Он в ответ равнодушно пожимает плечами - что ему эти банды, он и не такое видал! Чувствую, как во мне нарастает раздражение и восхищение одновременно. Я уважаю его выучку, характер, в некоторой степени даже преклоняюсь перед ним, но сам ни за что на свете не хотел бы стать таким же - холодным расчетливым профессионалом, для которого чужая жизнь, по сути, очень мало стоит.

"Ты не прав. Он ценит чужую жизнь, причем гораздо выше собственной. И для него существует очень четкая грань между добром и злом. Но иногда чтобы защитить чью-то жизнь, приходится убивать", - вдруг всплывает в моей голове мысль. Мысль не моя - чужая, но в то же время моя. Блин, я опять запутался!

– Григ? - спрашиваю вслух и стучу себя ладонью по голове, словно это неисправный коммуникатор.

– Что? - Лонг вопросительно смотрит на меня. - Ты что-то сказал?

Нетерпеливо отмахиваюсь от него и повторяю в пространство:

– Григ? Это ты?

– Брайан, ты в порядке? - беспокоится Лонг.

Делаю жест, призывая его к молчанию, и прислушиваюсь к самому себе, но мимолетный контакт прервался. Если он вообще был, конечно. М-да, если так и дальше пойдет, мне в скором времени светит роскошная палата в психушке и длительные задушевные беседы с соответствующей спецификации врачами. А интересно, Ирэн будет меня навещать или нет?

Вероятно сейчас на моем лице очень четко отражается охватившее меня безумие, потому что Лонг хмурится и собирается что-то сказать, как вдруг застывает, словно учуявшая дичь охотничья собака и разве что не втягивает ноздрями воздух, хотя уши у него точно шевелятся. Ну, ладно, ладно, шевелятся в переносном смысле, разумеется. Я все еще охвачен неким истеричным весельем, но выражение лица Лонга быстро приводит меня в чувство. Я понимаю, что мы вляпались, или вот-вот вляпаемся во что-то очень нехорошее.

– Сюда идут, - говорит Лонг. - Предположительно двое.

– Люди? - уточняю я.

– Да. Думаю, это хозяева лазерной сети. Хотят выяснить, что случилось. Они пока не видят нас.

– Что будем делать, Лонг?

– Ну, вариантов всего два: уходим отсюда или идем дальше.

Я колеблюсь. Мне очень хочется уйти, но вдруг Сятя где-то там?

– Бо-о-оленно… отпустите…

Я вздрагиваю, услышав Сятин голос. Он слаб, но вполне отчетлив.

– Лонг, ты слышал?!

– Что именно?

– Голос. Тоненький такой. Картавый.

– Нет.

– Бо-оленно… - на самой границе слышимости стонет Сятя.

– Надо идти дальше, - говорю я.

– Тогда сначала придется разобраться с теми двумя.

– А договориться с ними не удастся? - без особой надежды спрашиваю я.

Лонг в ответ только выразительно усмехается. Он прав: с городскими бандами не договоришься. Для них нет дилеммы - стрелять или не стрелять. Они могут задуматься только об одном: сначала убить, а потом ограбить труп, или вычистить карманы у живого и лишь затем прикончить его.

– Болленно-о-о… - плачет Сятя.

– Как будем действовать, Лонг?

Страха и сомнений во мне больше нет, словно я вдруг решил для себя что-то очень важное, провел ту самую пресловутую грань между добром и злом.

– Подождем.

Лонг практически сливается со стеной, растворяется в ней. Пытаюсь сделать то же… и у меня получается! Тело вдруг обретает необходимые навыки. Зрение обостряется - в красноватом полумраке коридора я вижу так же отчетливо, как среди бела дня.

Да, их действительно двое. Они вооружены пистолетами-автоматами ИБИ, которые стреляют разрывными кислотными или ртутными пулями. Эти ИБИ довольно паскудные игрушки - не столько убивают, сколько калечат. В армии почти не применяются - в настоящем бою бесполезны. И вообще, это оружие садистов и киллеров - в случае, если заказчик хочет, чтобы жертва перед смертью основательно помучилась. А еще это одна из любимых игрушек городских банд - так называемое оружие устрашения.

Идущие на нас двое парней чувствуют себя неимоверно крутыми и сильными. Они словно шакалы огромного города, а все остальные люди для них - "мясо" и дичь. Они пока еще не видят нас, но я могу разглядеть их до мелочей. У них почти одинаковое выражение лиц - туповатое и самоуверенное одновременно. Да, они настоящие городские шакалы, вот только на их беду к ним в логово забрели тигры…

Скорее чувствую, чем вижу в руке Лонга нож. Все правильно. Этих двоих лучше снять бесшумно - наверняка их коммуникаторы включены на постоянную связь, так что выстрелы сразу услышат основные силы противника.

Моя ладонь привычно смыкается на рукояти ножа. Я точно знаю, что и как надо делать - резкий удар по горлу так, чтобы с одного раза перерезать яремную вену и трахею, тогда человек не успеет перед смертью закричать. Да, теперь я знаю и умею очень многое, но при этом у меня больше нет чувства раздвоения личности. Я - Брайан Макдилл, умею видеть в темноте, владею всеми современными видами вооружения и при случае смогу голыми руками снять часового.

Мы с Лонгом словно призраки вырастаем за спинами парней, и два тела почти одновременно беззвучно оседают на пол. Автоматическим движением вытираю клинок о куртку трупа и выключаю его коммуникатор. Лонг делает то же самое со вторым и с выразительной усмешкой смотрит на меня.

– И даже после этого я не Григ, - отвечаю на его взгляд.

– А кто же ты? - щурит он глаза.

Хороший вопрос. Но теперь я знаю ответ… Впрочем, это все потом, а сейчас главное - найти Сятю.

– Нам туда, Лонг.

– Там, скорее всего, бандитское логово, - предупреждает он. - Может быть до сотни бойцов.

– Если они будут паиньками, мы их не тронем, - улыбаюсь я.

Лонг фыркает и крутит головой.

– И все-таки, кто ты такой, а? Не Григ, не бывший штурмовик…

– Отстань, - отмахиваюсь я. - Сколько раз тебе повторять. Гонщик я. Гонщик! Из клуба "Отвязных Стрельцов", понял?

– Ну, разве что отвязных, - смеется Лонг. - Слушай, а ты случайно не секретный агент под прикрытием?

Я лишь досадливо повожу плечами: ну его, пусть думает, что хочет. Я не собираюсь обманывать его, но разве он поймет, если я скажу, что сейчас во мне воплотились навыки и память Стина и Грига, а эти двое могли бы дать прикурить и целой армии профессионалов, так что им дилетанты из городских банд.