Это война — и я на ней умираю, я не могу дышать, першит в пересохшем горле. Я не хочу дышать — двигаться слишком больно. Я закрываю глаза — и, наконец, сгораю. Запахом пепла пропахли и волосы, и одежда. Серая пыль въедается прямо в кожу. Серые тряпки съедают остатки надежды. Серый песок натужно скрипит под подошвой. Серая я — не знаю, что дальше делать. Мне умирать так страшно, а убивать так больно. Эта война закончится. Примерно через неделю. Я же вернусь домой — будто на поле боя.

Эта война закончилась, надо учиться жить, небо над головою кажется мне пустым, эта война закончилась — въевшийся запах пепла не поддается солнцу, снегу, дождю и ветру, это война закончилась — небо горит в огне, эта война по-прежнему просто живет во мне, я вижу кровь на пальцах, я не могу отмыться. Ночью ко мне приходят мертвые — руки, лица, вспышки в туманном небе, запах паленой шерсти, свежая похоронка в чистом сухом конверте.

Эта война закончилась — я стою на развалинах дома.

Ничего не осталось, кроме снов, тишины и боли.

Я не могу заплакать — для слез надо быть живою.

Эта война закончилась. Я гуляю среди надгробий,

А небо надо мной все такое же голубое…