— А почему твой шинард к тебе не приходит? — спрашивает Сильви наконец.

— Занят, — пытаюсь лежа пожать плечами. — Да и что ему тут делать? — Я пытаюсь себе представить могучую фигуру Редженса, с букетиком в широкой ладони входящим в палату, и не могу.

— Как что?! — с горячностью восклицает Сильви. — Шинард должен заботиться, поддерживать, помогать. Как мой Яков. Как только с работы освободился, сразу ко мне. А что твой шинард для тебя сделал? — с вызовом спрашивает она.

Гляжу в выкрашенный в белый цвет потолок, вспоминая, потолок подземного зала, в который я могла бы смотреть всю оставшуюся жизнь. Вспоминаю, как пальцы Редженса смыкаются на моих запястьях, и он рывком вытягивает меня наверх, прочь от Мориса и судьбы безвольной куклы, что тот для меня приготовил.

— Мой шинард спас мне жизнь, — отвечаю я.