— Подготовился для меня, — мурчит Граймс, с силой засаживая пальцы внутрь.

Блядь. Это практически так же, как чесать воспаленную, раздраженную кожу. Настолько же приятно, насколько и больно.

— Так хотел, чтобы я тебя трахнул?

Действительно хотел. Потому что знает, что это чертов последний раз, потому что ему пиздец как хорошо в такие моменты. Трахаться с Граймсом — охуеть какое ощущение.

— Я тоже целый день думал о тебе, — выдыхает Рик.

Блядь, когда же он заткнется? Почему нельзя просто вставить ему и все? Зачем разводить все это дерьмо?

Он сам тянется к чужим штанам, пальцы дрожат, дыхания не хватает и, естественно, у него ничего не получается. Рик отталкивает его руку, быстро расстегивает штаны, приспуская их. Ждать просто невозможно. Но Дэрил только комкает простыни и вновь кусает губы, не желая кончать первым. Если, как и в первый раз, он с этим переборщит, то перегорит раньше Граймса. В этот раз он не даст Рику сделать его.

Дэрил сам приподнимает бедра, устраивая задницу на коленях Граймса, разводит их сильнее, упираясь пятками в край кровати. В первый раз можно и так, неудобно изгибаясь, напрягая мышцы.

Ему сейчас глубоко похуй, что ведет себя как шлюха, что не должен так делать. Потому, что единственное что сейчас важно, это собственный член, лежащий на животе, и жадно смотрящий на него Граймс. А вся остальная хуета подождет.

Он глухо стонет, шипит, чувствуя первое, не особо приятное проникновение. Член растягивает натертые, еще не отошедшие после вчерашнего забега мышцы, одним глубоким толчком погружаясь внутрь.

Рик над ним, смотрит в лицо, внимательно, словно пытаясь уловить каждую эмоцию на лице, только прищуривается каждый раз, когда головка оказывается глубоко в животе Дэрила. На лбу выступают мелкие бисеринки пота, который хочется слизнуть, ощутить на языке соленый привкус. А еще хочется забраться пальцами в его волосы, нарушить этот идеальный порядок.

Дэрил, не в силах больше держать глаза открытыми, прикрывает их, дышит тяжело, с хрипами, чувствуя каждое жесткое движение Рика внутри. Тело ноет, просит пощады, но у него, блядь, так стоит, что он даже не задумывается о том, чтобы остановиться.

Мышцы живота поджимаются, дырка сжимается, делая трение еще сильнее, еще приятнее и в то же время болезненнее. Дэрил наконец-то обхватывает себя, грубо сжимает ствол. Перед глазами вспыхивают яркие вспышки, бедра покалывает, он толкается то в собственный кулак, то на член Граймса.

Совершенное чувство принадлежности кому-то разливается под кожей. Дэрил сжимается, быстрее двигая рукой по члену. Сквозь стиснутые зубы прорываются глухие стоны, на которые глубоко плевать. Главное, чтобы чувство и дальше увеличивалось, поглощало его мозги, становилось таким большим. Давление на горло усиливается, воздух перестает поступать в легкие. И на живот падают первые капли…

***

Дэрил тяжело втягивает холодный воздух и мотает головой. Нельзя позволять себе думать об этом. Просто нельзя. Иначе захочет передумать, сделает ошибку. Но и для него теперь есть дело.

Он вновь оборачивается к Полу, ожидая поддержки. И мужчина едва заметно кивает ему. Однако Дэрил не чувствует привычного успокоения. Нет, внутри все переворачивается, сжимается, двигается, словно вместо кишок у него чертовы змеи. От лица отливает вся кровь. В горле першит, и Диксон вновь, так не вовремя, ощущает руки Граймса на собственной шее.

Блядь. Дэрил зажмуривается, надеясь избавиться от неуместных воспоминаний. У них было четыре чертовых дня, и они использовали их на полную катушку, а теперь стоит просто забить. Хватит вести себя как сучка. Он сделает дело, сядет на корабль и забудет все это как очередной кошмар.

Он обводит взглядом небольшое темное помещение трактира. За столиками сидит необычно мало людей. Конечно же, они позаботились о том, чтобы никто им не помешал. Наблюдательный человек заметил бы, что даже хозяина нет, стойка пустует, и только изредка кто-то из посетителей утягивал оттуда очередную бутылку, оставляя на столе монету. Дверь скрипит, впуская внутрь обычного пьяницу, который тут же направляется к стойке, но его очень быстро разворачивают. Им даже не нужно ничего говорить. Тот сам чуть ли не обоссался, замечая суровые лица. На самом деле было из-за чего.

