Повесив трубку, я подтягиваю к груди ноги, облачённые в чулки. Я так сильно настроилась на встречу с Булатом, что сейчас приходится сражаться с приступом негодования и отчаяния. Который мне, впрочем, удается погасить спустя пару минут мыслью о встрече с Мариной, возможностью «выгулять» новые вещи и безбашенной идеей, рождённой за одно мгновение.

Я ложусь на кровать и направляю на себя фронтальную камеру телефона. Поправляю грудь, чтобы она соблазнительно выпирала из лифа бюстгальтера, разглаживаю резинку чулок. Бельё и правда очень сексуальное. Оно не скрывает, а скорее подчёркивает: через прозрачную сетку призывно темнеют соски, да и трусики мало что прячут.

Хороший снимок удается сделать лишь с пятого раза: у моего старого телефона плохая камера, а покупку нового я всё ещё откладываю. В кадр попадает всё, что нужно: шея, грудь и бёдра. Жаль только, не вместились ноги: в чулках они выглядят соблазнительными и длинными. Прикрепляю фотографии к сообщению и после секундных раздумий жму «отправить». Это по делу.

Телефон разражается знакомым звуком секунд через десять.

«Ты обещала не слать картинки».

Не в силах подавить расплывающуюся улыбку, я начинаю быстро печатать:

«Я говорила о смешных картинках. На этой нет ничего смешного».

Дзинь.

«Заеду завтра».

Я хочу напечатать «Хорошо» или «Буду ждать», но в итоге откладываю телефон. Пальцы покалывает от желания что-нибудь ему набрать, – это, в конце концов, наша первая переписка – но я себя сдерживаю. Интуиция подсказывает мне, что Булат не ответит и будет лучше, чтобы последнее слово осталось за мной.

*********

– Шикарно выглядишь, Тая, – Марина одаривает меня своей простой улыбкой, от которой меня атакует прилив теплоты. Ей я тоже обязательно выберу подарок на днях. Она такая милая и замечательная, и мне хочется, чтобы она знала, что я очень ценю нашу дружбу.

Мы садимся за небольшой столик у окна, заказываем официанту напитки. Я оглядываюсь. Заведение и впрямь колоритное, в восточном стиле: спина упирается в подушки с яркой вышивкой, на полах лежат мягкие ковры, и даже графин с водой, принесённый официантом, выглядит необычно: он словно сделан из разноцветной мозаики.

– Как, ты сказала, называется это заведение? – спрашиваю у Марины, зарывшейся в меню.

Кажется, она что-то отвечает, но слышать я её не могу, потому что в этот момент вижу Булата. Нарастающие удары сердца отражаются в ушах, их словно заложило, а на спине собирается ледяное покалывание. Он сидит в противоположном углу заведения в компании двух мужчин и трёх девушек. Кажется, одного из них я видела во время игры в покер. Брюнетка, сидящая рядом, касается его локтя и, наклонившись, что-то ему говорит. Внутри зреет мучительное и тёмное: она его трогает, а он её не отталкивает.

Я чувствую лёгкое удушье и через секунду понимаю, почему: я перестала дышать. Втягиваю воздух носом и не могу перестать разглядывать её: первого человека, которого успела возненавидеть, совершенно не зная. Она красивая до приторности: кожа неестественно сияет, так же, как и волосы, они гладкие и прямые, словно лист фольги. Мои пышные, непокорные и всегда норовят выбиться даже из самого тугого хвоста.

Поэтому он не приехал сегодня ко мне? Из-за неё?

– Тая, с тобой все нормально? – долетает до меня голос Марины.

Я кручу головой, потому что слов во мне катастрофически мало.

– Нет. Мы можем уйти? Прямо сейчас.

Весь следующий день я провожу дома перед телевизором. И даже шторы задвинула, чтобы солнце не раздражало меня своей весёлой яркостью. Тарелка с нетронутой кашей по-прежнему стоит на кухонном столе: я попробовала заставить себя есть, но не смогла проглотить ни ложки. В обед звонила Марина, обеспокоенная моим поведением. Вчера я снова соврала ей, сказав, что хочу уйти, потому что увидела знакомого, с которым не желаю встречаться. Наверное, стоило, наконец, рассказать правду, но я была слишком раздавлена увиденным. Кто эта девушка? Булат с ней спит? У них отношения? Он влюблён в неё? Тогда зачем ему я? Почему он её обманывает?

