Вдруг раздался звонок в дверь. Я на цыпочках подкралась к глазку. За дверью стояло нечто о двух столбах вместо ног и молотом вместо головы. "Глазок надо поменять" – подумала я и открыла. На пороге оказался симпатичный парень в джинсах и рубашке с закатанными выше локтей рукавами. Аполлон бы умер от зависти, если бы увидал этот торс! Мышцы проступали через рубашку, перекатываясь рельефными волнами. Открытая, почти детская улыбка завоевывала без боя. Я онемела и забыла поздороваться.

– Извините, у вас случайно стремянки не найдется? – спросил он и улыбнулся еще шире.

– Так это вы там стены сносите? – язвительно уточнила я, сдерживая головокружение.

– Да нееет, какие стены?! Ну что вы! Один гвоздик всего – портрет повесить. А теперь нужно люстру… А стремянка на той квартире осталась. У вас нет стремянки? – оправдывался он.

– Чей же портрет вам так дорог, что всю субботу на него не жалко? – продолжала мстить за испорченное утро я.

– Вообще-то мамин, – смущенно сказал он.

Боже! Мамин портрет! Он все утро забивал в стену гвоздь, чтобы повесить мамин портрет. Я, наверное, еще спала, в происходящее верилось с трудом.

Новый сосед забрал стремянку. А мне до слез захотелось потереть какой-нибудь замшелый старинный сосуд, чтобы из него выскочило чудовище с молотком вместо головы. И тогда я бы обязательно попросила его снести стену, в которую этот «Аполлон» все утро забивал гвоздь…

Часы показывали семь. Еще только обозначались ранние сумерки, а сон уже накатывал со всей силой накопленной за день усталости. Иван Петрович выключил нудно бубнивший телевизор, погасил в кухне свет, и, проверив замки входной двери, пошел спать. Все пространство маленькой комнаты было заполнено теплым желтоватым светом, отраженным от уютных абрикосовых стен. Абажур старомодного ночника уже много лет разрисовывал стены причудливыми тенями – свидетелями сокровенных бесед, признаний, объятий, слез и других семейных тайн. Иван Петрович лег на свою половину кровати – поближе к окну – погасил ночник и закрыл глаза. После развода с женой он перестал перед сном читать. И не мог больше спокойно засыпать, мысленно благодаря судьбу за благополучно прожитый день. Теперь он не засыпал, а сбегал от болезненной действительности в укромный уголок,  в себя, внутрь, проваливался глубоко в дебри памяти, где не было повседневных забот и терзаний совести. Иван Петрович погружался в потертые воспоминания, черно-белые, размытые обрывки детства.

Однажды десятилетним мальчишкой он убежал из дома. Решил пожить сам, один, как взрослый. Он ведь и был уже почти взрослый. Надоели бесконечные придирки и наказания родителей. Ваня сложил  в рюкзак все необходимое и отправился на вокзал. Уехал, куда пришлось – оказался это город Волгоград. Бродил  бестолково целый день по чужим улицам, смотрел на чужих людей и радовался новому чувству свободы. Ваня тоже стал новым, чужим для самого себя. Нечаянно забрел он на Мамаев курган. Это было важное место – возле входа останавливались туристические автобусы и оттуда выходили взрослые с фотоаппаратами. Они говорили на непонятных языках, радостно улыбаясь друг другу. Ваня медленно шагал по огромной лестнице, читал выбитые в каменных плитах фамилии, представляя, как герои войны  с автоматами в руках били фашистов, как кричали "За родину!" и погибали от вражеских пуль, и падали замертво. Ваня увлекся военными мыслями и, прыгая по ступенькам, кричал "Тра-та-та-та, за Родину!", размахивая воображаемым автоматом. Враги отвечали ему злобными автоматными очередями, отплевываясь свинцом. Несколько пуль прошили Ванино тело. Но упасть замертво он не успел – проходивший мимо милиционер неожиданно поинтересовался, откуда он взялся и куда делись его сумасшедшие родители. Как милиционер догадался, что родители были далеко и сходили с ума в поисках сына, Ваня так и не понял. Оглянуться не успел, и в отделение милиции за ним пришел отец. В то памятное мгновение Ваня почувствовал себя настоящим героем, вернувшимся с войны. Счастьем искрились его глаза даже после того, как жестко встряхнув, и еще больно ударив по щеке, отец крепко обнял его и заплакал. Пусть больно и стыдно. Но увидев отца, он будто снова оказался на Родине.

