- Ну что опять за ванильный сироп! Автор, вам мало фанфиков от Ю_Ай что ли, что вы продолжаете медовый сахар тут разводить?! Да не был Глеб таким никогда! Стал бы начитанный гениальный ребенок с широким кругозором хвостом ходить за этим третьесортным инженеришкой. И тот быстрее зад власти подставит, чем хоть что-то хорошее для брата сделает. Вы думаете, зачем он все профили в соцсетях посносил? Да это просто гражданин Сурков ему тепленькое местечко у себя под крылышком предложил. Скоро ждите Вадима Рудольфовича на ответственном посту. Вот тогда-то и пришлют за Глебом воронок! Уж это вы мне поверьте, знаю из достоверных источников!

У комментария было какое-то немыслимое количество лайков, и Вадим едва сдержался, чтобы не вступить с автором в перепалку. Какой, собственно, смысл? Свои фантазии любому дороже правды…

Он отложил планшет, сделал еще несколько глотков Джека Дэниэлза и откинулся на подушку. Мысли в голове бурлили рваным горным потоком. Вадим прикрыл веки и не стал препятствовать их хаотичному движению. Что ж, впрочем, в чем-то автор этого комментария и был прав – Глеб таким не был. А фикрайтер зачем-то, взяв за основу реальную историю, безбожно ее переврал. В Глебовой голове теснилось тогда что угодно, кроме любви к брату. Незачем и придумывать ее! - психанул Вадим, скидывая со стола бутылку.

Записывать альбом, где-то искать музыкантов, отрабатывать бабки, которые не факт еще, что получишь от хитрого Змея… И тут странная мысль пронзила сознание Вадима. Он резко поднялся на постели и взволнованно потер потные ладони. Гитара, бас, барабаны, клавиши… Что же, он что ли не осилит каждый из этих инструментов по отдельности? Да запросто. С барабанами вот посложнее будет, ну да в крайнем случае Рому можно будет позвать, а все остальное… сам, все сам. Лишь бы никого не видеть, ни с кем не обсуждать, чей альбом ты пишешь, кто тебя купил.

Смс из банка с подтверждением зачисления на счет аванса поступила Вадиму уже на следующий же день. И он тут же набрал Снейка.

- Ты демки слушать будешь? Или все мне на откуп отдаешь?

- Ну что вы, Вадим Рудольфович, я доверяю вам больше, чем себе, - расшаркался по телефону Хакимов. – Делайте с ними все, что хотите, эти песни в вашем полном распоряжении.

- Хотел бы я посмотреть, как ты будешь уговаривать Глеба спеть все это…

- Давайте пока полностью подготовим материал, а потом примемся за уговоры.

- Да-да, будем решать проблемы по мере возникновения эрекции.

- Кхм, то есть их поступления?

- Так тоже можно, - улыбнулся Вадим.

К записи он приступил уже на следующий же день – вместе с Ромой, поняв, что сам не выдаст на ударных тот звук, что ему был нужен. Дело двигалось медленно, Вадим вспоминал басовые партии, все время порывался позвонить Радченко, потом плевал, снова мурыжился сам… и так день за днем на протяжении примерно пары недель. Когда вдруг раздался звонок.

- Вадим, - возбужденно шептал в трубку Хакимов, - а ну быстро дуй к нам на арендованную студию!

- Зачем?

- Глеб через пару часов приедет – хочет проверить, как продвигается дело с записью альбома.

- А я причем? Сымитируйте там что-нибудь без меня. Ты же не хочешь показать ему, кто на самом деле пишет его новый диск!

- Нет, конечно, ты что! Ну просто мне и показать-то ему нечего, все записи у тебя. Ты хоть нас пока рассадишь там, партии дашь, а то он вопросы задавать начнет, а я даже примерно песен не знаю! – в отчаянии простонал Хакимов.

- Ладно, не ссы в трусы, Дима, еду, - хохотнул Вадим, перекинул уже записанное на диск, сунул в сумку записи и черновики и побежал на автостоянку.

Он мчал на полной скорости, объезжая пробки по обочине. В сердце стучал адреналин, в мозгах кипел азарт, хотя по большому-то счету, даже если бы он и не рванул на матричную студию, отдуваться бы за все пришлось одному только Хакимову. Это ему надо было бы отвечать перед Глебом, куда ушли два миллиона, если ни записей, ни готовых песен и в помине нет. В голову Вадиму ударила шальная мысль развернуться и ехать назад к себе продолжать запись, а Снейк пускай выкручивается как хочет – за все то, что он наворотил в свое время, это было бы ему полезным уроком, но дух приключений уже захватил его в свой водоворот, и Вадим лишь сильнее вжал педаль газа в пол.

