Но сколько бы я тут не выделывался, в павлиньем хвосте моих бродяжьих достижений отсутствует региональная вершина номер один. Линия фронта незавершённой войны между Азербайджаном и Арменией проходит через неё. Так что, если не одна сторона, так другая меня не пропустит, а может, без вопросов шмальнут синхронно.
Всё это к тому, что ломать сухие ветки руками, технически, не слишком-то и сложно, и вскоре я заготовил две немалые кучи дров для костра. Когда первая прогорит, нечищенный (таков рецепт) картофан надо закопать в горячий пепел, а сверху навалить вторую, чтоб и она сгорела. Но это не сейчас, сперва установлю палатку, а то крутой тумб за речкой уже напрочь загородил солнышко и от Варанды потянуло сумерками…
(…в каждом человеке сидит пироман…
“ пировали пироманы пирогами с Пиросмани…”
Поначалу смахивает на недошлифованную скороговорку, а потом, исподволь, подкрадывается жуткий разделительный вопрос: Пиросмани тоже пировал в компании или он как бы таки начинка в тех пирогах?.)
Очень удачно вышло, что мне не удалось сломать этот толстый сук при заготовке топлива и теперь, чтоб не устроить пожар на всё поле, систематическими кругами обхожу кулинарный костёр и пресекаю попытки к бегству шустрых выплесков пламени… Но вот костёр уже обведён чёрной ретушью сгоревшей травы, часовой-дубиноносец сменился праздным зевакой над весёлой пляской огня поверх кучи сучьев, а дрын обращён в посох для по́дтыка моего опорно двигательного аппарата…
А что тебе видится в языках пламени или в трепещущем мерцании чёрно-белых головешек разваливающихся на угольки?
(…мы были семенем, потом ростком, потом ветвями, почками…)
Теперь, превращая посох в кочергу, я разгребаю жар их воспоминаний – сделать ямку на дюжину картошек, обед и завтрак, 2 в 1. Огонь ест дерево, я ем картошку, меня едят мошки…
(…кто не ест, тот не живёт, даже паиньки-кристаллы жрут втихаря пространство своим безубойным ростом.
Но сожрать время даже не пытайся, потому как его вовсе нет. Время это ржавая селёдка сбивать со следу лопоухих легковеров. Элементарный лохотрон. Подменка словом «время» того, что, по сути, серия различных состояний пространства. Какое-то место освещённое солнцем слева – это утро, то же самое место в подсветке справа – вечер. Проще простого. День как единица измерения времени? Да не транди ты! День всего лишь разница между двумя состояниями пространства. Яблоко прибавить яблоко получится пара яблок, а не единица времени, блин! Чушь собачья!
О, прости, милая! Тих-тих-тих… Ты не пугайся только, всё хорошо, серый волк далеко, за лесами, за горами, а тут всё схвачено и под контролем…
Ну да, как-то само собой выходит, лишь только нарисуется эта сладкая парочка, пространство и время, у меня враз катит расширение сознания, совсем чуть-чуть, почти и незаметно даже, если не слишком присматриваться. Но как только взбредут эти гады на ум, хоть даже и слегка, мимоходом—хрясь! – треск короткого замыкания, весь взъерепенюсь, и – пошёл лепетать взахлёб полную галиматью и ахинею. Горожу чёрт-те что, где и Господь ногу сломит… Ни дать, ни взять – реинкарнация того чокнутого юродивого, Василия Блаженного, только накрученный по смежной тематике.
Но не буйствую ничуть. Вот уж чёрта с два и Боже упаси. Оба могут засвидетельствовать, что в ходе приступов никто из гражданских лиц и разу не пострадал, никоим образом. Наплету несуразицы, да сам в ней и запутаюсь, тут и бзику конец, а дальше на мне опять хоть воду вози, или чё уж там навьючат на покорную спину кроткого йеху…)
~~~~~
~ ~ ~ истоки
Что-то упорно мне подсказывает, что твои познания о своих же генеалогических корнях по отцовской линии оставляют желать лучшего. Однако утешаюсь убеждённостью в том, что твоё фамильное дерево с материнской стороны регулярно поливается и получает надлежащую подкормку и уход, а твоя бабушка, Гаина Михайловна, в деталях представила тебе кто есть кто на 2–3 предыдущих поколения. Если не глубже.
