У, блин, до чего же трещит голова. Ну, я вчера и набрался! Только бы Билл ничего не узнал - нам ведь категорически запрещено пить все, что крепче пива, да и то в ограниченных дозах. Запрет на алкоголь - один из пунктов моего контракта, и если Билл узнает, меня ждет нехилый штраф. Это первая мысль, которая слабо шевелится у меня в голове. А вторая: ох и гад этот Сятя, так меня подставить! Найду, убью мерзавца! Стоп! А кто такой этот Сятя? И что я делал вчера? Нет, не помню. Весь вчерашний день полностью стерт из памяти, как ненужный файл.

Открываю глаза и сажусь, придерживая руками тяжелую, как гиря, голову. Я у себя дома в кровати. Абсолютно голый, что не удивительно, я всегда сплю именно так. Удивительно другое - моя правая нога. Она в медицинском панцире, похоже, я ее сломал. Вот только, как и когда? Вот бляха-муха, ничего не помню. Голова просто раскалывается, и жажда неимоверная.

К счастью, на столике рядом с кроватью обнаруживается бокал с тоником и зеленая пилюля, внешне похожая на "похмелин" - принимал такие однажды после официально санкционированной попойки в честь победы Мартина на "Кольце Вселенной". Несколько мгновений пытаюсь поразмышлять на тему: кто же это так обо мне позаботился; но голова звенит, трещит и гудит, и я бросаю эту затею до лучших времен. Запихиваю пилюлю в рот и жадно выпиваю тоник, не переставая удивляться сам себе. Вот это я вчера погудел! Очень интересно, где же я был и с кем так надрался. И подрался. Вообще-то, это не в моих привычках - пить и бузить, да еще за неделю до гонки. И дело здесь даже не в штрафе и не в контракте. Я искренне уважаю спортивный режим и знаю, что это очень нужная штука для гонщика. Если этот самый гонщик хочет быть победителем, конечно. Я хочу. Гонка - это моя жизнь…

Смотрю на часы: скоро одиннадцать. Твою за ногу! Проспал! Билл, небось, там уже рвет и мечет. Странно, что он еще не оборвал мне коммуникатор. А, кстати, где мои клипса и браслет? На столике у кровати их нет… И тут словно отвечая на мои мысли громко пиликает вызов визор-связи. Звук - будто ножом по стеклу. Зажимаю уши руками. Нет, вообще-то, мелодия у визор-фона приятная, сам устанавливал, взял мелодию моей любимой группы "Пилигримы Космоса", но сейчас звук кажется противным донельзя.

– Отключить! - рычу я. Не хочу сейчас разговаривать ни с кем, а уж тем более с Биллом. Мне надо вначале залезть под душ и немного очухаться.

– Принято, Брайан, - откликается Барабашка, и наступает благословенная тишина. Несколько минут наслаждаюсь ею и чувствую, как под воздействием пилюли утихает головная боль. А затем встаю и ковыляю в туалет, прихрамывая на правую ногу.

Вообще-то эти медицинские панцири - очень удобные штучки. Они заменяют и гипс, и костыли одновременно. Внешний контур панциря сделан так, что при ходьбе нагрузка приходится не на ступню, и уж тем более не на сломанную кость, а выше, в моем случае на колено и верхнюю часть голени, так что при желании и известной ловкости я смогу даже бегать. Правда, к панцирю сначала надо привыкнуть. А пока я могу только ковылять.

Прохожу мимо ванной и вдруг слышу шум воды в душевой. Что за хрень?! Распахиваю дверь кабинки.

– Ты уже проснулся, милый? - щебечет стройная симпатичная шатенка примерно моего вкуса и возраста. Фигурка и личико у нее что надо, и капли воды заманчиво блестят на коже. Да, она была бы просто класс, если бы не один недостаток - я ее совершенно, ну то есть абсолютно не знаю!

– Ты кто?

– Ты не помнишь? - Она обижена. Или делает вид. - Мы познакомились вчера в баре "Три кита", пили, танцевали, а потом приехали к тебе… Рассказывать дальше?

– Валяй.

Она подходит вплотную, обнимает меня за шею, заставляя склониться к ней, и мурлычет:

– А дальше, мы сделали вот так.

Она целует меня взасос, а ее руки весьма умело делают массаж некой части моего тела. Ничего не имею против - все равно на тренировку я уже опоздал, а на час или на два не имеет значения, но тут Барабашка сообщает:

– Брайан, к вам посетитель.

– Гони прочь, - бормочу и слышу в ответ: - У него имеется "экстренный допуск".

Это означает, что он все равно войдет, разрешу я или нет. Какого черта?! Я никому не давал "экстренных допусков" в свою квартиру! Даже Мартину и Биллу. Ко мне "экстренно" войти может разве что полиция.

– Подожди-ка, милая, сейчас выставлю кое-кого вон, и продолжим. - Отодвигаю девушку в сторону, накидываю банный халат, иду в гостиную и рычу: - Это у кого еще там "экстренный допуск", интересно?!

– У меня, - спокойно откликается мужчина лет сорока на вид. У него подтянутая спортивная фигура и цепкий взгляд. И он тоже мне абсолютно незнаком. И мне не нравится его внимательный, "рентгеновский" взгляд, который тщательно изучает мою, наверняка, помятую физиономию и задерживается на покалеченной ноге.

– Ну, а вы еще кто такой? - Я раздражен, и это не удивительно. Терпеть не могу незнакомых людей в своем доме. Мой дом - моя крепость и все такое. К тому же у меня опять начинает болеть голова, и снова хочется пить, причем жажда усиливается настолько, что я сейчас, кажется, выпил бы и океан. - Барабашка, тащи бутылку тоника… - Смотрю на гостя: - Будете пить?

– Да, кофе со льдом, если можно. - В отличие от меня, незваный гость невозмутим, как астероид перед носом знаменитого космического лайнера "Титаник".

– А мне маргариту, - появляется на пороге шатенка. Она и не подумала одеться. Присутствие постороннего ее нисколько не смущает.

– Бутылку тоника, кофе со льдом и маргариту, - командую я.

– Принято, Брайан, - откликается Барабашка.

– Итак, мы, кажется, остановились на том, кто вы такой? - спрашиваю у гостя.

– Минуточку, - возражает он, - вначале представьте мне вашу… э… знакомую.

– С какой это стати? - возмущаюсь я. Мне почему-то стыдно признаться, что я совершенно не помню ее - ни имени, ничего. Вообще-то мне случалось снимать в баре девчонку на одну ночь, но я хотя бы помнил об этом, а сейчас - в голове полный провал.

– Лариса Борнатье, - говорит она и идет в спальню.

Мы с незнакомцем провожаем ее одинаковыми насторожено-восхищенными взглядами. Она возвращается с сумочкой, достает из нее прозрачную бляху ИД на золотой цепочке и протягивает гостю.