Джон прошел к окну. Луна, которая освещала комнату еще час назад, пропала, и все вокруг утонуло в черном бархате. Вокруг было спокойно и тихо — и на душе точно так же.
Повернувшись к кровати, он посмотрел на Роджера, лежащего в той же позе, что и час назад. В тусклом освещении его черты, казалось, стали четче и резче. Бледное лицо как будто оплыло, налилось восковой неподвижностью, нос заострился, глаза запали… Что-то было не так.
Вдруг Джон понял: Роджер не дышал.
Руки моментально онемели, дыхание перехватило. Вмиг из головы вылетело все, кроме одной мысли: «Господи, нет! НЕТ!..»
На негнущихся ногах он подошел к кровати с той стороны, где лежал Родж, и, вмиг обессилев, упал на колени. Еще мгновение назад ему казалось, что они уже исчерпали все неприятности этого дня. Выходит, нет?
— Родж! Роджер! — Нервный крик в считанные доли секунды сошел на шепот. Во рту пересохло.
В этот момент Тейлор, очень крепко спящий, встрепенулся, пошевелился, открыл глаза и посмотрел на Джона совершенно расфокусированным взглядом. Потом сосредоточился и хрипло прошептал:
— Ты охренел? Чего орешь? Только заснул, бля… — Он снова прикрыл глаза и тяжело вздохнул. — И чего это ты на коленях стоишь?
Джон уткнулся лицом в одеяло. Его потряхивало. Глаза заплыли слезами.
— Господи… Прости, мне показалось, что ты не дышишь. По-моему, я схожу с ума… — Кое-как он поднялся на ноги и сел на край кровати, ожесточенно растирая лицо руками. Взглядом он будто ощупывал лицо Роджа, словно никак не мог заставить себя поверить, что весь этот ужас оказался не более чем секундной иллюзией. Неужели живой? И впрямь живой. Слава Богу!
— Было бы, с чего сходить, — проворчал «несостоявшийся покойник». — Сколько времени? И где Брай? — Роджер завозился и сел. — Мне, между прочим, снилось что-то хорошее…
— Сейчас поднимется. Только возьмет воды. — Джона наконец отпустило, и теперь он боялся только одного — что еще немного, и он просто вырубится там, где сидит.
— А, это хорошо. Я бы водички выпил. — Роджер сладко потянулся и поправил съехавшее одеяло.
— Как ты себя чувствуешь? Все хорошо? — Джон с трепетом ощущал, как сердце постепенно возвращается на положенное место после скоропалительного путешествия куда-то в пятки.
— Да так, ничего. Полегче стало. Если бы ты не орал, как укушенный в жопу бегемот, было бы совсем хорошо. — Роджер улыбнулся, окончательно отходя ото сна. — Так сколько времени-то?
***
Брайан заглянул в кухню. Еще раз убедился, что все убрал и упрекнуть себя не в чем. Выпил воды. Прихватил с собой большой кувшин и пару стаканов. Вздохнул и, стараясь не шуметь, принялся подниматься по полутемной лестнице вслед за Джоном. Его представления, где находится спальня, были довольно туманными, но он рассчитывал, руководствуясь напутствием Дикки, отыскать нужную дверь без лишних хлопот. Как и велел Джон, он оставил дежурный свет в холле, внутренне согласившись с тем, что этого достаточно, чтобы дойти до спальни, не убившись и не наткнувшись на мебель.
На полпути сердце вдруг кольнуло беспокойство. Пока он предавался страданиям, из головы как-то выскользнуло, что у Роджера сегодня проблемы посерьезнее, и что его внезапный приступ самокопания мог выйти боком.
В уютном полумраке спальни на кровати полусидел Роджер Тейлор собственной персоной. Джон, сидевший рядом, что-то тихо выговаривал этому несносному засранцу, который, вместо того, чтобы крепко спать, набираясь сил для завтрашнего дня, пререкался, потирал глаза и сердито тряс всклокоченной головой.
Неужели ему опять плохо?
— Брай, наконец-то! — Роджер отсалютовал ему. — Заходи и угомони этого поросенка, не то он мне сейчас снова колыбельную петь начнет, а это, доложу тебе, та еще пытка. Водички принес? Отлично. Наливай!
Брайан улыбнулся. Если Родж в состоянии язвить — все хорошо.
— Я могу спеть. Надеюсь, к моим голосовым данным у тебя претензий нет? — Мэй поставил кувшин на тумбочку, примостил там же два стакана и, наполнив водой один из них, подал Роджеру. — Ты почему не спишь?