Жена ушла неожиданно. Развод произошел слишком быстро. Слишком стремительно разорвалась по швам жизнь, оголив спину одиночества. Только теперь, с трудом засыпая на своей половине кровати, в тишине, в осиротевшей квартире, Иван Петрович чувствовал, что потерял Родину, что возвращаться некуда. И теперь всегда будет только война.

Звонок раздался поздно, почти ночью. В это время звонят либо из милиции – с новостями тревожными, либо из больницы – с новостями печальными. Я, откровенно говоря, услышав звонок, вздрогнула, стоя в халатике возле распахнутой постели и вбивая пальцами в щеки питательный крем. Пока мобильный телефон жалобно пиликал "Вдоль по Питерской", в голове пронеслись одна за другой морозные мыслишки: "Бывший муж угорел на даче? Мама с новым кризом в больнице? Машка рожает?"

На Машке фантазия моя кончилась. Соседка с первого этажа собиралась рожать четвертого, а муж ушел в плавание. И она просила меня помочь если что. В ожидании этого "если что" мы сидели на тревожной сумке, собранной в роддом, третью неделю. Может, Машка сроки перепутала? Но тогда выходило, что муж не причем. А этого быть не могло – так утверждала Машка, нервно теребя мочку уха и глядя с нежностью на свое огурцово-продолговатое пузо. Ну, не могло так не могло… Мне-то что?

Мама только утром звонила, в театр сегодня собиралась, держалась бодро, на здоровье не жаловалась. Хотя, сосудистый криз мог ее и в театре накрыть – вещь коварная. Все равно, она не стала бы мне звонить сегодня, скорее утром – список вещей и продуктов под диктовку. Нет, это точно не мама.

Тогда оставался бывший муж. Он жил последнее время на даче – новая жена завела трех кошек, не учитывая его аллергию на шерсть. А может, и его самого она давно уже не учитывала. Глядя на его сложную судьбу, меня иногда тянуло сварить борща, напечь пирогов, налепить котлет из индейки, как он обожал – с грибным соусом, и рвануть на эту чертову дачу. Нет, нет, глупости, провокация. Нет. Хватит с меня борщей и соплей про карму, нагруженную грехами предков.

Мобильник тягучим басом выводил "Вдоль по Питерской" все более настойчиво.

– Алло? – предельно строго произнесла я, нажав на прием звонка. Определитель явно указал на нарушителя спокойствия – звонил Лева, агент по недвижимости.

– Добрый вечер, Наталья Константиновна! Ради Бога, извините, что беспокою так поздно, – голос Левы показался сильно взволнованным.

Агент Лева сдавал мою старую квартиру. Причем всегда неудачно. Но, что делать, приходилось терпеть – все-таки сын хорошей маминой приятельницы.

– Лева? Что случилось? – спрашивала я, уже догадываясь, что услышу в ответ: "жильцы сбежали, унесли все, включая обои, как в прошлый раз"! Мог бы и утром настроение испортить, думала я, слушая шорохи в телефоне.

– Нет, простите, я конечно должен был утром, – читая мои мысли, извинительным тоном мямлил этот придурочный агент Лева, – но лучше сразу. Или скажу вам сейчас, или… – он запнулся, его трясло, он задыхался в астматическом приступе от волнения, – или никогда уже не скажу.