— Тебе ведь всё равно, где отмечать будем? — рассматривая какой-то ликёр на полке, она проронила эту странную фразу промежду прочим.

— Да хоть в канаве, — я отозвалась бесцветно и похуистично, заглядываясь на бутылку водки на соседней полке. Да, идеальный Новый Год. Просто накидаюсь в очко и усну поскорее, чтобы радость не изображать.

— Вот и чудненько, — она присвистнула, а мне на минутку завидно стало. Вот почему? Почему у меня не может быть всё точно также? Нормально и стабильно? Господь, ты там? Слышишь? Почему!?

То ли миссия у неё была такая — окончательно меня замотать, то ли годы уже своё взяли, но тридцать первого числа, ровно в два часа дня я попросту вырубилась. Вырубилась прямо в машине брата, когда грузились вместе с покупками, чтобы уехать к чёрту на кулички.

Честно, я понятия не имела, куда мы едем. Нэт не кололась, а я и не настаивала. Пофигу мне. Последнее, что сквозь сон слышала, как возле соседней машины Морт давал Лере наставления, чтобы она от алкоголя держалась подальше. Вот ведь бедная девчонка...

Не имею понятия, сколько длился мой сон. Я и отойти от него толком не успела, даже на грани где-то была, когда Нэт начала трясти за плечо и как заведённая кукушка твердить, что мы приехали.

Я уже говорила о грани? Кажется, я до сих пор где-то там. Потому что дом Депо перед моим носом никак не хочет говорить мне о том, что я проснулась, и я в реальном мире. Он чуть снегом присыпан, и пурпурным отливает в свете заката. И всё это напоминает мне сказку, и не только... Ещё прошлый год, который был как будто буквально неделю назад... Как не было универской суеты, сессий, близнецов, главных врагов, размахивающих стволом... Чёрт. У меня воспоминаний с этим домом столько, сколько за всю жизнь не было.

— Ты чего как не родная? — Артём у порога стоит и кивает мне, внутрь зазывая. — Пошли, замёрзнешь.

Нет, Шатохин. В этой компании я уж точно не замёрзну. Как минимум потому, что добрая порция высоких градусов настигает меня сразу, стоит мне снять полушубок.

Нэт подбегает ко мне со стаканом, а ещё с лозунгом “Для разгона!” и уводит за собой на кухню. И в очередной раз переполненный жрачкой стол вынуждает меня задаться вопросом: нахуя? Мы же пьём только, ну максимум пачку чипсов оприходуем... Зачем вот так-то тратиться было?

Ладно... кто его знает, вдруг гостеприимный братец созвать толпу решил, а я тут сетую на его щедрость?

И как подтверждение моим мыслям — в дверь назойливо тарабанят. Да так, что я первой открывать бегу, пока хозяин дома с технологиями разбирается.

— Никого не забыли? — глаза на лоб лезут, когда вижу Оксану с Гошей. А вид у неё... ну, как будто она уверена в себе, стоит тут с короной на голове и глазками стреляет, а с другой стороны, как будто молится про себя, чтобы нахрен не послали.

— Да вроде нет... — демонстративно окидываю взглядом присутствующих в доме и чешу репу, наблюдая, как округляются её глаза. — Да ладно, ладно, шучу. Заходите, — эх, доброта моя...

Судя по лицам, наши и не против-то особо, а мне, как я уже упоминала, пофиг.

Правда, по мере принятия алкоголя Окс лишь веселела, разбавляя обстановку и, признаться, заставляя меня даже улыбнуться пару раз. А в третий раз я улыбнулась, когда в дверь постучали снова, и на пороге я увидела Дэна с Юлей, улыбающихся во все тридцать два. Боже... точно не сплю? Потому что этот вечер потихоньку начинал приобретать краски, вытеснять депрессивный настрой и возможно даже отдаваться в голове обрывками воспоминаний, что заставляли улыбаться снова и снова.

В ноздри снова бьёт мандариновый запах, потому что Лера не перестаёт поглощать цитрусы рядом со мной, а в ушах снова стук, и он заставляет среагировать и на автомате зашагать к двери. И только догадываться остаётся, подоспели Макс с Килиан, или же Депо ещё как-то изощрялся в выборе гостей.

Моя улыбка ведёт себя, как чёртов оползень, который, к тому же, ещё и решиться не может, ползти дальше окончательно или же задержаться ненадолго. И виной всему этому открытая дверь, и очередное дежавю.

