И жду и не жду… Одновременно… Верю – не верю…

Сахар, мука, соли щепотка, масло и сливки, шорох за дверью, слёзы, ваниль, цукаты и осень… Кексы пекутся. Рядом присела, медленней стало ткаться пространство, свет моей кухни уже не спасает. Цепляет стрелки часов горький вечер…

«Взвесьте, пожалуйста…» Хурму покупаю. Сегодня недолго её выбирала – знала, какого хотела вкуса. Натянуто-тонкая твёрдая кожа, под ней переспевшая сочная мякоть. Косточек много… Несу её бережно, чтобы не лопнла.

Будет разрушенным, некогда целое. Хурма будет мятая…

К ночи та кошка обернётся волчицей. И я разорву это сердце зубами – тёмное, мягкое и перезрелое…

========== III ==========

10.

Мною написаны ваши портреты. Портретов – бесчисленно…

Их уже множество…

Но только один был написан реальностью. На этом портрете вы меня любите. Я это знаю – мною написано много реальностей.

Давно не творила так вдохновенно. Творила во имя. Мне просто хотелось поверить, что так оно тоже может сплетаться. С меня лишь эскизы, а мир всё долепит цветным пластилином. Примет, проглотит, сделав собою. Частью и правдой.

Я ведь художница…

Я – архитектор.

Верю – не верю…

Нет веры… Есть вера…

Я вынимаю её. «Призадумайся».

И реальность всё думает, вертит в ручонках простые игрушечки.

И мир не спешит. Я за ним наблюдаю, смотрю всё тревожней, и вижу уныло-печальные взгляды – старик не возьмёт все эти подарки…

Лгать – привилегия, я ведь художник… Вы лишь поверьте, и эти рисунки истиной будут.

Вот оно – утро… Вижу эскизы, картинки простые и зарисовки. Я всё рисую, а он смотрит угрюмо, тяжко вздыхая… Не верит, зануда…

Линия, точка… Пятна гуаши, фон акварельный, лёгкий какой-то, полупрозрачный… Реальность. Моя лишь. Моя. Настоящая…

Скучно?

Нет, страшно, пожалуй…

И горько…

Рождается пятница…

С каждым проснувшимся она обрастает своим пребыванием в нашей картине, рисованной наспех ещё под одеялом… Я просыпаюсь, а вы пребываете в этих реалиях, вами «сегодня» уже нарисовано – вы раньше встаёте, и могли бы, наверно, варить этот кофе. Кофе из утра, где пребывает окно с незнакомым осенним пейзажем, уютная мятость вашей постели…

Я встаю очень рано. Я же художник. Видеть мне голое утро рождённое, сонно-эскизные наши сознания, чувствовать ваше – вы пребываете… Нас по утрам всегда было двое. Я встаю очень рано, встаю в ваше утро, я проникаю в эту реальность. Будто бы знаю…

Вы ощущали меня в те мгновения, когда нас лишь двое в нетронутом мире, новом и чистом, полупрозрачном? В мире едва ли рождённом, задуманном нами. Двоими. Слово давала ж себе… Мы здесь связаны, мы рисовали то утро, и это. Утро, где никого не бывает.

«Вы приходите ко мне… Завтра утром…» Мы будем рассматривать все свои лица…

Стоим на перроне друг перед другом. Опустошаю себя в ожидании, стекаются лентой тусклого света в точку мгновения. Вам бессловесно, вы слов не даёте.

И мы едем дальше в зябком мерцании, что нас выпивает. Последние капли. Мы едем дальше той же дорогой, что и вчера, и в четверг и во вторник, едем дорогой ваших молчаний.

И я выхожу всё на том же перроне, уличный свет, испив это утро, медленно гаснет… Обманута вами. Я знаю об этом.

Я себя обманула…

Иду на работу той же дорогой. Мост, гаражи, светофоры. Двор и дома, освещённые окна, пустые балконы…

Ларьки…

Магазин…

Лёд под ногами…

Небо и клёны…

Подземка. Ступени…

Здесь остановка…

Крылечко и двери…

Налью кипятка. Согреет немного, едва успокоив… Окно. Странный город. И декорация, что меняет себя каждый день на такую же…

Мгновение лишь и отчаяние после – вот моя гамма, где каждому тону – мгновение, реальность…

Живая. Играет…

Юна… Бесконечна.

Впечатление – вечность. Вечность творения, его мимолётность. И созерцаем метаморфозы, сотворённые нами едкие промыслы.

