А в следующую секунду вдруг разучился думать вообще. Потому что Антон, чьи глаза яростно сверкали напротив, вдруг прижался к его губам в не менее яростным поцелуе.

Это было так странно. Так непривычно. И так сногсшибательно…

Горячие губы Антона настолько властно и нетерпеливо припали к его, словно он и вправду хотел этого! Мартен от шока, кажется, даже не смог ответить на поцелуй, и тогда он сам кончиком языка настойчиво раздвинул его губы и проник внутрь. Мартена словно опалило горячим огнем, который вмиг превратился в бушующий пожар, грозящий оставить от него лишь воспоминание.

И когда он все-таки начал верить в то, что не спит, и попытался перехватить инициативу, Антон вдруг резко отстранился, одним движением стряхнул его руку и, больше не глядя на него, стремительно пошел прочь.

А Мартен остался стоять, как вкопанный, смотрел на его быстро удаляющуюся спину и думал, что это было.

Весь оставшийся вечер он пытался понять, что ему делать. Очень хотелось позвонить, но неведомая сила останавливала его. Пойти к нему хотелось еще сильнее, но он, несколько раз почти направляясь к выходу, вновь и вновь замирал на месте, чувствуя, будто кол втыкается в сердце от одной простой мысли. А что, если Антон сейчас у себя с Симоном? Что он будет делать, если увидит их вдвоем?! При мысли об этом он сам ужасался той темной волне первозданной необузданной ненависти, которая поднималась откуда-то из глубин сознания и вот-вот грозила это самое сознание затопить. Он совершенно четко осознал, что способен на все, что угодно. В самом прямом смысле — на все. Задушить голыми руками, застрелить, разбить голову о стену, бить до потери сознания… Он чувствовал, что окончательно сходит с ума, и даже не боялся этого.

Из мрачного потока мыслей его вырвал нудно зудящий сигнал телефона. Мартен и не подумал ответить на звонок, но неизвестный был настойчив и перезвонил тут же.

Он выругался и нажал на кнопку, намереваясь высказать все, что он думает.

— Алло! — рявкнул он так, что на той стороне должны были немедленно умереть со страху.

В общем, примерно это и произошло, но, видимо, настырный звонивший оказался слишком живуч.

— Синьор Фуркад? — заговорила трубка несколько смущенным, но довольно твердым голосом. — Меня зовут Файелли, я администратор бара при отеле, в котором вы остановились. Приношу свои самые искренние извинения за беспокойство, но меня попросил позвонить вам один наш клиент. Он слегка… перебрал, и, боюсь, самостоятельно ему до номера не добраться. Позвонить кому-либо он не может, так как у него разрядился телефон. Разумеется, мы предложили ему свою помощь, но он отказался и дал ваш номер, сказав, что вы его заберете.

Слушая все это, Мартен почувствовал, как земля уходит из-под ног, а сердце начинает бурно колотиться, кажется, даже в волосах. Он даже не стал спрашивать Файелли, представился ли их клиент. Ему это было не нужно: он точно знал, кто это.

Войдя пять минут спустя в бар и мигом отыскав взглядом фигуру Антона у стойки, он уже перестал понимать, что происходит.

Антон, что, совсем свихнулся?! Они, как и все профессиональные спортсмены, спиртное видели, в лучшем случае, несколько раз в год. На Новый год и день рождения, если тот выпадет на удачную дату. Но напиться вот так посреди этапа?! За несколько недель до Игр?! Антон однозначно сошел с ума, и он боялся даже думать, что послужило тому причиной.

 — О, Марти! — широко улыбнулся он кривой улыбкой, наконец, заметив приближающегося француза. — Марти, ты меня спасешь? Мне надо в номер, да так, чтобы никто не увидел. Да-да!.. А то Лопухов меня убьет завтра, — он пьяно хихикнул. — Хотя почему завтра… Прямо на месте и убьет. А мне рано еще, — сделал он грустное лицо. — Я на Игры хочу. А он убьет, да…

— И правильно сделает, — буркнул себе под нос Фуркад и подошел к стойке, попросив у сочувственно глядящего бармена счет.

Оценив количество и стоимость выпитого, он ошарашенно поднял глаза на бойкого паренька, деловито вытирающего столешницу. Увиденное впечатляло. Мягко говоря.

