— Рэтти, дорогой, давай-ка еще раз с самого начала. Я про генерала не все расслышал…
***
Через пару дней Рэтти восседал на том же диванчике, очень тихий и спокойный. Даже не пил. В прошлый раз он сильно струхнул, решив, что Фредди сейчас от души даст ему по морде за такие разговорчики, а то и вовсе уволит нафиг. Но тот просто поржал вместе со всеми, а после собрал вещи и вернулся в отель.
— Привет, — кивнул он пересекшему порог Крису.
— Привет, шкет. Ну что, жив-здоров?
— Да нормально все. Как думаешь, сегодня-то хоть работать будут?
— Будут, куда денутся. Они наверху, кофе пьют, скоро спустятся. Все как я тебе и говорил. Прямо как по маслу. Приезжаю в отель — Роджера нет. Он, конечно, уже сообразил, что забыл взять у меня ключи, но упрямый как черт. Спустился в бар, заказал себе коктейль, потом бутылку водки с собой прихватил. В ресторане поужинал. Я пришел — он внизу сидит. Смотрю, настроение исправилось, прям такой зайка стал! Говорит: «И чего это мы с Фредом разосрались?» Ну, а я: «Так у тебя опять твой сраный ПМС. Сначала орешь, потом думаешь». Мы с ним поднялись к себе. Он переоделся, захватил водку и свалил со словами: «Я в «Приют пидорасов» — мириться. Хочешь, приходи потом». Не прошло и пяти минут — стук в дверь. Открываю — стоит Фред с бутылкой бренди. Спрашивает, где Родж. Я плечами пожимаю: «К тебе пошел». Он молча развернулся и двинул обратно. Так-то… Говорил же я, проорутся — помирятся. Потом до утра в «Скрэббл» резались. Наутро, часов в семь, мне Фиби звонит: «Забирай своего красавца, а то он вот-вот заснет, да и Фредди еле живой». В общем, вчера оба полдня продрыхли, вечером пошли вместе в клуб — и уж там, похоже, достигли полного творческого консенсуса. И вот, с утра на свежую голову явились наконец записываться. Так что, ты смотри, не пей сегодня. Может, им помощь твоя потребуется!
***
28-е ноября 1991 года
— Вот так мы с Фредом до семи утра у него в номере зависали. И водку выпили, и бренди. Ржали, как два придурка. Еще пару раз поругаться успели, но это уже так, по мелочи… — Роджер вздохнул. — Брай ненавидит то время, когда мы в Мюнхене жили, а я… я бы хотел вот прям сейчас снова оказаться там, в «Хилтоне». Хоть Крис, придурок, от скуки на стены лез и творил всяческие каверзы, все одно было очень здорово. Да и альбом, честно говоря, не такое говно, как Брай привык считать.
Джон прилег рядом с Роджером, улыбаясь — не сколько истории, сколько своим мыслям.
— Ты же знаешь, что «Hot Space» — это мой альбом. Я предложил идею — Фред поддержал, только и всего.
Родж кивнул.
— Знаю. Нормальный альбом, Джонни-бой.
— А помнишь, как Фред попкорн ел, пока вы с Брайем в очередной раз собачились перед концертом? — Джон усмехнулся. Это воспоминание было одним из самых веселых в его коллекции.
— Помню. Было что-то… Орем друг на друга, как бешеные, а Фред взял и ушел. Нет его и нет… пошли искать. А он сидит у себя в одних трусах и преспокойно попкорн жрет. Со мной тогда истерика случилась от смеха. Мы сразу же забыли, из-за чего ругались. Реально.
— Вы всегда из-за одного ругались — выясняли, у кого яйца круче. Хотя, если честно, в ваших разборках было одно очень важное рациональное зерно — вместе у вас все получалось лучше, чем по отдельности.
— Твоя правда. Лучше…
Кажется, Роджер хотел еще что-то сказать, но Джон его перебил:
— Ты все-таки попробуй уснуть. Давай, парень, закрывай глаза. Завтра еще будет день для разговоров. Если что, я рядом.
Комментарий к Глава 44. Сказочка на ночь
Истории про
1. Название номеров в «Хилтоне»
2. Массажистку и плачущего Тейлора
3. Анекдоты
4. Попкорн
5. Клубы
6. Барбару (подружку Фредди)
7. «Скраббл» до утра
Чистая и святая правда. Оба роуди не оставили нам выбора, сами пришли и все рассказали. Ябеды! ))))) Ну мы просто малость художественно обработали и чуть сместили время и место действия.
Продолжение следует!
