Вышел я из метро в центре,
смотрю: всё-всё странное:
Путен долары раздаёт и центы,
Сабян по Тверской едет в ванне
с какими-то двумя девками.
Одну я узнал: вчерашняя,
вконец отвязная и без башни,
с чёрными на лбу криветками.
Куда, грю, Сабян, ты едешь,
а он молчит набычась:
на него где влез, там слезешь,
он у нас мэрское величие.
Но мне с ним, блин, недосуг,
так как из бутика Армани
выскакивает пара рульных сук
и меня ртами манит.
А параллельно из бутика Версаче,
вперегонки и лыбясь,
тоже рульные суки скачут
и врут, что с ними лучше жисть,
одевают меня в прикиды,
каждый в тысячу баксов…
а тут ещё мэн из МИДа,
трёт, что пора в США на танцы.
Я б рад в эти самые США,
но Сюха Апчак мешает,
зажала в углу, мол: ша! —
и мне ширинку шарит.
Сюха – тёлко ништяк,
и я б ей впарил без мыла,
потому что я не слабак,
но я хачу Перец Хилтон!
Вдруг меня селят в отель «Женева»,
типа я принц английский,
и там английская коралева
кормит всех пудингом с миски;
у меня зáмки и всё такое,
по мне тарчат топ-модели,
и я, слышь, еду в «роллс-ройсе»
с крутой коралевской целью.
Принцем быть супер трудно:
брифинги да приёмы,
плюс аппозиция-паскуда;
всигда нужно быть на стрёме.
Но что мне дела английские?
вертаюся я в Россию:
здесь, слышь, прикольные киски,
глаза у них сине-синие!
Путен всё раздаёт деньги.
Как не хватает на сдачу,
он скупо по-мужски плачет,
и я отдаю ему стерлинги.
Мы с ним идём в Кремль править,
он слева (я, значит, справа).
Российский орёл двуглавый —
с нашими головами!
Я патриот, слышь, звонкий,
всех кругом осчастливил,
лишь одному пацанёнку
не вышло, чтоб купить сливу.
Вынул тогда я пушку,
впёрся в магаз паршивый
и там шумлю: эй, слушай,
дитю дай бабла на сливу!
Менты меня ну дубасить
в кумпол, проломно очень!..
После смотрю, грят: здрассьте,
вы – на курорте в Сочи,
без вас, принц, не строят Олимпиаду,
море перисыхает;
чё, принц, нам делать надо,
мы ни хрена не знаем.
Я к пиплам всигда навстречу,
а тут, слышь, та закавыка,
что прёт на меня вдруг нечисть
от мала и до велика.
Я с ней год-два всё бьюся
на фиговой ленте Мёбиуса,
я, точно пёс, бешуся…
такие вот вам подробиусы.
В общем, мене вменяют,
что, мол, пришил кого-то,
а меня жуть ломает,
я весь в слезах, в блевоте.
К Путену, грю, ведите!
А он велит: отпустите
принца вы из страданий,
принц делал, грит, госзаданье!
Мне памятник льют из бронзы
прямо на Красной площади,
а вокруг вся элита, бонзы,
страусы, дамы, лошади…
Я, блин, встаю над Россией
выше, выше и выше,
и я ору счастливый…
Родина меня слышит?