Парнишка пожал плечами, понимающе покивал и, немного поколебавшись, наклонился к Мартену и прошептал:

— Вы простите, конечно, что лезу не в свое дело, но вашему другу очень плохо, по-моему. Мы тут в людях разбираемся немного. Вот так напиваются, когда хотят забыть все происходящее. Вы имейте в виду, ладно?

Ошеломленный Мартен не нашелся, что ответить на это странное сообщение, молча кивнул в ответ, быстро расплатился, подхватил что-то бормочущего Антона под руку и практически на себе потащил к выходу, молясь лишь о том, чтобы никто не попался им навстречу.

Им повезло: на всем пути от бара до номера Мартена они не столкнулись ни с одной живой душой, но только дотащив Антона до номера и уложив его на кровать, Мартен позволил себе облегченно выдохнуть. Коллекция «Черные дни Мартена» пополнялась с невиданной скоростью.

Он остановился у стола, нервно постукивая по нему пальцами, и сосредоточенно думая, что же делать дальше. Антона было необходимо привести в чувство как можно быстрее: в любой миг его могли хватиться, а предстать перед кем-то в таком виде было смерти подобно. Мартен даже представить себе не мог, на что способны тренеры русской сборной, славящейся своими жесткими порядками, за такие выкрутасы накануне Игр.

— Сука ты, Мартен, — вдруг отчетливо произнес Антон.

Мартен удивленно оглянулся: он был уверен, что после такой дозы тот спит, как убитый. Но нет, он лежал на кровати и смотрел на него пусть и хмельным, но вполне осмысленным взглядом.

— И почему это? — с холодным раздражением осведомился он.

— Не знаю. Но чувствую, что сука, и все.

— Я, значит? — начиная злиться, протянул Мартен. — Это я, видимо, чуть под Шемппа не улегся у всех на виду?! А ты у нас ангел безгрешный?

— Да перестань, — протянул Антон. — Какой, нахер, Шемпп?! При чем он тут вообще? Не, он, конечно, очень классный, — поправился он и мечтательно улыбнулся.

Мартен изо всех сил сжал зубы, заставив себя сосчитать до десяти и уговаривая себя продержаться хотя бы еще немного.

— Но я не про него. Про нас.

— Нас?! — протянул Мартен. — Что-то новенькое. Помнится, совсем недавно меня уверяли, что никаких «нас» не существует, с чего вдруг такие перемены?

— Да, не существует, — Антон упрямо кивнул головой. — Потому что ты — сука.

— Все, — раздраженно отмахнулся Мартен, направляясь к выходу. — Мне не понять твою алкогольную логику. Иди к черту. Выспишься, потом поговорим.

— Нет уж, не уходи. Я, может, сейчас хочу поговорить!

— Вот как? — Мартен нехотя остановился. — И о чем же?

— О чем?.. Ну хотя бы, например, вот… Ты хоть знаешь, Фуркад, как безумно ты мне нравился в самом начале?!

====== Часть 14 ======

Комментарий к Часть 14 1. Сон Антона про весну и море нагло и без спроса взят из потрясающего текста Ани “Немного о пользе весны”

https://ficbook.net/readfic/6705939

Анют, ты же не сердишься? Просто... это меньшее, что я могу для тебя сделать. Ты и без того – Муза и практически соавтор этого текста.

2. Мне вдруг почему-то именно сейчас захотелось принести мелодию, под которую родился Свет и под которую я пишу почти каждую главу. Да, это всего-навсего минусовка попсовой песни, но послушайте... Поверьте, она того стоит...

https://minus1.ru/songs/%D0%BC%D0%B0%D0%BAs%D0%B8%D0%BC-%D0%B7%D0%BD%D0%B0%D0%B5%D1%88%D1%8C-%D0%BB%D0%B8-%D1%82%D1%8B

3. Все знают, что Даша гений?! смотрит грозно

http://images.vfl.ru/ii/1523046282/80ec7440/21279972.jpg

За всю свою жизнь Мартен никогда не жаловался на проблемы со слухом. Слуховые галлюцинации его тем более не посещали. Но чем еще объяснить только что услышанное, он не знал. Не мог же Антон действительно сказать то, что ему примерещилось, не иначе, как на почве нервных перегрузок?!

Нравился… Он ему нравился?! Мартен явственно чувствовал, что земля стремительно уходит у него из-под ног и срывается в неуправляемое пике. Что Антон несет, мать его?!