Придите ко мне, я найденной стану. Найденной вами. Игры закончены…

Я совсем близко… Левее, левее…

Я уже рядом.

Чуете?.. Франция…

Мой аромат. Аромат, что я грезила. Ступайте след в след по этой дорожке. Идите за мною. Идите на запах. Вы его знаете, я – вездесуща.

Я стану. Я всюду.

Я заклинаю, сука, колдунья…

11.

И вы мне сейчас говорите о промысле?

О провидении? Я знаю, спасибо…

Это мне бы рассказывать в утреннем поезде вам о судьбе и о силе, что теплится, скрытая в этом мире реальностей, на это мгновение – мире единственном. Нашем. Здесь утро и поезд, тёмные окна, луна, пассажиры… Бумажные куклы. Слепое пространство…

Их лица – знакомы… Все лица – немые… Лица – догадки, лица – картонки.

Нас здесь, живых, всегда только двое, друг перед другом на узких скамейках. Руку протянете, решивши коснуться… Границы свои вы нарушить пытаетесь, явив соучастие, вздрогнув, быть может…

Вздрогнув украдкой…

Позвольте ж себе, а время расставит – точки той силы видимы станут…

Точка – конец, или точка – начало…

Не знаю теперь…

Было уж это, где-то вас видела. Было и есть – мы сейчас в этих сумерках. В ворохе старой бумаги. На узких скамейках. Мы друг перед другом… Будет ещё – это плетение, это и есть бесконечный тот промысл… Друг перед другом. Мы – соучастники. Руку протянете, будто касаясь на расстоянии. Но… Длинный перрон. Толчок. Остановка…

Прибыли. Станция…

К неназванной цели всё той же дорогой. Всё по касательной, и не касаясь… Позвольте себе поверить, увидеть, как проявляется с трепетом новое.

Я здесь, совсем близко… Меня вы не видите, вы меня смотрите будто картиночку. С одной стороны, но я не картонка. Вы не устали?

Пока вам не скучно?

Будто не видим единого целого – кусочки цветные, мозаика, стёклышки – всё нам орнаметы калейдоскопов. Прищурившись, смотрим в волшебные трубки. Что там? Узор повторившихся пятен. Замкнутый зеркалом сектор окружности…

Зеркало, зеркало…

Вам ли сейчас говорить мне о промысле? Да если б не знала – живая была бы? Здесь и сейчас, на этой скамейке с вами в вагоне, среди пассажиров-картонок на фоне квадрата чёрного утра?

Один из фрагментов в калейдоскопе, что повторился из сектора в сектор, день ото дня и каждое утро… Утро на станции волею промысла, силой своих потаённых намерений.

Ссыпались в угол все наши стёклышки, узор повторился. Всё – провидение.

Промысл – зеркало… Становятся мыслями все ощущения.

Мыслями вашими. Я отражаю, вы принимаете, не понимая. Я – провидение. Я ведь художница. Левой рукой мне было написано искать вашу суть на правой ладони…

Искать вашу суть, да найти свою цель…

Той же дорогой, по рельсам, сквозь шпалы. Мы не доедем туда, не увидим. Путь не меняется. Цель не изменишь. Мы – свои жертвы. Мы лишь обманы.

По рельсам, путями, дорогой вчерашней. Вчерашней – не прибыли. Что же сегодня ожидаем увидеть? Станцию-призрака линий неведомых…

Утро…

Нам собирать цветные осколки некогда целой странной картины – мгновения рассыпаны. И не найти уж, наверное… Втоптаны стёклышки.

Мы говорим это утро…

Сны не рассеялись, но еле заметной глазу занозой в нас поселилась смутность догадки… Мы только к вечеру раскроем секреты, тайны этой глупой вселенной, сил накопив для самопризнания.

Утро. Мы грезим. А время покажет…

Время покажет нам ту же дорогу. Всё по накатанной, всё по касательной пройденной линии.

Утро. Мы грезим.

Мы верим в обманы. Обманы и правды. Мы не спешим – сонные рыбы, скалярии в банке. И только увидев, что солнце заходит, будет понятно, что день на исходе. Впереди – только вечер. Мало ли что ещё будет, конечно, но… Той же тропинкой крадёмся обратно…

Той же тропинкой, той самой дорогой, что не приводит. Прибудем туда же, куда прибывали. Вчера и во вторник, на прошлой неделе, и в сентябре позапрошлого года…

Ступаем тропинкой. Ступаем, надеясь…

Пустое…