А вдруг они не простили бы его? И дед с бабушкой перестали бы с ним разговаривать? А как бы мать позвонила своей подруге и сказала: мой сын – вор и врун?!

И не было с той поры Пашке покоя…

А Петр получил внушение от своего отца о необходимости лучше следить за своими вещами, потужил немного о пистолете, да и забыл о нем.

…Прошло лет пять, наверное. Или шесть.

Петр учился в университете, встречался с девушкой, собирался жениться. Совсем взрослый.

А Павел – заканчивал школу. Тоже не маленький.

С год назад Павел вынул из-за серванта украденный им когда-то пистолет и переложил его в ящик своего письменного стола. Тогда он дал самому себе обещание: через год я с ним разберусь.

И вот он позвонил Петру и все ему рассказал. Как украл пистолет. Как прятал его. Как лгал. Как боялся разоблачения. И еще он предложил Петру встретиться: он хотел отдать ему пугач.

Петру стало немного неловко от того, что он давно уже позабыл историю с пистолетом-пугачом. А для Павла, получается, та история еще не закончилась…

Петр сказал Павлу, что, конечно же, встретиться можно. Только не из-за пистолета. Пусть Павел его оставит себе. На память. Ему, Петру, пистолет, правда, не нужен.

И еще они сказали друг другу какие-то хорошие и теплые слова.

Поговорили, в общем.

Павел взял в руки свой собственный, только что ему подаренный пистолет, посмотрел на него, словно увидел впервые, покачал в ладони, убеждаясь в его тяжести. А потом сунул в самый дальний угол самого нижнего ящика своего стола.

Полковник милиции Георгий Васильевич Лапин в начале нового века вышел в отставку. Теперь он пенсионер. У него подрастают внучки. Для них он принялся сочинять простенькие сказки. К его глубокому удивлению, литературные упражнения отставного милиционера пришлись по вкусу какому-то издателю. Сейчас у него изданы две или три небольшие книжечки.

Сергей Максимович Кубышка еще в советское время перевоспитался и стал артистом цирка. Иллюзионист и жонглер. Гастролировал по всему Советскому Союзу. До сих пор выступает. Не то в Пензе, не то на Камчатке.

Дядя Саша Макаров похоронил свою мать и запил; от него ушла жена-учительница. У единственной дочери Макарова, которая работает на Петровке, 38, имеется муж, а детей пока нет.

Мишка Воробьев далеко пошел. А пойдет – еще дальше. Одним словом, он очень успешный господин. Или товарищ. Мишка еще до конца не определился.

Из родителей вышли неплохие дедушки и бабушки; они сменили на посту тех, прежних, дедушек и бабушек. Жизнь-то на месте не стоит.

Дочке Петра скоро будет четырнадцать лет, сыну – одиннадцать.

У Павла – две восьмилетние дочки-близняшки, пистолет им ни к чему.

И только про Ромку-цыгана ровным счетом ничего неизвестно…

– Мal Тебя!

– Хорошо, принеси трубку на кухню. Инна Ивановна выключила воду, вытерла о фартук мокрые руки и взяла у сына телефон.

– Да! Лидия Сергеевна? Здравствуйте! Рада Вас слышать. Как Вы себя чувствуете? Да, Вы правы… Чего уж тут ждать… Вы смотрите телевизор?! Зачем?.. Так они же всё врут! Ни слова правды не скажут! Телевидение – основное орудие манипулирования… Оно же в руках подлецов и негодяев! Посмотрите на их лица! Заевшиеся самодовольные оккупанты!…Какие деятели культуры их поддерживают?…Их купили! Купили, должностями поманили, или еще чем-то… Предатели!…А где же свобода слова, о которой они кричат на каждом углу? Ложь, ложь, одна ложь! Хоть бы бомба на это «Останкино» упала, простите меня за резкость!…Нет, не боюсь… Я устала бояться… Сколько же можно унижать народ? Да, конечно, я знаю… Мы с Борисом недавно приехали оттуда… Пообедаем и вернемся… Я не могу сидеть сложа руки! В конце концов, народ вправе заявить, что он думает о происходящем! Мы катимся к катастрофе!.. Лидия Сергеевна! Вы же знаете: я двадцать лет отдала школе, но такого безобразия не помню. Получаем копейки, учебные программы постоянно перекраивают, нагрузка – сумасшедшая… А дети? Разве это дети? На контакт не идут, дерзят, курят, романы крутят, матерятся; на уме всё, что угодно, только не занятия… Я пытаюсь держать себя в руках… Да, Вы правы, мой одиннадцатый – совсем не подарок… Наглые, развязные… Да-да, Вы их помните… Вы же у них вели в начальной…

