— Рассеянность, дезориентация во времени… Провалы в памяти. Ну что ж… Всё сводится к одному.
— Ох, ради всего святого, Роберт! — хлопнув ладнями по коленкам, Джеймс встал с места. — Я и сам уже догадываюсь, что со мной происходит. Просто скажи это!
— Я подозреваю Альцгеймер.
— Тогда сделай что-нибудь! — размахивая руками, требовал криминалист. Врач же тем временем поднял брови домиком, сгущая глубокие мимические морщины, а затем неуверенным тоном ответил:
— Н-но ты же понимаешь, что это не лечится? Тем более, что для точного диагноза нужно ещё пройти обследование. Сдать кровь, спинномозговую жидкость, проверяться не только у меня, но ещё и у психотерапевтов, невропатологов и ещё много у кого.
— У меня нет на это времени. Я же, мать его, судмедэксперт! У нас там тело лежит, мне нужно поймать убийцу!
— С такой болезнью ты никого не поймаешь, — уже более уверенно и спокойно утверждал Роберт. — Тебе необходимо лечь в больницу на обследование. Если хочешь, я могу даже сам тобой заняться. Позвоню кому надо, договорюсь о VIP-палате и у тебя будут лучшие условия!
— Но это же… Это же несправедливо, — жалобно заявлял Джеймс, усевшись обратно на кресло. — Почему я? Почему именно сейчас? Я… Я ещё не готов к старости. Я ещё хочу пожить!
— Джеймс, мне очень жаль, — сочувствующе протянул Роберт. — Остаётся только надеяться, что я ошибаюсь…
— Такие как мы с тобой не ошибаются! — злостно прошипел Стил. Его руки сжались в кулаки, и у него появилось дикое желание что-нибудь сломать. В груди всё бурлило, но он вовремя осознал, что этот импульс всего лишь очередной симптом данного диагноза. — Мне нужно время, Роберт. Я обещаю, что как только разберусь с своим последним делом, то сразу лягу на обследование.
— Не затягивай. Альцгеймер только поначалу кажется невинным заболеванием, но потом всё заходит настолько далеко, что ты уже не помнишь имён своих родных.
Эта фраза добила Доктора Стила, и выходя он уже откровенно смахивал крошечные слезинки со своих зелёных глаз. В нём поселился ужас. Нет, не страх стать кому-то ненужным, или того хуже, чьей-то обузой. Он боялся потерять в себе то единственное, что двигало им на протяжении всей его карьеры. Имя той, кого он безмерно любил и ради кого работал, как проклятый. Имя своей дочери — Нэнси.
========== Мятно-вишнёвый туман ==========
Коул пересчитывал деньги, сидя возле велосипедной стоянки. Он с раздражением понимал, что ему, как всегда, не хватает даже на самые необходимые вещи. Машину он себе позволить не мог, да и велосипед требовал недешёвого обслуживания. В бумажнике он нашёл визитку от одного мутного типа. Извращенца, как пить дать. Предлагал устроить фотосессию, но вот что под нею подразумевалось понять не составило труда.
Коул знал, что он красив на лицо и фигуру, ему часто предлагали стать моделью. Иногда он даже соглашался на подобную подработку, да только вот на длительные контракты подписаться было западло. Подобная работёнка — огромная ответственность. Мало того, что про сон можно было забыть, так ещё и конкуренция будь здоров.
Сейчас, правда, деваться некуда. Либо Коулу придётся отказаться от еды ради лекарств, либо от лекарств ради еды. А на фотосессии можно будет беспалевно пожрать на халяву.
— Решено! — со вздохом огласил он, набирая номер этого типа.
Встречу назначили сегодня в обед. И пока она не состоялась, необходимо было привести себя в порядок. Да и Амелии позвонить не помешает, а то она в прошлую их с Коулом встречу была сильно подавлена и даже убежала от него со слезами. Парень по дороге домой набрал её номер, но ему никто не ответил. В голове пробежали странные мысли, а на сердце упал тяжёлый камень. Неужели Амелия всё ещё злилась? Или с ней что-то случилось?
Коул быстро освободился от дурных мыслей освежающим холодным душем. Квартира была не его, а более успешных друзей, которые разъехались по командировкам, а его оставили приглядывать за растениями и за рыбкой. Сам парень, можно сказать, официально был бездомным. Жил где приходится, зарабатывал где получится. В общем, вертелся в этой жизни от белой полосы до чёрной и от чёрной до белой.
