Несонет и всё Я написал всё это очень Давно. И крайне сожалею, Что поэтический мой почерк Не стал ни четче, ни крупнее: «Что толку получать зарплату За бесхребетную учтивость И ставить новую заплату На душу – так вот получилось?» – Но, если по большому счету, То вся словесная премудрость Прибавит счастья? – Ни на йоту. Убавит горя? – На минуту – «Уняв азарт деньговлеченья, Впервые чувствуя свободу, Транжирю звонкую субботу, Как подобает от рожденья». Как я корпел над каждым словом! А жизнь свои готовит блюда. И дует ветр над отчим кровом, Чтоб унести меня отсюда Туда, где не словесным перлом Жизнь повседневно познается… И никогда мне не быть первым В старинном деле стихотворца! Несонет песенный Вот поэт. Живет в квартире. От безделья чешет уши. Как мишень повесить в тире Его может быть и нужно. До чего он толст и грязен! Будет трудно промахнуться… Упадет он с шумом наземь… Ах, забыть бы и проснуться! Но меж тем он лучше многих: Он не Павел и не Павлик. И над ним летают Боги, Как сказал бы римский трагик. Несонет сиринский (к фотографии Набокова) Ты еще старше меня. Но скоро я буду старше. Взгляд твой пронзительный все понимающе-мил. Вот интересно: читали ль тебя секретарши, Те, что печатали, все, что ты им приносил? Проза струит и трехмерное время выносит На берега твоих мудро рассказанных книг. Жутко и сладко. И прыгаешь в омут. И осень – Время познания – приоткрывает свой лик. Вот они, если увидишь, узнаешь, Эти, как радуга, листья, летящие вниз. Это не смерть. Но она, все же, здесь – Между нами, Между тобою и мной. И это лет сорок еще. Не сердись. Несонет удушья. Приснопамятный Веком обделенные поэты, Ваши строчки талая вода Унесла, размыла без следа. Как живете? От какой державной сметы Потчуют вас наши города? И куда в неистовом стремленье Еженощно мысли вас зовут? На каком далеком поколенье Отразится ваш высокий труд? В суете троллейбусного братства Тащитесь вы к черту на рога Не блистать, не жечь, не издаваться, Не вкушать щедрот от пирога. У окна доверчивого сидя, Шепчете стихи в который раз О великой матушке России, Что с утра по делу подалась. А она все катит по дорогам, Торг ведет обширный у ларей, Уделяя вам любви немного В повседневной мудрости своей. Несонет торговый Есть по ценам закупки товары! Так оставьте свои разговоры! Мы не жулики с вами, не воры, А приличные люди. Татары Все сожгли и разграбили? Точка. Разлетелась держава их в клочья. И нужны нам не прутья и колья, А Свобода и малость Удачи. Несонет информационный Ефим Петрович Чеповецкий, И драматург, и литератор, Стихи мои кроил по-детски, И, улыбаясь, напечатал Один стишок в журнальчике «For you». За что его благодарю. И стал гулять между людьми Журнал «For you» – The Best of Me. Несонет мыльных пузырей Зеленый, синий, голубой – И будет небо над тобой. Едва секунда промелькнет – И даже правнук твой умрет. Пройдет еще минуты три, И нету солнца – посмотри! Вот стрелки часовой виток… И где Вселенная и Бог? И доказать хотели вы, Что мы разумнее травы? Далекое (стихотворения 1970-1980 годов) Что лучше творчества? И снова… Что лучше творчества? И снова К твоим ладоням припаду. Опять владычествуешь, слово, Свою заводишь чехарду. Как ветер, буйствуешь. По нраву Тебе раздольное житье. Попробуй-ка найти управу На все величие твое! Как много: бросить все на свете, Присесть на одинокий стул – Ловить неудержимый ветер И приколачивать к листу! Я лучник. Желтые травы… Я лучник. Желтые травы. И солнце. И тело желтое. Я поднимаю свой желтый Тугой лук, мышцы напряжены, Глаз зорок, щит близок. Смотрите, люди, под ногами У меня застыла Желтая планета, и я стою, уверен И спокоен, и солнце восходит Из-за моих желтых плеч, И ветер развивает Мои желтые волосы, И моя Звонкая желтая стрела Сейчас загудит пчелой Над цветком щита. Люди! Счастье ли не в победе, Не в восторге тела, Побеждающего пространство? |
