– Я надеялся… – Начало дается легче всего, после него требуется взять паузу. После него требуется сжать руку в кулак, потому что раскат грома неожиданно сильный и близкий. – Я надеялся, что Танос не солгал и ты больше не воскреснешь.

Локи кажется оглушенным. Все глядит в потолок, не обращая внимания на то, что одеяло сползло и оголило его левый бок. Тор заставляет себя повернуть голову. Потому что хочет видеть. Хочет знать, что правда ранит и его брата, и плевать тоже, что не кровного.

– Потому что я не могу больше. Не могу больше переживать твою очередную смерть и надеяться. Больше не могу, – заканчивает с косой ухмылкой на лице. Заканчивает, ожидая, что Локи кивнет, по обыкновению зубами прихватит губу, оденется и растворится. Как иллюзия или морок. Но тот лишь тоже поворачивает голову и мягко, как ранее разговаривал только с матерью, отвечает:

– Прости, что еще и тут разочаровал.

Тор хочет возразить, но не делает этого. Тор хочет, но не находит нужных слов. Не находит в себе ничего. Ничего, кроме бессильной ярости, все той же до костей его пропитавшей отчаянной злости.

На себя и других.

Грохочет совсем рядом, да так, что рокот прокатывается под кожей, и, не найдя отклика, не найдя того, на кого можно было бы обрушиться с силой бушующей стихии, затихает, электричеством рассасываясь по венам.

Молнии освещают полигон куда лучше тревожно мигающих и сгорающих один за другим прожекторов. Молнии… за которыми Тор пытается спрятать свое отчаяние и не может.

Локи же – вслушивающийся, будто по его следу уже пущены охотничьи собаки. Вслушивающийся, словно лис, и становящийся тем, кем ему удается быть лучше всего.

Обманщиком.

Грусть уходит, теряется за глумливыми полуулыбками. Теряется в выверенных движениях и блеске расширившихся зрачков.

Локи понимает все по-своему.

– Злишься на меня? – Вопрос из тех, что никогда не требуют ответа. Но богу лжи хватает и мельком брошенного взгляда, чтобы этот ответ найти. – Тогда накажи.

Тор отреагировать не успевает.

Тор, сбитый с толку, не успевает ничего. Мгновение – и тяжесть обрушивается на его живот. Тяжесть, что давит в его бока острыми коленями и, нависая, опирается ладонями о тяжело вздымающуюся грудь.

Тяжесть, что совершенно безумна и словно пьяна. Тяжесть, что потонула в отчаянии так же, как и сам бог грома.

– Накажи меня, – все шепчет и шепчет Локи, пальцами беспорядочно выводя на коже неправильные косые круги. – Накажи за Разрушителя, за тот город. Накажи за то, что пришлось уничтожить радужный мост и покинуть свою смертную. Накажи за Читаури и лежащий в руинах Нью-Йорк. Накажи за то, что изгнал отца и предал тебя, заняв трон. И я же бросил, скрываясь от Таноса. Бросил совсем одного. Так отомсти мне, сразу за все, брат мой.

Тор не может даже выдохнуть или заставить себя открыть рот. Боли в чужих словах столь много, что она просто омывает его всего. Омывает от пяток до макушки и не спешит исчезать.

Тор чувствует себя парализованным и лишь немо ждет. Последующих действий или же все-таки пока еще слов.

– Давай, – подначивает Локи, ладонями ведет по плечам Тора и слабо, больше угрожающе, чем стремясь причинить реальную боль, смыкает их вокруг чужой шеи, указательным пальцем нащупывая пульс. – Кляп? Цепи? Может, то и другое разом? Предложил бы изгнание, да неоткуда изгнать.

– Локи… – Тор перехватывает его руки, сжимает запястья, и медленно садится, отталкиваясь от подушки локтем. Так он ниже на полголовы. Так Локи может глядеть на него из-под ресниц и прятать под веками черноту.

– Скажи, что ты чувствуешь, когда произносишь это имя? – любопытствует вроде бы, склонив голову набок, но звучит жестко. – Кроме разочарования и презрения, разумеется.

Близко настолько, что еще больше некуда. Близко, глядя друг на друга, выхватывая отдельные элементы лиц. Фокусируясь то на крыльях носа, то на кончиках губ, то на движениях ресниц.

Близко… Тор не спешит отвечать на вопрос, а тот, что задал его, кажется, и вовсе уже забыл.