========== Глава 45. Гребаная Золушка ==========
28-е ноября 1991 года
Роджер наконец заснул. Джон полежал пару минут рядом, всматриваясь в лицо старого друга в тусклом свете одного из ночников — откинувшись на подложенные под спину подушки, тот дышал ровно и глубоко, его грудь мерно поднималась и опускалась. Все как должно быть. В какой-то момент Джон поймал себя на том, что он, всматриваясь в полутьме, ловит каждый вздох.
Сон не шел. Да еще и Брайан куда-то запропастился…
Стараясь двигаться очень осторожно, Джон слез с кровати, поправил одеяло, заодно поплотнее укрыв Роджера, и потихоньку вышел из спальни. Он прошел до конца коридора, спустился по лестнице.
Из кухни не доносилось ни звука, хотя свет по-прежнему был включен.
— Брай, ты тут? — Джон заглянул посмотреть, не прошел ли у Брайана «приступ Золушки». В кухне царила чистота. Перемытая посуда громоздилась у мойки. На столе было прибрано, все приборы на своих местах. Брая не было.
Пожав плечами, Джон прошел в гостиную. Тут тоже горел свет и было так же пусто. Со стола убрано, мебель в порядке, плед аккуратно сложен на подлокотнике широкого дивана. Подушки выстроились в ряд на диванах и креслах. Несколько стульев стояли вокруг стола, на одном — аккуратной стопкой лежали вещи Роджера, которые Джон, когда раздевал Тейлора, бегло свернул и кинул в кресло.
— Брай, ты где? Блин, тебе бы цены не было как домработнице!
Тишина.
— Да что же это такое! То один помирает, то другой куда-то пропал. — Джону стало неуютно до мурашек. Потоптавшись у порога и убедившись, что и тут Брайан навел полный порядок, он уже решил было посмотреть, не пошел ли тот в туалет или не подался спать в какую-нибудь гостевую комнату, как вдруг услышал хлопок входной двери.
Джон вышел в холл. Осмотрелся. Никто не зашел. Вероятнее всего, Брайан вышел из дому — его пальто исчезло с вешалки.
— Бля, что тут творится! Ну куда он собрался глухой ночью!
Схватив куртку, Джон выскочил на крыльцо. Брайан сидел на нижней ступеньке. Фонари были выключены. Холодную ночь освещала лишь такая же холодная и туманная луна.
— Брайан, что случилось? Тебе… тоже плохо? — Джон поежился. Снаружи похолодало еще сильнее. Пар вырывался облачками изо рта. Холод пробирался под тонкую пижаму, и куртка, наскоро наброшенная на плечи, спасала мало.
— Джон… — Брайан повернул к нему лицо, какое-то особенно бледное и безжизненное в лунном свете.
— Я уже сорок лет как Джон. Спасибо, что напомнил, блядь. Что произошло? Говори толком!
— Джон, я такой мудак! Я… — Брайан вдруг закрыл лицо руками. Его плечи беззвучно затряслись.
— Час от часу не легче! Что, блядь, за собрание институток? Брайан! — Джон подошел к нему и схватил за локоть. — Вставай! Жопу отморозишь и… все остальное. Анита точно не обрадуется. Пошли в дом. Успокойся и объясни, какая херня тебе в голову влетела. Если бы ты был мудаком, я б давно это понял и с тобой на одном поле бы не сел. А я с тобой за все эти годы три пуда соли съел и три цистерны пива выпил. Так что, не придумывай понапрасну! Давай, Бри, поднимайся… — Джона захлестывало отчаяние. Этого еще не хватало! Только-только его немного отпустило после случившегося с Роджером, а тут на тебе! У Брая истерика, как у принца Датского с ПМС.
Брайан вытер рукавом лицо и стал медленно подниматься на ноги.
— Пошли. Раз уж повыть на луну ты все равно не даешь… Похоже, мне тоже не помешает то успокоительное. Хотя вряд ли оно поможет. Дикки, я только сейчас понял, что в тот момент, когда Фредди стоял у пропасти, я… блин, это я его подтолкнул! Понимаешь? Я это сделал! Сука идиотская, какой я придурок! Джон, как мне теперь жить, а?
***
Все вышло как-то само собой. Пока Джон помогал Роджеру подняться, Брай взялся убирать посуду в гостиной; привычка, чтобы кругом был порядок, еще с детства определяла многие его поступки. Брайана ужасно раздражал бардак. Возможно, потому-то его поначалу и тянуло в точные науки? А музыка — высший порядок и хаос, существующие в полной гармонии, — затянула еще сильнее.
