На то, чтобы привести в порядок свой кабинет перед отпуском, Александру Борисовичу потребовалось почти два часа. Наконец последняя из служебных бумаг была аккуратно убрана в сейф и заперта. Впереди было семь дней — целых семь дней! — полного безделья, билеты на сегодняшний вечерний поезд Ириной Генриховной уже куплены.

Турецкий в последний раз сел за свой рабочий стол — неестественно пустой и чистый. Сел просто так, все от той же усталости, которая за последние дни нет-нет да накатывала на него. Умом он понимал, что отдых и впрямь необходим. А вот душой…

Александр Борисович с тоской оглядел свой кабинет, поднялся из-за стола и подошел к окну.

На улице опять было сумеречно от брюхатых туч, прочно зацепившихся за крыши московских зданий, за луковки ее церквей и соборов. Внизу по мокрой мостовой к ближайшему светофору медленно двигались машины.

Одна из них сумела вывернуться из плотного крайнего ряда и припарковалась прямехонько под окнами кабинета Турецкого. Пассажирская передняя дверца открылась и оттуда выбралась не кто иная, как Ирина Генриховна Турецкая. Лично! Изящным и таким знакомым ее супругу движением откинув золотисто-русую прядь, Ирина поправила на плече ремешок сумочки и уверенно зацокала каблучками к проходной.

— Ничего не поделаешь, — усмехнулся вслух Турецкий, невольно любуясь легкой походкой жены, — поступай-ка ты, Александр Борисович, под командование собственной супруги!

И, подумав, добавил:

— Временно!