Лауреат литературной православной премии им. Св. Макария, митрополита Алтайского, за книгу стихов «Уральское крещение» (2018). Награждён Министерством культуры Российской Федерации памятной медалью «100-летие А. Т. Твардовского». Постоянный участник Московских и Санкт-Петербургских международных книжных ярмарок; XXV Парижского книжного салона во Франции; XIII Международной книжной ярмарки в Пекине. Секретарь Союза писателей России. Свято-Введенский Толгский женский монастырь Лежала Волга рыбой в стороне, Рассвет как сокол на неё спустился. О, Приснодева! Я в монастыре Пред ликом золотым Твоим молился. Какой я грешник? Знаю, знаю сам. Мне дальше паперти не стоило соваться. Но за спиною братья по стихам, Которые и плачут и постятся. Монахини поют, как стайка птиц, У каждой из певиц по Божьей ноте. Вдруг падаю, как перед плахой, ниц, Услышав глас: «Без Бога вы живёте!» Как воины стоят свеча к свече, Их огненные шлемы полыхают. И тени на церковном кирпиче Коня Георгиева под уздцы хватают. Не на меня занесено копьё Святое – на поверженного Гада. Я русский – значит, это всё моё: И монастырь, и каждый кедр из сада, И звонница, и Волжские врата, И сорок шесть монахов, убиенных Литовцами, ять в книгах и фита, И даже галки на мирских антеннах. Здесь исцелился Грозный Иоанн, От язвы моровой спасались земли… И я лечился от словесных ран, За города молился и деревни. О, Пресвятая, Отчину спаси На тихой пристани народного терпенья! Во чрево – Христа вместившая, прости Поэту очарованному – пенье. Бабушка Анюта В невесёлую минуту Вспомнил бабушку Анюту. К ней от мачехи сбегал Кости греть на русской печке, Искупавшись в зимней речке, Как французский генерал. Ночь, в ночи две сигаретки, Две блестящие монетки, Два зелёных уголька… Сердце выпало из глотки, Тут заметил выше тропки Три стеклянных огонька. Да, тогда водились волки В хвойно-каменной сторонке, Помнишь, Батюшка Урал? Взвоют – стынет кровь по жилам, Если был бы я служивым, Я б с собой мортиру брал. Отодвинув прочь заслонку За родимую сторонку, Погружала в печь ухват Бабушка в крестьянском платье, Плыл обратно на ухвате Чугунок, одетый в пар. Хоть крупинка за крупинкой В супе бегала с дубинкой — Ешь от пуза, как мужик… Алюминиевая ложка Над столом висит как брошка, Отражая этот миг. На сундук швырнув рогожку, Скинув с зябких плеч одёжку, Забираюсь под тулуп. В сне глубоком вижу царство, Где нет злобы и коварства, Где друг дружке каждый люб, Где по небу ходят кони, Нет волков и нет погони. А в светёлке дева-мать Шепчет листопада тише: – Подойди, сынок, поближе, Лобик твой поцеловать… Тут я, дурачок, проснулся Или луч ресниц коснулся, А по ним слеза бежит. Жизнь моя стоит в тумане, Как похлёбка бабы Ани. Нужно как-то дальше жить. Сибирский тракт
Тракт Сибирский пронизан лучами И гудит золотою стеной! Бог-свидетель прильнул небесами К тайным знакам тропы вековой! Казаки, конокрады, цыгане Пролетели по тракту в дыму! Растворившись лесными царьками, Принимая суму и тюрьму! Где железом гремел Достоевский Или Чехов пылил колесом, Там проехал колхозник советский, Раскатав эти дали катком. За Урал завалилась Россия, Как сапог за гранитный сундук. Вот где русская воля и сила И до моря Держава вокруг! Луч С Камы-матушки широкой, С Камы-матушки глубокой, Между лодок и плотов На колёсном пароходе (Что-то динозавра вроде…), Позабыв родимый кров, Приплывём в Москву-столицу, Поцелуем голубицу, Что летает выше туч. Над её семью холмами, Над кремлёвскими орлами Пронося Господний луч. Этот луч насытит перья, Как стрелу насытит зелье. А стрела насытит цель. Слово не острей кинжала! Но из раны побежала Кама в общую купель. «Умирало над морем светило…» Умирало над морем светило, Обручившись с поверхностью вод, Светозарная Божия сила Гасла в небе, как русский народ. Я стоял на скале под сосною, Что корнями эпоху скребла. За моею спиною, за мною, Погибала без боя страна. Я рукою, свинцовой от силы, Вырвал с корнем клубящийся луч. И заплёл его в имя – Россия, Словно в конскую гриву… И с круч Прокатилась имперская тройка, Расплескав океаны-моря. Как на свадьбе я выкрикнул: «Горько!» Горько, горько, Отчизна моя. Мы на свадебке ноги допляшем, Подерёмся за первым углом… Ты, Россия, ведь матушка наша! Не пои нас кровавым вином. |
