Январь 2016 г. «Трёх часов ещё нет, где-то дремлют стихи…» Трёх часов ещё нет, где-то дремлют стихи, В три часа они дружно проснутся И ко мне, как всегда, как дверные звонки, Как незваные гости ворвутся. Я их ждал, я их жду, я им рад, как всегда. Мысли с рифмами дружат охотно, И послушно рождается строк череда, Без усилий, свободно и просто. Кто здесь гость, кто хозяин, мне трудно сказать, — Всё стихийно, без всяких усилий. Я пишу, я спешу, мне нельзя не писать, Я свидетель каких-то коллизий. Я творю, я пишу, груз снимаю с души, Он камнями на строчки ложится, И твердит кто-то мне: «Ты пиши, ты пиши, Дара этого глупо стыдиться». Я подобному дару давно уж дивлюсь, И откуда всё это берётся? Чудом этим когда-нибудь я обожгусь, Чует сердце, бедой обернётся. Июль 2011 г. Мы Когда-то мы жили, мы память творили, Вписали в историю маленький след. Мы жили, мы жили, дышали, любили, Когда-то мы были, теперь уже – нет. Наверно, мы в детях себя возродили, Мы снова в истории, снова творим. Мы жизнь бесконечную снова продлили, Мы – есть, существуем, но только молчим. По воле Творца, по веленью Природы Мы делали то, для чего и живём, И нам не страшны катаклизмы и годы, И мы никогда, никогда не умрём. «Бог справедлив: не добр и не жесток…» Бог справедлив: не добр и не жесток. В тяжёлую минуту он протянет руку. И на себя возьмёт и боль, и муку, Раз заслужить подобное ты смог. Июль 2011 г. «Я как вспомню жизнь свою…» Я как вспомню жизнь свою, Так в могилу хочется. Тут я, братцы, не шучу, Всё наружу просится: В рай – душа, а в землю – я, Всё по справедливости. От неё вопит Земля, От такой вот сырости. Буду я кормить червей, — Как-никак занятие. Для меня оно милей, Чем земли объятия. Июль 2014 г. Поэты нового времени Я живу вне пространства и времени, Я – поэт, и не знаю границ. Я из славного нищего племени, Что сейчас заменяет нам птиц. Мне знакомо былое и время, Я могу их от грязи отмыть, Приподнять их упавшее знамя, Но вот жаль, – не могу оживить. Я – поэт, я – история жизни, Смертен я, как и всё на Земле, Но стихи мои – крики Отчизны, Вы найдёте в истлевшей золе. Мы – поэты, на жалкие крохи Вам несём свои мысли и боль. Маяки мы угасшей эпохи, Её память, несчастья и соль. Ноябрь 2010 г. Стихотворный гипноз Я читаю стихи и в стихах растворяюсь: Нет меня, я исчез, я ушёл в никуда. Я нигде, в чём-то лёгком, воздушном, купаюсь. Вот бы в этом покое уснуть навсегда. Стихотворный гипноз – нашей жизни нирвана. Эту явь невозможно никак описать: Тишину высоты, дальний шум океана… Можно, только читая стихи, испытать. Стихотворный гипноз – он доступен немногим, Как немногим дано и стихи понимать: Эту музыку слов с чьим-то чувством глубоким, Эту песню души – их лишь можно впитать. Апрель 2015 г. «Тебе уже давно не говорю «люблю»…» Тебе уже давно не говорю «люблю», Наверно, потому, что ты об этом знаешь И всё заранее прощаешь, А может, потому, что прошлое храню, И в этом смысл последних наших дней. Хочу я догореть, как догорает свечка, Как умирает без дождя лесная речка — Надежда малых и больших зверей. Апрель 2015 г. «Я не менялся с детских лет…» Я не менялся с детских лет. Взрослел, старел, но не менялся, Каким я был, таким и оставался, — В душе ребёнком, хоть давно уж сед. И это уберечь мне помогло От озлобленья искорёженную душу. В ней так же ясно, тихо и светло, И я укора совести в ней никогда не слышу. Я, как и раньше, верю в то, Что есть среди людей достойные примеры. Таких встречал я, с верой и без веры, Ни перед чем не потерявшие лицо. Я памятью о них всемерно дорожу, Они – мой эталон в принятии решений, Когда я, не боясь расхожих мнений, Долг совести творю и молча ухожу. Рискую, да, но то – святое дело, То – совесть, больше, чем закон, То – дело божьего предела, А он непогрешим, и не подсуден он. Февраль 2012 г. Экспромт Стихи – это мы, а точней, наша сущность, Это зеркало нашей души. Это вспышка, когда говорит откровенность: То, что спрятано в нас, в потаённой глуши. Мы себя предаём, мы себя раздеваем, Для того чтобы вы увидали себя. Мы себе эту странную слабость прощаем: На минуту стать вами, искусство любя. Вы простите уж нас, мы несчастные люди, Мы в стихах вашей жизнью живём: Мы тоскуем, страдаем, мечтаем, мы любим, Если надо, мы с вами умрём. Мы, поэты, на жалкие крохи Издаём свою боль – вашу боль, Чтоб другие, прочтя эти горькие строки, Проиграли хоть раз вашу роль. |
