствую одно – я в полной жопе. – В первом этапе алкаш покажет, насколько хорошо он умеет стрелять. Против него будет стоять бывший “свободовский” снайпер, который хочет присягнуть “Долгу” и готов пройти ради этого испытание! Кто победит? Суждено ли “свободовцу” перейти в доблестный отряд “Долга”, или же протрезвевший сталкер искупит свою вину? Решит судьба. Бой начался!!!

Я рефлекторно двинул к поржавевшему контейнеру и укрылся за ним. Надеюсь, моего противника не вооружили какой-нибудь СВД и, как только я высунусь, мне не прилетит в голову тяжелый 7.62. Я старался держаться в тени – зрители сверху наверняка сделали ставку на “свободовца” и будут всячески ему помогать, сдавая мою позицию. Остановился, прислушался. Громкие крики не утихают, шагов не слышно, поэтому узнать, насколько опытен мой противник, фактически невозможно: идет ли он тупо посреди ящиков и ничего не понимает или же зашел с фланга и сейчас целится мне в затылок. От таких мыслей меня окатил холодный пот. Я судорожно дернулся назад. Никого. Продолжив ход, я пришел к противоположной стороне помещения. Все та же решетка в дверном проеме и тусклый свет снаружи. Только снайпера нет... на что я и рассчитываю.