Перед уходом он отправил Амелии смс. Принарядился в красную клетчатую рубашку, джинсы с рваными коленками, потёртые кеды, а сверху напялил тёплую куртку с меховой подкладкой. На голове, как обычно, красовалась белая вытянутая шапочка.
В квартире, куда его пригласили, находился только один человек — фотограф Грег Мартин. Коул этому был вообще не удивлён. Мужчина выглядел очень мерзко: отросшее пузо во все сто двадцать килограмм, пальцы-сосиски, густая чёрная борода и того же цвета берет, скрывающий его лёгкую залысину. На карих маленьких глазах, посаженых очень близко, сидели тёмные зеркальные очки. Сама квартира не блистала уютом и была столь же уродливой, сколь и её хозяин: грязный линолеум с рассыпанной повсюду землёй, от стен отклеивались старые обои с жёлтыми разводами. Удивительно, что этот фотограф хоть на что-то мог заработать. Хотя в голове проскользнула мысль, что эта квартира являлась для Грега запасной. Той, где он проводил «ознакомительные вечера» со своими будущими моделями. Кстати о самом фотографе…
Паренька аж передёрнуло от его вида. Он с трудом скрыл своё отвращение к этому типу и присел на диван. Грег, одарив Коула хищным взглядом, предложил ему выпить для начала.
— Я не пью, — деликатно отказался он.
— Да брось. Что плохого в одном бокале вина? — спросил фотограф своим мягким голосом. Сказать ему о своих подозрениях на счёт содержимого в бокале Коул посчитал примером грубого поведения. С другой стороны, они с Грегом знакомы не то чтобы давно для установления доверительных отношений.
— Просто… когда я выпью, у меня появляется агрессивное настроение, а испортить нашу встречу мне не хочется.
— Как скажешь, — фыркнув, процедил сквозь зубы фотограф. — Хочешь чего-нибудь, пока мы не начали?
— Еды, — не раздумывая ответил Коул. В его небесных глазёнках блеснула актёрская игра в виде детской наивности и надежды. Он похлопал глазками, состроил бровки домиком и молча уставился на мужчину. Невзирая на то, что сыграно было блестяще, Грег не исполнился жалостью к этому мальчишке. Он облизнулся, откровенно пожирая Коула своим взглядом. Сел рядом с ним на диван и приобнял своей потной рукой за предплечье.
— Мы можем сходить в ресторан после фотосессии. Что скажешь?
— Наверное, это прозвучит грубо, но я работаю лучше на полный желудок.
— Тогда у меня есть кое-что для тебя в качестве белкового перекуса… Здесь… В моих штанах.
От омерзения Коула чуть не вывернуло. Благо, нечем было. Никогда ему ещё не приходилось сосать за еду. Но тяжкие времена требовали отчаянных мер и поэтому, собравшись, он полез к фотографу промеж ног.
Запах стоял такой отвратный, что в пору было надеть противогаз. И даже он не спас бы. Коул освободил эрегированный член Грега, который оказался не таким уж большим, как ожидалось. Его лиловая головка налилась кровью, выделяя резко-солёную дурно пахнущую жидкость.
— Ну давай же, не стесняйся, — спокойно подбивал Грег Мартин, проводя пухлой рукой по затылку Коула.
Глубоко вздохнув и тысячу раз проклиная себя в мыслях, парень заглотил член фотографа. Вкус в горле встал воистину тошнотворный, а от упирающихся в ноздри лобковых волос захотелось чихать. Рука мужчины попросту не давала Коулу передохнуть. Он накрепко схватил парнишку за волосы и насаживал на свой член поглубже, время от времени звонко вздыхая.
Когда всё кончилось, Коулу понадобилось несколько минут в уборной, чтобы привести себя в порядок. Он несколько раз полоскал рот, но всё же не смог избавиться от этого жуткого смрада чужой спермы внутри. Уголки глаз покраснели, словно там все капилляры полопались, но то были лишь невыплаканные слёзы самоотвержения.
Грег, удовлетворённый Коулом, к его приходу из уборной установил фото-площадку у себя в гостиной. Парень встал на белый фон и принялся позировать. Правда, Мартин время от времени поправлял свет и всё время был им недоволен.
