Сначала ночь послал бы вспять,
Настал бы поздний вечер.
С днём повторил бы все опять,
Идя к утру навстречу.
За февралем пошёл январь,
Весна – за жарким летом,
И не спеша сползает старь
С согбенных плеч поэта.
Уж если время обуздал,
Вернуть всю жизнь охота.
Вот я уже младенцем стал,
Теперь одна забота:
Грудь материнскую сосу,
Всё кажется, что мало…
Но что за чушь я вам несу?
Поспать бы не мешало…
***
В наш век царевичей не ждут.
(приди хоть кто-нибудь похуже!)
И вот уже какой-то плут
Бесстыдно отразился в луже.
( Лариса Васильева)
Напрасные ожидания.
В наш век царевичей не ждут.
Мужчины все пошли похуже.
Их часто, что поделать тут,
Увидеть можно даже в луже.
Еще я, видно, ничего…
Лишь стоит вспомнить о мужчине,
Как сразу принесло его.
Такого не было доныне.
Но он, поди, такой же плут,
Не лучше собственного мужа,
Его наверно дома ждут,
А он бесстыдно смотрит в лужу.
Ну, вот подняли чудака
И увезли его к тому же.
И с этих пор никто пока
Не отражался в этой луже.
***
Ах, зачем всё это?
Ах, напрасный труд!
Покатилось лето
Головою в пруд.
(Лариса Васильева)
Головной вопрос.
Покатилось лето
Головою в пруд.
Но с чего бы это?
Что-то странно тут!
Слишком разогрето
Прохлаждалось здесь
Иль успело лето
Белены поесть?
Лета жалко очень,
Но ещё беда:
Двинулась и осень
Вслед за ним туда.
Враз зима настала,
С нею- холода.
Покрываться стала
Льдом в пруду вода.
Но зиме зимою
Где проложить путь?
Пусть не головою,
Пусть хоть чем-нибудь.
Лишь надежда где-то
Теплится едва:
Может, у поэтов
Крепче голова?
Ах, зачем всё это?
Ах, напрасный труд!
Головы поэтов
Не помогут тут.
***
Сомненья червь в душе моей гнездится,
Но не стыжусь я этого никак.
Червяк всегда в хороший гриб стремится,
Поганый гриб не трогает червяк.
(Владимир Солоухин)
Червивые сомнения.
Сомненья червь в душе моей гнездится,
Других же он не трогает никак.
Но не хочу я этого стыдиться,
Ведь червь сомненья для меня не враг.
Пусть временами душу он и гложет,
Зато предотвратит неверный шаг.
И, думаю, никто сказать не может,
Что у меня червивая душа.
Червяк всегда в хороший гриб стремится.
В таких грибах их много, ну и пусть.
Уж если мне пришлось с грибом сравниться,
То я теперь по крайней мере груздь.
Писать мне или не писать про это?
Наверное, червяк слабее стал;
Он уступил желанию поэта.
Как видите, стихи я написал.
***
Как будто нет других поэтов,
Пишу, пишу, пишу. Зачем
Быть прожигателем рассветов
И сочинителем поэм?
(Владимир Соколов)
Сомнения поэта.
Как будто нет других поэтов,
Как будто не было, и нет.
Конечно, мне приятно это,
Ведь я один пока – поэт!
Быть прожигателем рассветов
Поэту трудно одному.
Того гляди, наложат вето
На выжиганье по нему.
Меня никто не понимает,
И вновь встает вопрос: зачем,
Если никто их не читает,
Быть сочинителем поэм?
Но как-то сын пришёл из школы
И оглушил средь бела дня,
Сказав с усмешкой невесёлой,
Что был-де Пушкин до меня.
С тех пор одна лишь мысль тревожит,
Я не могу ни встать, ни сесть:
Ну, хоть теперь один я может,
А вдруг ещё кто-либо есть?
***
Ты дура – замухрышка,
Поэзия моя!
Куда тебе до риска,
Куда до соловья?
(Татьяна Бек)
Риск.
Ты дура – замухрышка,
Поэзия моя!
Не обижайся слишком,
Такая же и я.
С любым пойду я на спор,
Что мы с тобой – навек…
Впишу тебя в свой паспорт,
Ты будешь тоже Бек.
Два сапога мы – пара,
Глупа и речь твоя…
Так брякает гитара
При пенье соловья.
И к риску ты не близко,
Коль здесь галиматья,
Ты далека от риска.
Рискую только я.
***
Мы про поэтов помолчим.
У них – и это точно -
Нет уважительных причин
Отсутствовать на почве.
(Анатолий Головков)
Небеспочвенная пародия.
Про это лучше помолчим.
Уж я-то знаю точно,
Что у поэтов нет причин
Отсутствовать на почве.
Они растут в ней, как грибы.
(их тоже ведь не сеют).
Я б не желал иной судьбы,
Как быть взращенным ею.
В нечерноземье даже есть,
Порой выходят в люди…
Коль почву унавозить здесь,
Так то ли ещё будет!
Они природе вопреки
На севере далёком,
Если построить парники,
Нальются спелым соком.
И в океане, говорят,
Они искали броду.
Кричали, будто покорят,
Но канули там в воду.
Учёных надо бы привлечь;
Селекции, гибриды…
Да, боже мой, о чём тут речь,
Пошли бы индивиды!
Нет, я всерьёз, без дураков,
Сорта получше надо.
К примеру, Пушкин – Головков,
Читателям на радость.
А пародистов – не пускать,
Пораспустились что- то.
Им почву лучше не давать,
Пускай идут в болото…
***
Тихо-тихо листья опадали,
По асфальту серому звеня.
Посмотрела осень молодая
С явным интересом на меня.
(Владимир Андреев)
Осеннее наваждение.
Шёл я тихо. Листья опадали,
По асфальту серому звеня.
Миг такой повторится едва ли;
Чувствую, что смотрят на меня.
И вокруг себя взглянул когда я,
Не могу очнуться до сих пор,
Мне предстала осень молодая,
На меня глядящая в упор.
О, как вся она была прекрасна!
Видно ей понравился и я.
Вот и стало мне предельно ясно
Где скрывается судьба моя.
Побрели мы дальше вместе с нею
От ехидных взглядов в стороне.