Обоснованная уверенность в жёстком табу на моей родословной (когда ты неподалёку) зародилась благодаря нежданному письму от твоей матери с извещением о моей кончине. Ну не то, чтобы – бух! по мозгам, нет, деликатная подача смягчала новость: раз тебе сказано, что твой папа умер, то нельзя подвергать хрупкость детской психики видениям бродячего покойника, которому всё не сидится на том свете… Правильная презентация, она хоть что самортизирует.
С тех пор, как призрак хороших манер, я избегал надолго покидать свою могилу. А и к тому же, когда сосед в пивной начинал гнать пургу печальной повести, что хоть теперь он и никто, но в своё время ходил Старпомом на атомной подлодке, то без зазрения и угрызений, а на вполне законном основании, я поливал в ответ про свою бытность заслуженным лётчиком-испытателем, покуда не разбился, трагически, на сверхсекретной модели нового поколения… и за это не имеющее аналогов достижение, кстати, удостоен Золотой Звезды Героя Советского Союза. Посмертно, есессна, и жаль, что награда не нашла героя, потому что эти суки ленивые даже и не искали толком, как всегда…
Вся эта потетень, сказать по чести, не показатель дара фантазировать не отходя от кассы, но плод коллективного творчества масс, потому что в ту романтическую эпоху, когда ребёнок матери-одиночки начинал задавать вопросы касательно неполного состава семьи, недоукомплектованная мамаша озвучивала традиционную отмазку: «Твой папа был лётчик и – погиб». Жёсткие факты жизни приберегались для подруг из непосредственного окружения. «Он младшим счетоводом был, девоньки, и разложил в конторе на столе. По гроб жизни не забуду как у меня под сракой те счёты ёбаные ёлзали. Туда! Сюда! Круть! Круть!»
Впрочем, дотошной презентации корней от меня не жди, моя осведомлённость о собственном происхождении поверхностна до обидного, науку евгенику в те поры держали в том же чёрном теле что и нынче…
Мать матери твоего отца звалась Катериной Пойонк и её вывез из Польши твой прадед, Иосиф Вакимов, Комиссар Первой Кавалерийской Армии Будённого, в виде трофея либо же как сувенир о том периоде Гражданской войны, когда конники Будённого чуть было не разграбили Варшаву. Распутица, увы, помешала.
Факт их взаимоотношений был узаконен ЗАГСом тех времён и спустя восемь лет родилась моя мать, Галина, за которой последовал её брат, Вадим, и их сестра, Людмила (каждый из последующих с интервалом в два года). В воспоминаниях всех троих, Иосиф был очень умный. Он знал Еврейский и Немецкий языки и исполнял должность Торгового Ревизора в одной из южных областей Украины. В тот период у Катерины имелась отдельная пара туфлей для каждого из её платьев.
Ещё через семь лет, в конце тридцатых, Иосифа арестовали, Однако к стенке не поставили и не вычистили безвозвратно, в отличие от миллионов прочих «врагов Советского народа», можно предположить, что он нашёл способ по-умному выкупить свою жизнь. Его ждала ссылка в очень северную, но всё же Европейскую часть России. Семья переехала туда же, а в начале сороковых все они вернулись на Украину – осесть в городе Конотоп, который вскоре был захвачен Германским Вермахтом.
После двух лет Нацистской оккупации, когда Немецкие войска откатывались под ударами Красной Армии на запад, мой дед исчез из дому буквально за день до освобождения, вместе с ним пропал его велосипед – большая ценность по тем временам. Наутро массированный артобстрел вынудил Катерину бежать с тремя детьми в пригородное село Подлипное, где осколок артиллерийского снаряда срезал ветвь Яблони над головой моей матери стоявшей под нею (важная деталь, без тех десяти сантиметров, мне не пришлось бы сейчас писать это письмо тебе)… К полудню, наступающие части Красной Армии освободили город и село. Катерина вернулась в Конотоп, где и взрастила, как мать-одиночка, своих детей – Галину, Вадима и Людмилу…
