К херам. Он должен сделать это, он ХОЧЕТ этого. Пол прав, пора бы уже вырасти. А там… может, его жизнь хоть как-то изменится.

Дэрил вновь глухо кашляет, внутри все переворачивается от возбуждения и страха. Это было пиздец как неудобно, неловко и довольно паршиво. Но в его жизни случались вещи и хуже. Так что, занимаясь очищением своих кишок, он бесился, но терпел. Хоть сто раз подумал о том, что это было пиздец насколько идиотским решением. Не так уж и свербело, чтобы самостоятельно творить с собственным телом такое дерьмо.

Обычное мытье приносит облегчение. Дэрил выливает на себя целое ведро горячей воды, до царапин оттирает кожу от грязи и пота, на самом деле надеясь избавиться и от уродских шрамов, украшающих все его тело. Ничего у него, конечно, не получается. На покрасневшей коже те смотрятся еще уродливее.

Бля. Уже чистому и одетому в свежую одежду до него доходит, что он вообще только что сотворил. Он… Дэрил прячет пылающее лицо в ладонях. Какого хера? Он, блядь… И все из-за какого-то Граймса. Как какая-то шлюха с радостью готовит себя, чтобы раздвинуть ноги перед ним. Черт.

Злость не приходит, нет, что хуже — он чувствует только глубокий стыд. И он вновь ощущает себя потерянным испуганным ребенком, мимо которого ходят люди, рассматривают, словно он какая-то вещь. Вся уверенность куда-то пропадает. Лучше бы Граймс не приходил… Но жизнь та еще сука.

— Паршивое настроение? — с ходу интересуется Рик, ставя на пол перед кроватью очередную бутылку.

Закрадывалось подозрение, что тот просто надеялся его споить до бессознательного состояния, чтобы присунуть. Возможно, так и было. Но ему это еще ни разу не удалось. Дэрил слишком уж крепкий орешек.

Кстати о выпивке. Может, все же стоило слегка бухнуть? Так, чтобы прибить это чувство стыда. Нет, если уж начал дело, то готовься прочувствовать все до конца. Может, в следующий раз в эту тупую бошку такие идеи приходить не будут.

Он дергается, когда Рик прикасается к нему, сжимает через еще влажную рубашку, пытаясь привлечь внимание. Дэрилу слишком уж не хочется показывать свое лицо. Но… черт возьми. Когда он будет действовать как взрослый мужик, а не баба?

Рик прижимается к его боку, ведет пальцами вдоль позвоночника. Бля, дайте ему сегодня вытерпеть все эту хрень и не дать Рику в рожу. Дэрил отнимает ладони от лица, поворачивает голову, готовясь получить уже привычный поцелуй. Пальцы Граймса зарываются в волосы, массируют голову, вот только это ничуть не успокаивает, наоборот, кажется. Вот будет смешно, если его хватит сердечный приступ. Отчего умер Дэрил? От испуга из-за того, что его собирались трахнуть. Ну не смешно ли?

— От тебя приятно пахнет, — замечает Рик, зарываясь носом в его волосы. — Мылся?

Нет, блядь, в выгребную яму нырнул. Мышцы сжимаются, стоит вспомнить, как еще он себя мыл. Не, ну это определенно против природы. Если бы мужикам можно было бы трахаться как бабам, у них было бы более удобное отверстие для этого. Впрочем, у Граймса оно было. Его рот отлично работал на хере.

Ха, его сейчас трахнет настоящий аристократ, блядь. Как те, кто уже не раз пытались добраться до его зада. Пиздец история, на самом деле. С чем боролся, на то и напоролся.

Дэрил вновь пытается отвернуться. Похоже, он передумал. Не, ну на кой ему это нужно? Проживет и так. Приключений на задницу ему и так хватало.

— Что-то случилось? — напряженно спрашивает Рик.

Вообще-то да. Он только что промыл себе кишки, чтобы ему туда хорошенько засадили. Вот только Граймсу он этого, естественно, не скажет. Еще чего не хватало.

— Ни хера, — бормочет он, ежась.

Так неловко с Риком он себя еще не ощущал, несмотря на то, что они творили здесь. А ведь Граймс довольно многому его научил.

— Нет, я же вижу.

— Блядь, Граймс, вот какого хера прицепился? — не выдерживает Дэрил. — Если хочешь доставать меня, то просто съебись отсюда.

