Стив передёрнул плечами, глянул зло, но тут же потупился. Брок ведь не был виноват в том бешеном круговороте, в который превратилась его жизнь, он всего лишь выполнял приказы начальства и приглядывал, чтобы у национального достояния не поехала окончательно крыша и он не шагнул из окна, хотя Стив сильно сомневался, что из этого действительно что-нибудь выйдет.

— Нет, не попустило, Брок, и не попустит. Это всё… — Стив обвёл взглядом его квартиру, — Слишком даже для меня.

Брок тяжело вздохнул. Легко не будет.

— Жизнь — сука, — сообщил он. — Да ты и сам знаешь. Ты в курсе, что тебя искали все эти семьдесят лет? Сначала старший Старк, потом ЩИТ? Нашли, можно сказать, чудом. Может, не просто так? Не в смысле, чтобы использовать, а просто… — Брок замялся, подбирая слова. — В смысле, у жизни на тебя какие-то планы. Не у Фьюри там или еще кого, а у самой жизни. Я, знаешь, после третьей командировки в Ливию, когда один остался жив из всего подразделения, тоже думал: нахуя? Такие ребята погибли, а я… Один, без родни, и тот еще мудак — а выжил зачем-то.

— Знать бы ещё, чем потом за всё это расплачиваться, — ответил Стив, обходя Брока. — Доброй ночи, лейтенант Рамлоу. Утром поглядим, что может дать эта жизнь.

Постель была такой, какая и нужна. Жёсткий матрас и пахнущее свежестью бельё, только одному спать в полупустой просторной комнате не получалось. Раньше рядом бы завалился Баки и полночи вещал бы о чём-то своём, не обращая внимания на давно уснувшего друга, или кто-то из Ревущих так же устраивался рядом, стараясь не оставлять Стива наедине с вечностью.

Стиву хотелось верить Броку. Тот был настоящим, таким же, как и сам капитан Стивен Роджерс, военным, оставшимся по воле случая в полном одиночестве. Брок справился, такие вообще редко ломаются, стал твёрже, злее, но выстоял, а Стив… Правильно Баки говорил: война не для художников. Вот только Стив это понял, потеряв всё.

С утра Брок закинулся колесами, назначенными врачом, покурил натощак и поплелся на кухню за первой чашкой кофе. До кофе он не человек, и никакой зарядки.

Зудел заживающий затылок, чесалась ссадина на скуле, ныли помятые ребра.

Брок ненавидел утро, особенно когда он был в таком состоянии. Выспавшийся организм норовил немедленно доложить обо всех неполадках.

После кофе жизнь стала лучше. Брок сделал серию упражнений на растяжку и принялся мять кистевой эспандер. Гантели сиротливо скучали в углу гостиной.

Стив проснулся как от удара, слепо уставился в потолок, переживая один и тот же сон наяву, преследующий, не дающий нормального отдыха, вытягивающий последние силы, подтачивающий всякое желание бороться. Стив всё равно поднимался, вставал по утрам, обливался холодной водой, если позволяли условия, и существовал, пока снова не нырял с головой в кошмар.

В этом времени лучше не стало. Идеальная память и не думала отпускать, прокручивая смерть Баки снова, снова и снова.

Стив слышал, как по квартире ходит Брок, гудение кофемашины, помнил о зарядке и походе за одеждой, поэтому потёр лицо руками и легко поднялся. Быстро сделав привычные упражнения, умывшись и побрившись странной современной бритвой, он вышел на кухню, глянул на смурного лохматого Брока.

— Надолго отстранили?

— Шесть недель от оперативных, четыре от тренировок, — недовольно сообщил Брок. — Идем, кофе тебе налью. Сахар, сливки? Но гонять своих парней я все равно буду. Ты с нами?

— Чай, — Стив поднял вверх кружку. — С вами, заржавею без движения. В парк отпускать будешь по утрам или мне не положено? — Стив глянул на Брока поверх кружки.

— Сам заваришь. Парк — два квартала налево, за парком набережная, бегай до умопомрачения, — ответил Брок, наливая себе еще черного кофе. — Но сначала шмотки. Ты в этих ботинках ноги собьешь в кровь, не пробежав и мили.

Стив пожал плечами. Планов у него не было никаких. Шмотки так шмотки. Его радовало, что Брок одевался просто, хотя его одежда и не выглядела дешёвой, но без всех этих ярких кричащих цветов, разрезов на неожиданных местах, обилия лакированной чёрной кожи и всего того, чему Стив бы и названия подобрать не смог.

