* * * Тогда, в сорок первом, еще не родившись, Я горя хлебнула, немного, немало. Кровавили плодом созревшие вишни В каком-то экстазе неведомо-алом. Чернели могилами сорок второго Поля, разделенные кем-то по-братски. И я, не родившись, шла снова и снова К минуте рождения временем адским. Сжирали пожары в году сорок третьем Скупые остатки от мирного быта. Клеймены с тех пор поствоенные дети – Никто не забыт и ничто не забыто! Рвалась плоть без жалости в сорок четвертом И мне не могло это просто присниться – Я помню солдата, чей путь перечеркнут Березой с надломленною поясницей. И вот, в сорок пятом, еще не родившись, Я вместе со всеми белею висками, Седеют цветами дожившие вишни И никнут к моей не родившейся маме… * * * И снова восходит Победа, Как гордое солнце, в зенит, А мне – не хватает неба, А мне – не хватает земли, – Пусть жизнью моей не промерен Весь ужас дорог фронтовых, Но льётся из уст и по нервам Войной продиктованный стих. Кто правде и Родине предан, Тот зло отличит от золы. А мне – не хватает неба, А мне – не хватает земли, На снимках никто не смеётся, – Безвременьем заклеймены Прямые портретные сходства С лицом незабытой войны. Нельзя передать им привета, И песня для них – не звенит, А им – не хватало неба, А им – не хватало земли, Поэтому вечное лето Подобием мёртвой петли Оранжево-чёрную ленту На сердце моём закрепит. А судьбы сегодня – безбедны, Несложно грехи замолить. А им – не хватает неба, Достаточно только земли, И я с фотографией смертных, В бессмертном шагая полку, Слагаю бессмертную – эту – О людях живую строку! Александр Боданико Москва Кто вам сказал, что кончилась война, С которой нам пора уже вернуться? Нас отчие услышат ордена И молча укорят за безрассудство. Пройдите там, где раньше шли бои. Там почва порыжела от металла. На ней ещё заметны колеи, Где танки землю яростно жевали. Читайте повесть дремлющей войны По лисьим норам, ДЗОТам и траншеям, Что в древний мозг земли заглублены Извилинами горьких размышлений. Ступайте осторожно по земле, Закованной в железные вериги, Где на ветвях ржавеет старый шлем, А из травы выглядывают шпринги. [1]Пусть ваша память вас не подведёт, – Напомнит о борьбе и муках крёстных, Которые в лесах который год Оплакивают раненые сосны. Гул канонады слышится вдали, Пока от ветра пахнет дикой мятой, И медальон солдатский из земли Освобождается штыком лопаты. Не верьте, что закончилась война. Мы выступаем в бой побатальонно, Пока читаем наши имена На ветхих бланках смертных медальонов. 26.01.16 09.05.17 Как в сорок пятом, пасмурно и сыро. Частит студёный дождь и сыплет снег. Выходят люди, выросшие в мире На улицы свои по всей стране. Среди бетонных посеревших блоков, Накатываясь тысячами ног, Разрозненные малые потоки Сливаются в течение одно. На потемневшем, вымытом асфальте Нет места от шагающих людей. Трещат знамёна пламенем крылатым, Пугая флегматичных голубей. В направленном движенье оживают Ряды серьёзных, полустёртых лиц, Сошедших в боевых своих медалях С альбомных запылившихся страниц. Сегодня, когда павшие восстали, С живыми образуя крепкий сплав, Бессмертный полк ведёт Иосиф Сталин, Во имя жизни ложь и смерть поправ. 17.05.17 Анатолий Бушуев Жуковский Шинель Мать показала фотографию отца. В шинели зимней теплой шапке Она не защищала от свинца от свинца В бою была надежной скаткой Он всю войну прошел в шинели этой В Старинной Праге немцев добивал И не однажды песнями, воспетая Стихи ей посвятил казахский аксакал. Когда отец, бывало, уходил на службу Ему планшет я в руки подавал С отцом своим водил я дружбу И лучшей дружбы я тогда не знал Отцовскую шинель мне мама перешила В мальчишеское скромное пальто Оно на мне сидело очень мило Обновку не заметил во дворе ни кто. Я очень рад был этому подарку. Ходил в нем словно сын полка Потом я вырос, и пальто ушло в отставку И где лежит, не ведаю пока. В таких пальто мы все тогда ходили Отцы – фронтовики нас баловали Свои пальтишки мы не позабыли И если бы смогли в музей сдали. 14.02.2011 вернутьсяШпринг – лягушка, S-Mine, прыгающая мина. |