Чертовы мурашки щиплют кожу, мелкие волоски встают дыбом, как будто в комнате холодно, но здесь удушающе жарко. Дэрил трет шею, не зная просто куда деваться. Не, ну определенно он не хочет всего этого. Да и разве может быть приятно, если у тебя вообще не стоит? Нет, конечно. Так что ну его нафиг.

— Хочешь, чтобы я ушел?

Дэрил не успевает уловить угрожающие нотки в голосе Граймса. А ведь стоило бы. Диксон резко выдыхает, когда Рик толкает его на кровать. Тяжелое тело вжимается в него сверху, ладонь надавливает на глотку. Он замирает, внимательно смотря на мужчину, не двигаясь, дожидаясь хоть какого-то действия.

— Это все из-за Пола? — напряженно выдыхает ему в лицо Граймс, сильнее сдавливая горло. — Это он что-то про меня сказал?

Дэрил ошарашенно хлопает ресницами, в голове что-то щелкает, не давая услышать чужие слова. Он может только видеть, как двигаются губы, как горячее дыхание касается лица, а еще то, что не хватает дыхания. Он слегка приоткрывает рот, мелкими глотками втягивая кислород. Но не возникает даже мысли о том, чтобы отстраниться. Хотя руки совершенно свободны.

А Граймс продолжает что-то эмоционально говорить, вдавливается в Дэрила всем телом, заставляя почувствовать крайне непонятные, но оттого не менее сильные чувства. Страх, защищенность, возбуждение, непонимание. Они настолько сильно сплелись вместе, что непонятно где что. И то, насколько это противоречиво, только сильнее сбивает с толку.

— Скажи мне!

Рука сдавливает шею сильнее, словно… словно в глотку впивается тугой кожаный ошейник. В глазах темнеет, Дэрил быстро облизывает пересохшие губы, смотря на мужчину напротив. Внутри шевелится что-то странное, переполняет его, пытаясь вырваться за пределы тела.

Страшно. Это то, что он определенно знает. Такое чувство, что он под хорошими наркотиками, тело буквально колотит. И Рик понимает это. Неожиданно отпускает, отстраняется, напряженно всматриваясь в глаза.

— Дэрил? — рука прижимается к щеке, привлекая внимание. — Прости, я…

Он втягивает воздух, неожиданно осознавая, что ему не хватает этого приятного чувства. Дэрил хочет испытать это снова, пускай и безумно страшно, пускай внутри тяжелый комок. Это чувство выворачивает его наизнанку, насколько страшно, настолько и хорошо.

— Нет, — хрипит Диксон, прикасаясь к горящему месту на шее. — Все нормально.

— Точно? — Рик вопросительно заглядывает глаза, не веря даже когда Дэрил кивает.

А Диксон просто не может сказать, не может сформулировать собственные ощущения. Никогда не мог.

— Да.

— Черт, — тихо тянет Рик, роняя голову ему на грудь. — Прости, я просто сам не свой. Не обращай внимания на мои слова.

Да и не обращал. Вообще не слышал того, что он говорит. Слишком поглощенный своими ощущениями. Они затихают, успокаиваются, оседают внутри грязными пятнами, напоминая о себе легкими покалываниями пяток. Яйца чешутся. От этого острого чувства хочется даже засмеяться. Тяжелое тело надежно придавливает тело, не давая исполнить это простое желание. А Рик как будто и не собирается шевелиться.

Есть ли смысл теперь бежать? Блядь, нет. Он должен попробовать. Не хрен вести себя как сучка.

Дэрил слегка раздвигает ноги, не зная, как еще намекнуть на дальнейшее действие. И это, похоже, действует. Рик вздрагивает на нем, осторожно ведет по груди ладонью, согревая кожу, щиплет торчащий сосок через ткань.

— Ты просто безумно меня заводишь, — шепчет он. — Я теряю голову.

Дэрил послушно подставляет губы, позволяя Граймсу прижаться к ним. Выдыхает, чувствуя приятное тепло, расползающееся внутри. Приятно, надежно. Но чего-то все равно не хватает.

— Ты… хочешь? — осторожно интересуется Граймс, смотря ему в глаза.

Блядь, да, хочет. Пускай все внутри сжимается от напряжения, он хочет этого.

Рику ничего не нужно говорить, он и так все понимает. И все идет по накатанной, рубашку, губы на торсе, теплые, даже горячие, привычно ласкающие кожу. Как будто Граймсу действительно это нравилось. Нравилось касаться израненной кожи, покусывать грубые шрамы, обводя их языком, зализывать чувствительную розоватую кожу недавно заживших участков.