Он примчался за полчаса до предполагаемого прихода Глеба, всучил каждому его партию, дал Снейку диск с уже готовым материалом, кое-как впопыхах объясняя, что уже успел записать. А потом вдруг замолчал на полуслове и удивленно захлопал глазами:

- А как ты ему объяснишь, что тут продюсера никакого нет? Сами типа пишетесь?

- Найду что сказать. Ну ты давай, иди в машине посиди пока, я отзвонюсь, когда он уйдет, - махнул ему Хакимов.

И только Вадим успел подойти к двери и взяться за ручку, как услышал в коридоре знакомый мрачный голос:

- Тань, ну ладно, все, вечером поговорим, я в студии уже. Давай-давай, Даммеру привет. Пока!

Глаза Снейка и Вадима синхронно округлились, Хакимов в панике заметался вокруг барабанов, а Вадим резко юркнул к микшерному пульту и буквально влетел под него, согнувшись в три погибели. Аркадин тихо захихикал, а Стася лишь укоризненно покачала головой. Едва Вадим успел кое-как устроиться под пультом и подобрать ноги, чтобы, по крайней мере, его силуэт не так бросался в глаза в полутемной студии, как распахнулась дверь, и взору старшего предстали видавшие виды гриндера, из которых тощими палками, облаченными в пыльные обтрепанные на краях джинсы, торчали ноги их обладателя.

- Привет! – буркнул откуда-то сверху голос Глеба. – Как все продвигается?

- Да вот, как видишь, - Хакимова выдавали дрожащие интонации, - пишемся потихоньку.

- А начальник ваш где? Ты кого нанял-то? – без малейшего интереса в голосе будто для проформы уточнил Глеб.

- Да там, - вероятно, сделал неопределенный жест Хакимов, - нашел одного знакомого. За небольшую сумму согласился помочь со сведением.

- Про спор не забудь, - хмыкнул Глеб, и тут же скрипнул диван, оповещая о том, что так скоро покидать студию гениальный стратег не намерен. – Ну включите послушать хоть что-нибудь.

- Глеб…

- Да я не буду вмешиваться! Мы же поспорили. Пишите что хотите. Но мне же любопытно!

Хакимов обреченно вздохнул, подошел к компьютеру и принялся щелкать мышкой. Вадим поморщился, вспомнив, что не показал, в какой именно папке у него там запрятаны записи. А на диске ведь куча всего, в том числе и его сольное, не записанное пока еще. Он едва поборол желание тут же вылезти и показать Снейку, где искать записанный материал.

Тем временем Дима едва слышно чертыхался, созерцая длинный перечень странным и неведомым образом названных папок, в каждой из которых был ничуть не менее длинный список песен. В названии фигурировали лишь латинские буквы и номера и никаких иных опознавательных знаков. Снейк пошел пятнами, лихорадочно потирая лоб.

- Ну? – Глеб привстал и тоже наклонился к монитору. – Как ты тут вообще чего-то можешь найти?

- Сам поражаюсь, - натужно рассмеялся Снейк. – Только методом научного тыка. Видимо, и сейчас придется так же.

Он вошел в самую первую папку, ткнул в первый же файл… и похолодел. Из динамиков раздалась черновая версия «На Берлин». Вадим под пультом сжался в комок, кусая кулак и едва сдерживаясь, чтобы не расхохотаться в голос. Хакимов тут же закрыл окно проигрывателя, но Глеб, вероятно, успел понять, что это за песня. В студии повисла уничтожающая тишина.

- Что это было? – проскрипел Глеб.

- Хм, - только и смог выдавить из себя Хакимов.

- Откуда это у тебя?! – голос Глеба обрел более явственные злобные интонации.

- Я…э…

- Ты участвовал в записи Наберлина?! – уже буквально завопил Глеб.

Ситуацию спас Валера, примирительно ступив вперед и хватая Глеба за плечо:

- Не кипятись, шеф. Диск мой, я его Диме дал во временное пользование. Я туда давненько еще все песни Вада закачал – все, что мог найти во всех вариациях…