Эти люди… Дэрил только слышал о них, никогда не имея нормального знакомства. Да и чего им было общаться с кем-то подобным. Эти люди были легендой. Рядом с ними Диксон чувствовал себя настоящим щенком, даже Пол терялся на их фоне. Лучшие из лучших. Было странно видеть их здесь, сейчас.

— Хей, парень…

Дэрил напрягается, замечая идущего к нему огромного бородатого мужика. Взгляд тут же прилипает к просто роскошной огненно-рыжей растительности, практически полностью скрывшей его лицо. Осталась разве что полоска бронзовой кожи между кустистыми бровями и бородой. Через лоб и левый глаз прочертил уродливую линию толстый шрам, явно оставленный одной из тварей с Зоны. Мурашки бегут по спине, стоит только представить, что за тварь могла так поступить с этим человеком. Где бывал этот сталкер, какие уголки Зоны он изучил? Этого он никогда не узнает.

— Ты тот, кого недавно поймали в Зоне?

Дэрил неловко кивает, просто не зная, как разговаривать с этим мужчиной. Опасаясь того, что может сказать что-то не то, да и вообще сделает что-то не так, даже дышать не хочется. И тут же широкая ладонь хлопает по плечу, ощутимо припечатывая, заставляя пошатнуться.

— Я серьезно напрягся, когда услышал, что одного из наших поймали. А ты оказался крепышом. Никого не сдал. Молодец.

Его только что похвалили? Дэрил недоуменно смотрит в лицо мужчины, пытаясь понять, что же тот на самом деле хочет.

— Так еще и крысу нашел, — усмехаясь, продолжает мужчина. — Не думал, что еще есть такие, кто заботится о благе группы, а не только о своей заднице. Меня Патрик зовут.

Дэрил вкладывает ладонь в огромную лапищу Патрика. Как ладошка ребенка в руке взрослого. Должно быть смешно, но Диксону становится как-то не по себе. Этот человек сейчас с легкостью мог переломать ему все пальцы, сделав его на всю жизнь инвалидом. Но нет, мозолистая теплая рука после слишком долгой паузы, за которую Патрик внимательно вглядывается в его глаза, как будто прощупывая, наконец-то отпускает.

Взглядом Диксон скользит к Полу, замечая, что мужчина тоже внимательно следит за ними, готовый в любую секунду вмешаться. И это говорит Дэрилу о многом. Ровиа тоже чувствует себя здесь неловко, но даже сейчас он приглядывает за ним. Внутри теплеет и становится намного легче. Ну какого черта? Пол рядом, он его не бросит, а остальное уже совсем не важно. В голове возникает какая-то неадекватная мысль — просто подойти к мужчине и обнять его, сказать о том, как же Дэрил ему благодарен. А ведь действительно. Он никогда не говорил, насколько же тот важен ему. Пол перевернул жизнь Дэрила, поставил его на ноги, и это было как-то… нехорошо, что ли, постоянно брать и ни хера не давать в ответ.

— Да не напрягайся ты так, — смеется Патрик, похлопывающий его по спине. — Мы ценим хороших людей. И поверь мне, ты не пожалеешь о том, что с нами.

Вот об этом Дэрил точно не думал. Он жалеет только о своих поступках, но никак не о том, кем в итоге стал.

— Хочешь, кое-что покажу?..

Дэрил переводит взгляд на руки мужчины, шокировано смотря на похожую метку, скрывающуюся под широким кожаным браслетом. Однако не похоже, что это хоть немного напрягает Патрика. Мужчина широко улыбается, добродушно подмигивает Дэрилу, заставляя почувствовать причастность к этим людям. Немного отпускает, и он наконец-то видит за этой маской легенды обычного человека, похожего на него, пережившего в своей жизни столько дерьма, что это оставило в его волосах не одну седую нитку, что навсегда изуродовало его тело. И может, Патрик тоже видит в нем что-то.

— Знаешь, мы тоже скоро уезжаем, — негромко говорит мужчина. — Как-нибудь свидимся, и я покажу тебе кое-что действительно потрясающее. Настоящее лицо Зоны. О да, это стоит увидеть хотя бы раз в своей жизни. Даже помереть за такое зрелище не жалко. Ты-то мелкий еще, ничего не знаешь…