Не целуются, просто раскрытыми ртами дышат. Одним воздухом, деля вздохи на двоих. Просто близко до одури, просто друг другом.

И это страшнее огненных глаз Суртура или мечей Хель. Хотя бы потому, что не перерубить секирой, не снести венец. Не избавиться.

Тор и вовсе словно пьян и все еще не осознает. Что Локи верхом на нем, так близко, что всего, не поднимая рук, ощутить можно. Что поздно запрещать друг другу что-либо. Что поздно думать о поцелуях как о чем-то неправильном и дурном.

Дико, до дрожи и судорог. Дико и как не молниями, но огнем.

Неправильно, но что с того, если поздно теперь? Что теперь, если один умирал трижды, а последнего из этих трех не пережил именно Тор?

Смелее, линиями по синеватой коже. Смелее, отпустив ладони, что все время в плену были. Смелее широкой пятерней за спину и, совсем как Локи, вниз, считая позвонки. До поясницы.

Дальше смазано все. Дальше голова кругом от запаха и, кажется, будто привкуса озона. Дальше то самое, в чем привыкли вариться безумцы.

Дальше… Тор целует его сам.

Целует почти целомудренно, если упустить обстоятельства и то, кем они приходятся друг другу. Целует одними губами лишь, сухо и почти по-детски.

Запускает пятерню во встрепанные черные волосы, путается в них и тащит на себя. Тащит, и тут же кольцо рук смыкается на плечах.

Вот теперь – все.

Ни назад, ни ближе. Между и лезвие ножа не пройдет.

Лбом ко лбу и пылающей, ничем не защищенной от прикосновений кожей к коже.

И как же Тору страшно. Страшно перешагнуть грань, что размыта до крайности, и вместе с этим страшно ее не переступить. Не довести все до точки невозвращения. Не сохранить. Не оставить Локи себе.

От последнего, от одной только мысли, пальцы сами в кулак, хватка сильнее.

Грозовой раскат.

Локи смеется почти что в его приоткрытый рот. Локи смеется и, запрокинув голову, как зверь подставляет беззащитное, слабое горло.

Подставляет под колкую щетину и зубы.

Хочешь, мол, давай, сожми тоже. Хочешь – задуши меня или загрызи.

Только хочешь ли?.. Этого, а не другого?

Тор едва ли в себе, когда послушно к дернувшемуся бледному кадыку тянется и почти невесомо касается его языком. Пробует, пытается собрать в одно все, что в этот момент чувствует, и в следующий раз губами уже ведет.

Вверх, до линии острой челюсти.

Вверх, сухо, без языка или попытки ухватить и перекатить тонкую кожу между зубами. Не желая причинять боль.

А вот Локи желает, и очень даже. Локи, который отмирает, когда понимает, что вот оно, сожжен последний мост, и больше не медлит.

Локи, который, высвободив ладонь, что почти невинно сжимала другую, небрежно уложенную на широкие плечи, ведет ею вниз. Чуть отодвигается, движением бедер перенеся всю тяжесть тела назад.

Упирается ладонью в твердую грудь, давит на нее, увеличивая промежуток между ними, и пальцами, царапая и словно вспухающими розовыми линиями по торсу рисуя, спускается ниже.

Очерчивает проступающие мышцы напряженного живота и, не отклоняясь от курса, не прекращая движения, глядит прямо Тору в глаза. Напрямую, да так тяжело, что не выходит даже моргать.

Напрямую, и радужки, кажется, вовсе нет. Все затопил блестящий расплывшийся зрачок. Сплошное черное.

Масляное, притягательное и бездонное.

И Тор покорно тонет в чужих глазах. Тор, что если и вздрагивает, когда тонкие, нагревшиеся от тепла тела пальцы обхватывают его член, то совсем едва.

Почти неощутимо.

Едва скользнувшей по мышцам судорогой. Не опускает взгляда. Только на Локи. Только ему в глаза.

Только на Локи, что смотрит так же внимательно и даже чуть склоняет голову набок. Прежде чем обхватить крепче и с силой сжать пальцы.

Тор не сдерживается и, скривившись, шипит.

Боль тупая и отвратительная, не столь сильная, что ему доводилось ощущать, но унизительная.

– Больно тебе? – Тон Локи сейчас – это тон естествоиспытателя, пропускающего через подопытного разночастотный ток. Тон Локи сейчас – это тон почти что вздернутого, который, несмотря ни на что, продолжает язвить своему вынужденному палачу. – Так мне будет больнее.