Добавив в кружку пять ложек сахара, Стив задумчиво мешал чай, обдумывая своё будущее. Мир был огромен. Если раньше не было ни одного человека, не знавшего Капитана Америка, то здесь и сейчас он был чуть ли не легендой, но вот в лицо его знали далеко не все и это оставляло слабую надежду на возможность уйти и затеряться среди миллиардного населения. Но Стив не был дураком, чтобы всерьез надеяться, что ему позволят жить своей жизнью.

Закончив с чаем, принялся наблюдать за Броком. То, что тот явно был не в своей тарелке, чувствовалось по слишком резким движениям, взглядам, бросаемым на стойку с гантелями. Человек действий, так же, как и Стив, не привыкший просиживать без дела, солдат. Стив тряхнул головой, с изумлением поняв, что начинает доверять Броку Рамлоу, хотя знает его едва ли сутки.

— Завтрак, — объявил Брок, ставя на плиту огромную сковороду. — Плита индукционная. Вот тут выставляешь температуру, вот тут — включение конфорки. Приготовлю яичницу с беконом.

Он принялся нарезать бекон, достал из холодильника две коробки яиц — Роджерсу точно надо не меньше дюжины. Вскоре бекон зашкворчал, распространяя вкусные запахи. Брок подумал, вынул хлеб и арахисовое масло, пододвинул к Роджерсу.

— Джем не держу, — сообщил он, — но масло тоже сладкое.

Вскоре он поставил перед Роджерсом огромную яичницу с горой жареного бекона и принялся есть сам, прикидывая в уме список необходимых Роджерсу шмоток. Спортивный костюм и полдюжины футболок, белье, кроссовки, пара смен повседневной одежды, куртка — вечерами было холодновато, бейсболки, хорошие крепкие ботинки. Все это скопом можно было купить только в одном месте поблизости, где Брок, собственно, обычно и закупался. Правда, место было… слегка специфическое. Но Роджерс переживет.

Пискнул мобильник, сообщая о зачислении денег на счет. Ага, это на Роджерса. Должно хватить. А потом Брок притащит чеки в бухгалтерию и сведет баланс.

Доев, Стив убрал посуду в посудомоечную машину. Вчера он внимательно наблюдал за всеми действиями Брока и уже кое в чём разобрался. Запустил программу и потянулся. Форменная футболка ЩИТа была чересчур узка и жала в плечах. Хорошо хоть брюки и ботинки не подвели, но одежда и правда нужна была, что-то неброское и универсальное. Баки всегда его ругал за пристрастие к мешковатым вещам, но тогда Стив прятал своё костлявое тельце, стараясь выглядеть хоть немного внушительнее, сейчас же этого не требовалось.

Едва войдя в «Логово», Брок наткнулся на знакомую парочку у кассы. Как их звали, он не знал, но парни были шмоточниками, и Брок видел их два раза из трех, покупая одежду. Сейчас тот, что повыше, надевал на себя щегольскую серую кожаную куртку, а тот, что пошире, оглаживал его по плечам и одергивал на нем обновку. Бросив быстрый взгляд на Роджерса, Брок понадеялся, что хоть в этот раз целоваться парни не будут.

Поцеловались.

Впрочем, здесь на это всем было плевать. В «Логове» закупалась в основном гей-диаспора Квинса. Обычные парни покупали обычную одежду. А что они приходят сюда вдвоем, никого не ебет.

Брок отловил консультантку.

— Задача, — объявил он ей. — Это Стив. Стиву нужно все. Размеров не знаем, будем мерить.

— Совсем все? — высокая мулатка с именем «Розали» на бейдже оглядела Роджерса. — Тогда давайте начнем с белья. Лимит?

— Без брендов, — сказал Брок.

Стив залип взглядом на парочке у кассы.

А всё же мир сильно изменился, раз любовь вынесли на улицы, никого не стесняясь. Стиву хотелось улыбнуться этим двоим, похлопать по плечам, но он глянул на Брока, разговаривающего с консультантом. Он не знал, каких взглядов придерживается лейтенант, но раньше в армии за влечение к своему полу самое малое можно было получить по зубам, а портить отношения с тем, у кого живёшь и от кого зависишь, не хотелось, поэтому, отвернувшись, он отдался в руки Розали.