* * * Расходятся тропки и сходятся тропки. Одни провожают, другие встречают. Походишь-походишь от стопки до стопки — Глядишь, и Старейшим тебя величают. Грустные откровения, начиная с «лихих 90-х» * * * Их скопом уместит классификатор Под рубрикой “России реформатор”: На них проклятье общее на всех — Эдипов комплекс и эдипов грех. * * * В депутатах —…Хакамада!? Пусть! Народу так и надо! * * * Ничтожество бывает откровенным, И сразу видно, что говном говно. Ничтожество бывает сокровенным, И выглядит загадочным оно. * * * Есть многогранность и в подлеце: Ничто и нечто – в одном лице. * * * В ход деза пошла — Значит, власть пошла! * * * Он знает, что такое честь мундира, Он говорит об этом так всерьёз, Что вспомнишь: “Чур, не сотвори кумира!” А к коже подбирается мороз… * * * Вот это слово! Будоражит аж! Не слово – х…й на блюде: ТАТУАЖ. * * * Ни кожи и ни рожи, А в два раза дороже. На что это похоже? А это бизнес. Тоже. * * * “Наехал” криминал на прокурора. Пора б пальнуть! Как думаешь, “Аврора”? * * * Воистину “ничто не предвещало”: Интеллигенция духовно обнищала. * * * Нам говорят: минуло время “…измов”. Исчез царизм, ушёл социализм. Нет ни марксизмов, ни патриотизмов. А что же есть? Один идиотизм. * * * Ну, сбылись пророчества и мечта хрустальная. В зад Россию бросило, а потом в перёд. Обещали общество постиндустриальное. Кончили индустрию, а народ живёт. * * * Живём – как в сказке! Это всё яснее. И впрямь настали новые века. Иван-дурак был в сказке всех умнее, А тут народ – глупее дурака. * * * Прислужничество… Дурь и спесь… Нахальство… Какой народ – такое и начальство. * * * Беда: какого ни коснись вопроса, Но если это жизненный вопрос, То многое не так-то уж и просто… Лишь здравый смысл всегда излишне прост. Из главы четвёртой
Чудодеи Отрывки из главы «Есть мир миров. Кто вхож в него – Поэт…» “Что такое поэт? Человек, который пишет стихами? Нет, конечно. Он называется поэтом не потому, что он пишет стихами…” А. Блок “…Для чего ж таким убогим и неправильным, как я, с неба сбрасывают строки, не подумав хорошо?” Э. Ракитская Есть мир миров. Кто вхож в него – Поэт. Вернее так: кто приглашён к уроку. Как приглашенье, как входной билет Он получает образную строку. Как благовест та первая строка! Как зов, как неожиданный подарок! Как тон, как ген, как код всего стиха… Пребудет так – без правок и помарок И, отразившись в остальных строках, Вобрав в себя миры и поколенья, Пройдя через “увы”, и “ох”, и “ах”, Строкой последней станет на поленья. Как и “аминь”, последняя строка Придёт, когда совсем не ждал, не ведал. Стих – не творенье. Стих есть жизнь, пока Первостроку дарёную не предал. …………………………………………………… Блажен поэт. Не очень объясним. Такой, как все в большом людском потоке. Но кто-то вот творит “не наше” с ним И раз за разом сбрасывает строки. «Привычный мир. Привычные места…» Привычный мир. Привычные места. Всё как всегда. События обычны. Но падает строка, как падает звезда, — И на мгновенье рухнул мир привычный. Как искра, чиркнет по сердцу строка, Не обожжёт и даже не согреет, А поманит слегка и повлечёт слегка, Настроит душу, ежели успеет. И вот уже предчувствуешь полёт, И вот уже ликуешь или плачешь… И новый стих идёт, как будто жизнь идёт, — Не выправишь и не переиначишь. И в том стихе прекрасна и чиста, С достоинством врождённым, не наносным Упавшая строка – упавшая звезда — Искрится светом ясным, судьбоносным. ……………………………………………… Пусть в жизни мы условностей рабы И прозябаем по семейным гнёздам — Мы баловни судьбы… Мы – баловни судьбы! Ведь, что ни говори, причастны к звёздам. |