— Ты у Дикки спроси, какого хуя он тут орал, как раненый койот. Или нет. Точнее, как укушенный в жопу бегемот. — Роджер озорно подмигнул Джону: «Сам заварил кашу — сам теперь и расхлебывай».
— Зачем орал? — Брай недоуменно взглянул на Джона.
Тот смущенно вздохнул.
— Ну… он так неподвижно лежал, что я испугался…
— То есть, испугался, что я все-таки подох. Откинул копыта и склеил ласты. — Роджер, выпив воду, вернул стакан на прежнее место. — Не дождетесь!
— Очень на это надеюсь, — усмехнулся Джон, уже пришедший в себя. — Может, мне метнуться вниз за аптечкой и накапать всем успокоительного? Или у тебя, Роджи, тут найдется какое-нибудь снотворное? Чувствую, иначе вы не угомонитесь. — Причитая и покряхтывая, как старик, Джон забрался в кровать и скомандовал: — Одеяла нам кусок выдай! А то все себе загреб. Брай, чего встал столбом? Ты с нами спать будешь? Места хватит. А если эта сволочь еще одеялом поделится, будет вообще отлично. — Джон уничижительно глянул на все еще фыркающего Роджа. — А если хочешь, можешь лечь в соседней спальне. Мы не будем против. Правда, милый?
Роджер закрыл лицо одеялом, сползая с подушек вниз.
— Нет уж, я с вами. Я не хочу сегодня оставаться один. — Брайан мялся у дверей ванной.
— Пижама и полотенце вон там. — Джон кивком головы указал на комод. — Надеюсь, из штанов не выпадешь. Там у Роджи такой ароматный гель для душа. Не стесняйся — пользуйся. Можешь вылить побольше.
— Нифига себе «побольше»! — Из-под одеяла вновь показалась растрепанная голова. — Я-то думаю, чего это от тебя пахнет шампунем Дэбби! Ну смотри, а то я спросонья могу и того… перепутать. Не обессудь. — Роджер гаденько хохотнул. Засыпать он, судя по бодрому голосу, не собирался.
Брайан, улыбаясь, прихватил пижаму с полотенцем и прошел в ванную. Джон слышал, как щелкнул замок и включился душ.
Он повернулся к Тейлору и, зевая, сказал:
— Вы оба решили меня сегодня в гроб вогнать или, на худой конец, свести с ума. Пока мы тут с тобой лясы точили, Брай перемыл всю посуду и навел идеальный порядок в гостиной. Золушка гребаная! А потом вдруг начал страдать угрызениями совести от того, что когда-то лет сто назад прочел Фреду нотацию… Нет, ты только представь себе! Типа, Фред обиделся, начал принимать наркотики, спать с парнями, вести аморальный образ жизни и умер назло ему, Брайану. Тоже мне, бля, ночь открытий! Голову под душ засунет — может, хоть тогда внутри немного прояснится. Вот уж точно страдалец за все живое… Но скажу тебе, посуду он вымыл идеально. — Джон заерзал, устраиваясь поудобнее. — А ничего так, в целом матрас удобный, — заметил он с философским видом. — Надеюсь, сеансы душевного стриптиза закончены, и мы уснем как сурки. Иначе я сдохну.
— Кстати, ты меня разбудил на самом интересном месте. Мне снилось, будто мы все вчетвером сидим в нашей с Фредом квартирке и спорим, кто будет мыть посуду. Самое интересное, что на вид нам всем лет по сорок. Я еще все никак понять не мог, чего это мы делаем в той старой халупе и почему должны сами мыть посуду, когда у каждого из нас в доме прислуга… Так и не узнал, кто победил.
— Зачем тебе какая-то прислуга? У нас есть Брайан Мэй — лучше любой посудомойки! Приснится же такая хрень… Давай дальше спать, а? — Джон попытался закрыть глаза.
— Ну вот, сразу спать. — Роджер смешно сморщил нос. — Я только проснулся. Благодаря тебе, не забудь… А помнишь, как мы с Фредом спали вместе? — Подчиняясь природной вредности, Тейлор пошарил на тумбочке и, отыскав очки, нацепил их на нос.
— Господи, нет! Избавь меня от подробностей. На моей памяти такого не было. — Джон зевнул еще раз — очень многозначительно. — Родж, ну пожалуйста! Я вчера, перед похоронами, почти не спал. И вот, сегодня снова…
— А точно, это ж не ты, это Бри у нас тогда ночевал. — По лицу Роджера стало очевидно, что он готов снова углубиться в воспоминания.