Инна Ивановна почувствовала, как бывшая ее коллега постепенно утеряла к разговору интерес: слушала невнимательно, отвечала междометиями. Инна Ивановна немного обиделась и свернула разговор. Нечего метать бисер и попусту терять драгоценное время.

«С чего бы я понадобилась этой старой лисе? Что она хотела разнюхать?» – размышляла Инна Ивановна; накопленный ею за годы учительства опыт свидетельствовал: Лидия Сергеевна позвонила не просто так.

«Интересно, кому же ласковая Лидушка вызвалась услужить?…Копают, интригуют… Никак не успокоятся… Раньше пытались поймать на репетиторстве, а теперь – что? Идейно чуждая? Флюгеры!.. Или, наверное, место у меня очень завидное», – заключила она.

– Борис! Садись есть! Нам через час надо выдвигаться!

Борис – высокий, спортивный, приятный лицом и покладистый характером парнишка; не отличник и даже не хорошист. Его усердие в учебе по большей части оценивалось на «троечку». Причем математичка всегда ставила ее, поджимая губы.

Борис искренне не понимал, почему, даже выучив практически наизусть заданное на дом, он редко получал оценку выше этой самой тройки. Исключение составляли два любимых предмета, но мать постоянно твердила ему, что для успешного окончания школы и устройства будущей жизни физкультуры и гражданской обороны недостаточно. Можно подумать, что сама она за свои пятерки получила у судьбы исключительный подарок! Как бы не так…

Огорчало и то, что иногда (в воспитательных целях, естественно) ему давали понять: если бы не его мать, Инна Ивановна, вряд ли бы он так надолго задержался в этой школе.

С одноклассниками у Бориса дружеских отношений не сложилось, хотя он не подличал и никогда намеренно их учителям не закладывал. Однако его воспитание не позволяло что-либо скрывать от матери, и убедившиеся в этом одноклассники дружбы с ним не водили.

В прошлом году мать поставили на классное руководство «ашками», а сына пересадили в параллельный класс. Но бывшие одноклассники Бориса, как ему показалось, его отсутствия даже не заметили.

Ну, и пожалуйста! Он себя еще покажет… И не всё в жизни определяется оценками по всяким физикам – химиям… математикам…

Борис вжимался и вжимался в холодную землю рядом с колесами «жигулей», уткнувшись в нее лицом и закрывая руками голову, желая одного: спрятать себя, отгородить от того, что творилось вокруг. Но уши слышали свист пуль, сквозь крепко зажмуренные глаза пробивались всполохи от взрывов, нос втягивал горький запах земли, приправленный бензином, едкий холодный пот струился по лбу, по вискам, по спине между лопатками.

Борису было нестерпимо тоскливо и страшно: шальная пуля запросто могла попасть в него и убить. Убить его, шестнадцати лет отроду, ничком лежащего на холодной земле, старающегося слиться с палой листвой. И он станет недвижим, уйдет в эту землю навеки вечные, превратится в ее часть…

Нет, он точно знает: ему нельзя сегодня умирать!

Сердце Бориса било в набат, отдаваясь в висках, в животе, в кончиках пальцев.

…Эта холодная горькая земля – наша? А пули? Наши? Не наши?..

Борису не хотелось умирать ни от какой пули. Смерть! Какой смысл в его смерти? Смысл – в жизни!

Глупо… И пару по физике он не исправил…

Он вспомнил о грузной и немолодой матери, которая тоже лежит на холодной земле и ждет смерти. У него в голове неожиданно возникла жуткая мысль, что юбка на матери может задраться, обнажив ее большие полные ноги.

Страшно. Холодно. Грязно. Глупо.

Борис не знал, сколько времени прошло с той минуты, как они с матерью, окрыленные участием в великих событиях и ожиданием триумфа, поднялись из метро на улицу. Думали: их позвали навстречу славной победе новой, народной, октябрьской революции, а оказалось – пулям…