Там, на улице, уже стемнело давно, только фонари проезжую часть осветляли вместе с до боли знакомым авто. И его хозяином, который на пороге мялся, вот только не от холода явно. Ветра же нет, да и температура плюсовая.

— Начнём сначала? — он не говорит приветственных слов, потому что они не нужны, наверное... В одних его глазах я за секунду читаю всё, на что некоторым требуются часы разговоров. А ему лишь взглянуть на меня стоит и протянуть бутылку Макаллана, и улыбнуться ещё так косо, фирменно, по-свойски.

А я... Я лишь ухмыльнусь, подожму губы и оближу их слегка, потому что искусаны, и пересохли на морозе. Возьму бутылку в руки, зачем-то прочитаю название и согреюсь прежде, чем во мне окажутся эти градусы. Без слов кивну внутрь, беззвучно приглашая и на секунду прикрывая глаза, когда он пройдёт мимо, оставляя за собой шлейф своего любимого парфюма.

Ещё я невзначай сама себе вопрос задам, всё ли я правильно делаю? И кого в этом случае лучше слушать: сердце, или же мозги?

А они тем временем скооперируются, и внутренний голос шепнёт мне то, что я с опаской, но приму. Не потому, что это нужно для галочки. А потому, что это и есть моя жизнь.

Это будет последний шанс...

Комментарий к Я всё ещё здесь...

====== Часть 49 ======

— Глеб! — я даже дверь закрыть за ним не успеваю, как Нэт накидывается на блондина, в щёку чмокает, ждала как будто.

— Джем купил? — и Артём является очередным доказательством всеобщей осведомлённости. О его приходе все что ли знали, кроме меня?

— Ага, в кармане, — Глеб хватает со стола какую-то вкусности, всё ещё удерживая в руках бутыль, а сам поворачивается боком к Шатохину, подставляя карман, — вышкребай.

Эту сцену я наблюдаю в течение нескольких минут. Кажется, у меня даже рот при этом открыт. Я было хочу пять копеек свои вставить, возмущение выразить. Вот только не знаю, кому именно, потому что эта суета так и кричит о том, что всем этим жутко занятым людям не до меня сейчас. И Миронов, сняв с себя куртку и аккуратно кинув куда-то на диван мягко берёт меня под руку, уводят наверх и приговаривая:

— Пойдём, взрослые тут делами заняты.

Это кто взрослый то? Артём? Или Наташа?

И пока варианты в голове перебираю, топаю себе по лесенке молча с ним в ногу, в комнату захожу, пытаясь изобразить мыслительный процесс и полную отчужденность. Только когда дверь закрывается — в голове словно переключатель щёлкает.

Это ведь комната Артёма. Его кровать. Его стол, с которого мы однажды уронили... Маккалан, чёрт, блять.

— Глеб! — зачем-то вскрикиваю его имя, отрывая наконец взгляд от того самого стола и поворачиваюсь к блондину. Но секунды не успевает пройти, как он оказывается мучительно близко. Близко настолько, что чувствуется на губах его дыхание.

— Что? — максимально тихо, максимально спокойно, и максимально уверенно. Даже голос не дрожит. Чего обо мне не скажешь, потому что как школьницу перед первым поцелуем трусит.

— Ты... — сглатываю, — не мог бы... — вернуть время на пару лет назад и не мучить меня своим присутствием в моей жалкой жизни, — немного дистанцию держать? — едва руку выставляю между наших тел, дабы чуть отстранить его, но он убирает преграду на раз, продолжая стоять и смотреть на меня как ни в чём не бывало.

— Нет, — просто “нет”. Спокойное, равнодушное “нет”. Хорошее начало беседы...

— Тогда мне нужно выпить, — пытаюсь усмехнуться, не выходит. Как и повернуться к нему спиной, потому что места слишком мало. Точнее, оно вообще между нами отсутствует.

— Только после того, как дашь мне ответ, — моя попытка переключиться на выпивку выходит мне боком, Миронов даже ладонью меня за талию на месте удерживает, чтобы зрительного контакта не теряла.

— На что? — дурочку включить пытаюсь, хотя прекрасно помню его вопрос у порога. А что мне остаётся? Сказать да, конечно, давай вычеркнем всё произошедшее дерьмо и будем улыбаться как ни в чём не бывало.