Январь 1993. В эту фотографию влюбилась дочь Ласартессе, что помогло мне попасть в Германию. Я носил эти джинсы в 20 градусный мороз в Калгари. Обморожение - маленькая цена за крутой внешний вид.

К удивлению, меня вот так вот просто взяли. Но, пожалуй, мне не стоило недооценивать своё сексарио. Я узнал насчёт гарантий, рабочей визы, гостинцы, билета на самолёт. Оказалось, не будет ни визы, ни билетов, зато Рене заплатит мне по 150 немецких марок за каждое шоу. Ещё он обещал подобрать меня возле аэропорта и забронировать место в отеле, вместе со всеми остальными. Далеко не лучшее предложение, но я мечтал попасть в Европу и решил ехать в ущерб зарплате. Больше меня манила мысль - работать каждый вечер в одном и том же месте, перед теми же людьми. В таком случае, халявить никак не получиться. Каждый день я должен буду придумывать что-то новое. Отличный способ держать свои навыки в духовном и физическом тонусе... прямо как в гимнастике Пилатес.

В Германии реслинг называется Кетч. Это сокращение от "поймай-как-только-можешь-словить" стиля реслинга, что, впрочем, бессмысленно. Как и гезундхайт, тоже немецкое слово.

Итак, я купил билет и прилетел в Гамбург, в предвкушении добавления ещё одной страны в расширяющийся список мест, где развивалась моя карьера. Я сошёл с самолёта, окинул взором аэропорт в поисках таможни и к своему удивлению не нашёл её. Я мог привезти две хоккейные сумки, битком забитые чистейшим кокаином из Денвера и никто бы даже не узнал.

У меня как раз были две хоккейные сумки, но, к сожалению, они были наполнены одеждой, не кокаином. Тур длился шесть недель, и я собрался соответственно. Я привёз ровно три недели одежды... двадцать одну пару носков, двадцать одну пару трусов и так далее, в общем, стираться мне пришлось бы только раз. Гениально, да? Ещё я захватил кучу кассет (помните такие?) и магнитофон в лучших традициях гетто, с четырьмя динамиками. Ничего не смогло бы разлучить меня с рок-н-роллом все шесть недель.

Я поставил чемоданы под тёплыми лучами яркого солнышка и начал искать дружественное лицо Ласартессе. Я понятия не имел, как он выглядит, но это не стало большой проблемой, так как в аэропорту и возле него не было никого.

Никого.

Я оказался один Германии, не зная языка, не имея хоть каких-то телефонных номеров и знакомств вообще. Всё что у меня было, это адрес Отеля Домшанке, места, где Рене забронировал мне номер.

Я нашёл, как оказалось, единственного таксиста в Гамбурге, болтающегося в кафешке неподалёку и вручил ему адрес. Мы ехали минут двадцать и остановились возле здорового, на вид, дома, без позитивных узоров на стенах, окон как на картинках и вращающихся дверей. Я протянул свои забитые хоккейные сумки вверх по лестнице и зашёл, как мне показалось, в лобби.

На самом деле это был паб, и как в кино, все вдруг замолчали и уставились на меня. Улыбка сползла с моего лица, когда народ внезапно ударил кружками по столам и хорошенько присмотрелся. Я с грохотом бросил сумки и спросил толстую барменшу, "Извините, а где у вас приёмная?"

Она промолчала, в то время как несколько фройндов поржали за моей спиной.

Стрёмно.

"Это тут ИЕЕЕСТЬ приёмная" хмуро сказала она с сильным немецким акцентом.

Я намекнул, что для меня забронировали номер.

"Нет, у нас все места заняты"

"Я уверен, что забронировали. Рене Ласартессе должен был подойти"

"Я уверена НЕЕЕТ, у нас всё занято" настояла она

Значит Рене не только не забрал меня с аэропорта, но и места в отеле не занял. Но в этом нет ничего удивительного. Это реслинг, какие нафиг объяснения?

Я успокоился и спросил насчёт местонахождения турнира по Кетчу. Она показала пальцем на не такой уж и большой тент посреди огромного парка.

"Приямо там", сказала она и подарила мне на память корзину немецких щенков. На самом деле, она уставилась на меня, как будто я замочил Девида Хэссельхоффа и указала на дверь.

Прогуливаясь по парку, по направлению к тенту, я проклинал Ласартессе. С каждым шагом, мои сумки становились на кирпичик тяжелее. Злой и потный я таки добрался до арены, которая бы больше подошла для Октоберфеста, чем для реслинга. Это был большой цирковой шатёр с деревянным полом и висящими флагами под потолком. Возле него стоял ряд домов на колёсах. Когда я постучал в двери первого прицепа в надежде разыскать Ласартессе, меня поразило то, что двери открыл Дейви Бой Смит.

Через две секунды я понял, что чувак был не такой огромный и красивый как Дейви, но всё же у них было много общего. Похоже, его не обрадовал побеспокоивший незнакомец, и он буркнул на сильном английском: "Какого хрена тебе нужно?".

Когда я сказал, что ищу Рене, он подобрел и пригласил в свой трейлер.

Его звали Бостон Блеки и трейлер, или караван, принадлежал ему. Большинство реслеров из Британии путешествовали караванами (!!!) и в результате экономили много денег на протяжении всех шести недель турнира.

Мы обменивались любезностями, как вдруг он спросил: "А ты злодей или голубоглазик?"

Мне понадобилась минута, для того, чтобы понять, что голубоглазик это фейс. Блеки был голубоглазиком, что подтверждалось стопкой картинок Дейви Боя Смита (одного из самых популярных британских реслеров вообще) на столе, подписанных "Бостон Блеки".