За несколько часов сидения перед включенным экраном я ответила на каждый из этих вопросов, но легче мне ничуть не стало. Кем бы ни была эта девушка Булату, она значит для него больше, чем я. Ведь с ней он появляется на людях и предпочел провести вчерашний день с ней, а не со мной.

Как я ни пытаюсь запихать эмоции под пресс здравомыслия, у меня ничего не получается. В груди все переворачивается, когда я вспоминаю, как легко и непринуждённо она касалась его, и то, как внимательно Булат её слушал. Она принадлежит его кругу, поэтому он её не стесняется – других объяснений у меня просто нет. Да, она красивая, но вряд ли красивее меня, и рот у неё наверняка силиконовый. Может быть, это его сестра?

К вечеру мне удается немного прийти в себя и даже поковырять застывшую кашу. Готовить я не стала: нет ни аппетита, ни настроения. Завтра всё равно дежурит Григорий, мою еду он не ест, и наше с ним общение ограничивается лишь вежливым «здрасьте». Не потому, что я не пыталась с ним дружить, а потому, что он явно на общение не настроен. Ну и ладно.

Пойманному равновесию приходит конец, когда из прихожей доносится звук проворачиваемого замка. Злость и нервозность начинают бурлить под кожей, я вскакиваю с дивана и быстро подхожу к окну.

Сзади слышны шаги: как и обычно, не сняв обувь, Булат прошёл в гостиную. Стоять к нему спиной и делать вид, что не заметила его присутствия, глупо, но я ничего не могу с собой поделать. Чувствую себя обманутой и преданной. Пока я выбирала ему подарок, он был с ней.

– Таисия.

Я втягиваю воздух носом, выжидаю паузу и заставляю себя обернуться. Булат стоит рядом с журнальным столом в идеальном чёрном костюме. Почему при виде него внутри так болезненно тянет? Потому что он высокий и красивый?

– Привет, – я пытаюсь сказать это холодно, но сходу правильный тон подобрать не получается, а потому звучу, скорее, грубо.

– Ты сегодня не в настроении, – замечает Булат, расстёгивая пиджак.

Этим он злит меня ещё больше. Тем, что не спрашивает о причинах, и тем, что произносит это так равнодушно, тогда как я сутки себе места не нахожу.

Бросив пиджак на спинку дивана, он осматривает меня с ног до головы и выходит из гостиной. С кухни доносятся стук закрывшегося ящика, звук перемалываемых зерен. Как ни в чём не бывало он делает себе кофе.

Я смотрю на его пиджак, чувствуя, как начинает щипать в носу. Что мне делать? Как справиться с лавиной злости и отчаяния? Почему мне так плохо, а ему всё равно?

Спустя пару минут Булат появляется в коридоре. Он уже успел выпить кофе и, судя по хлопку двери, зашёл в душ. Торчать в гостиной бесконечность смысла не имеет, поэтому я иду в спальню. Пытаюсь читать книгу, присланную Мариной, – роман американского писателя, действие которого происходит в Италии, – но дальше первых двух строк двинуться не могу. Все мои мысли заняты Булатом.

– Скажешь, в чём дело? – раздаётся из дверей спальни.

Я с силой сдавливаю корпус телефона и поднимаю глаза. Этот вопрос – именно то, что нужно, чтобы горючая смесь, сутки бродящая внутри меня, вспыхнула.

– Я видела тебя, – от боли и негодования мой голос дребезжит. – Вчера в ресторане. С девушкой.

Лицо Булата остается невозмутимым. Он снимает влажное полотенце с шеи, небрежно швыряет его в кресло.

– И что?

– Кто она тебе? Ты из-за неё не приехал вчера ко мне?

Теперь он щурится. Обводит взглядом меня, до белых костяшек вцепившуюся в полы халата, переводит взгляд на пол, туда, где валяется коробка с подарочным ремнем. Это я её в сердцах швырнула.

– Ты забываешься, Таисия. Я тебе ничего не должен объяснять.

Спокойствие, исходящее от него, забивает мне гортань, размазывает меня по полу. Мне больно, а ему всё равно. Он даже двух слов объяснения сказать не хочет.