Трещит горящая берёста.

Звенит вдали бензопила.

И кажется: все в жизни просто

И нет ни горечи, ни зла.

Нет ни заботы, ни помехи.

И на душе так хорошо,

Как на осенней лесосеке —

Просторно, чисто и свежо.

А если ствол упавший хрустнет,

То это все не страшно мне, —

Должна же быть хоть капля грусти

В прозрачной этой тишине.

Ведь рядом с тихою печалью

О том, что жизнь кратка моя, —

Торжественней, необычайней

Земная радость бытия.

Редко-редко покажется солнце.

От дождей почернели плетни.

И хромой журавель у колодца

Вспоминает весенние дни.

Скоро вьюги засвищут, засеют,

Заиграют шальной хоровод.

И покроется жухлая зелень

Первым снегом осенних невзгод.

Безымянная речка застынет.

И над белой землей поутру

Только черные былки полыни

Будут тихо шуршать на ветру.

После дней сырых и грязных,

После горечи и слез

Вдруг пришел —

Как светлый праздник —

Звонкий утренний мороз.

Там, где черные бурьяны

Шелестели на ветру,

Белым инеем

Поляны

Засверкали поутру.

И печали улетели,

Улетели далеко.

И на сердце

В самом деле

И просторно и легко!

И звенит ручей в овраге.

И туман стоит в бору.

И рябины —

Словно флаги —

Полыхают на ветру.

Там, за окраинным домом,

Легкая снежная мгла.

Чем-то до боли знакомым

Пахнет сырая ветла.

Там кольцевая дорога,

Черточки синих столбов.

Вечная чья-то тревога,

Вечная чья-то любовь.

Ветер у старой церквушки

Снежную стелет постель.

Кровью рябин по опушке

След не моих ли потерь?

А за пригорком покатым —

Леса далекий рубеж.

Там, над последнею хатой,

Дым не моих ли надежд?

За вербным перелеском

Куски речного льда

Несет с веселым плеском

Весенняя вода.

Стоит дымок в березах,

И солнце вдоль реки

Горит на красных лозах

Пушистой шелюги.

И от глухой обиды,

От всех моих забот

Остался только битый

Голубоватый лед.

Изломанный и острый,

С подтаявших низин

Его вода уносит

До следующих весен,

До следующих зим.

Тихое поле над логом.

Чистый холодный овес.

И за обветренным стогом

Рощица тонких берез.

Родина! Свет предосенний

Неомраченного дня.

Желтым потерянным сеном

Чуть золотится стерня.

Бледные ломкие стебли

Жмутся к косому плетню.

Эту неяркую землю

Каждой кровинкой люблю.

Если назначена доля

Мне умереть за нее —

Пусть упаду я на поле,

В это сухое жнивье.

Чтобы уже не подняться,

Чтобы в последней беде

Нежно щекою прижаться

К пыльной сухой борозде.

Опять в полях светло и пусто.

Солома, ветер и песок.

И в синем холоде капуста,

И в желтом пламени лесок.

И незабытый, изначальный,

В тиши прозрачной и сырой —

Далекий ровный и печальный

Стук молотилки за горой.

Сырой лужок о трех ракитах,

Осока стылая в воде.

И ряд колосьев, позабытых

На обнаженной борозде…

Когда еще, какие дали

Помогут мне хотя б на миг

Забыться в праздничной печали

От невеселых дум моих?

И на какой другой излуке,

В каком непройденном пути

Смогу забыть о той разлуке,

Что неизбежна впереди?

И на каком другом рассвете,

В какой неведомой глуши

Так ощущается бессмертье

Колосьев, ветра и души?

                    Памяти Б. Батуева

Голубеет осеннее поле,

И чернеет ветла за рекой.

Не уйти от навязчивой боли

Даже в этот прозрачный покой.

Потемнела, поблекла округа —

Словно чувствует поле, что я

Вспоминаю погибшего друга,

И душа холодеет моя.

И кусты на опушке озябли,

И осинник до нитки промок.

И летит над холодною зябью

Еле видимый горький дымок.