Логан пожал плечами - ну, это ещё ничего не доказывает, тамошние жители благонравием никогда не отличались, каждый из них в своей жизни хоть раз, но залетал в кутузку. Нрав такой. Менталитет…

… в 1967 году поступил в юнкерский корпус… через год - офицер… ещё через год - управляющий мэр станции… потом - теор-отдел Коалиции, и так далее…

Секретарь покачал головой. С одной стороны, придраться, вроде бы, не к чему. Но с другой - вдумайтесь, с чего бы это ничем не примечательному охраннику с простейшими жизненными приоритетами типа "надраться-подраться-проспаться" пришло в голову лезть в юнкера?.. И ведь - пролез. И в офицеры тоже, причём имел отличные характеристики, здесь и отзывы, и оценочные баллы прилагаются! Очень странно. Он, случаем, под метеоритный дождь не попадал?.. Говорят, после такого иногда случается просветление в мозгу… но до такой-то степени?!

Логан потёр подбородок и вернулся к середине документа. Поищем, как говорится, во грехах. Может, его на электрический стул сажали, вот парня и переклинило?.. Так. Разбил стекло… обокрал туриста… угнал оставленный без присмотра шаттл, да так ловко, что нашли только через три недели, в заброшенной кратерной шахте, и то - случайно… далеко залетел!

Из-за истощения (три недели, всё-таки) месяц провёл в мед-центре Декты, выйдя из коего подал заявление об увольнении с прежнего места работы и пошёл в юнкера. Так-так. Это на него что, близость возможной кончины так повлияла? Или ему в больнице важный нерв защемили?..

- Развлекаемся?!- гаркнул прямо в ухо Секретарю громоподобный голос. Логан подпрыгнул в кресле:

- Найдж?!

- Нет, Санта-Клаус!- захохотал стоящий за спиной Секретаря высокий латиноамериканец спортивного телосложения, в лохматой зелёной шубе, с золотыми перстнями на пальцах и в тренировочных штанах "Адидас". Из положенной лётной формы, которую Найджел Мануэль Домингес презирал всей своей горячей мексиканской душой, на нём была только синяя пилотка.- Ну что, брат?.. Давай, колись!

- В каком смысле?

- А в таком, что меня не проведёшь, старичок! Думаешь, балбес Найджел вот так просто всё бросил и помчался на окраину галактики только из-за того, что тебе вроде как курить захотелось?! Я даже из отпуска раньше ушёл ради тебя, конспиратор несчастный!

- Найдж…

- Закрой щебеталище, моя манхэттэнская юность!..- мексиканец плюхнулся всей массой в соседнее кресло и с любопытством посмотрел на дисплей.- Кто на этот раз?..

- Неважно,- Секретарь хотел уже закрыть документ, но смуглая ладонь капитана опередила его, загородив собой манипулятор.

- Логан, мы друзья или нет? Ты позвал - я прилетел. И надеюсь услышать, что не напрасно. Зря я, что ли, тутошнюю трижды разведённую водой текилу в себя литрами вливал?! До сих пор пучит…

- Значит, притворялся?..- усмехнулся Секретарь.- То-то я и думаю, с такой детской дозы - и вдрызг?..

- Итак?..- без окололичностей спросил Домингес.

- Я не хочу тебя в это впутывать.

- Пахнет жареным?

- Разит,- признался Логан, поняв, что от приятеля так просто не отделаешься.- Причём как минимум изменой.

- Родине?!

- Тебе смешно!.. А я тут уже бог знает сколько времени голову ломаю!

- Давай ломать вместе,- улыбаясь, предложил тот. Логан отрицательно качнул головой:

- Нет, Найдж. Это рискованно. Я не могу…

Капитан "Дилижанса" ухмыльнулся:

- Теперь можешь!

- ?

- Думаешь, я тут минуту стоял?..

- Найджел!- застонал Секретарь.- Ты хоть соображаешь, куда ты влез?!

- Нет,- беспечно улыбнулся мексиканец, поудобнее устраиваясь в кресле и вытягивая ноги.- Вот ты мне сейчас, кстати, и расскажешь!.. Кто такой этот Карес Ин-Тор, и зачем ты нагло эксплуатируешь мой корабль и моё терпение вот уже полчаса?

- Ин-Тор - Председатель Коалиции,- сдался Логан.- И у меня есть самые серьёзные опасения, что он… мягко говоря, нечисто играет.

- Почему?

- Мм… как бы тебе обьяснить… тут всё так запутано, даже начать не знаю, с чего…

- Начни с начала!

- О`кей. Начало такое: Председатель затребовал на Фобос некий объект, о котором вообще нигде нет никаких данных. Глава КСН не в курсе, Совет Коалиции - тоже. Свидетелей приказано убрать. Наводит на размышления?..

- Ещё как… А что за объект? Ты выяснил?

- Нет. Что я могу узнать по одному только имени?.. Разве только то, что это - человек. Скорее всего.

- А как зовут?- заинтересовался Найджел.

- Морган. Морган Штерн.

- Красивое имя…- сказал мексиканец.- Ставлю новые кроссовки - что женское!..

- С какой стати?!

- С такой. Умный ты, Логан, но с земными языками у тебя всегда проблемы были… "Морган Штерн" - переведи с немецкого!

Секретарь напряг память. Морган… морген…

Идиот!

- Вспомнил?..- участливо, но несколько озадаченно глядя на меняющегося в лице друга, спросил Найджел.

- Вспомнил.

Погибший при невыясненных до конца обстоятельствах венерианский министр был одержим двумя вещами - пропавшим без вести Руфусом Цолбоном и Утренней звездой. Венера тут не при чём. "Утренняя звезда" - это и есть имя объекта 7-9. Морган Штерн.

Васенька вопросительно посмотрел на Грэя:

- Приехали. Открывать?

- Подожди,- наёмник обернулся на посапывающего базилевса.- Мы же не запрём его здесь. Проснётся - всю кабину с перепугу разнесёт.

- Берём с собой!- предложила Морган. Грэй усмехнулся:

- Да?.. Он же весит центнер! Ты его на себе потащишь?

- А если подождать, пока очнётся?

- Часа два-три… Пацан в него два патрона всадил… ворьё мелковозрастное! А если бы бластер был боевой?!

- Тогда - каюк усатому!.. Интересно, какой сейчас век?.. Хорошо бы, не пятый… Грэй! Вруби браслет на минуточку, мой ещё в шестой накрылся…

- Зачем?

- На всякий случай. Может, заработает. Хотя я лично на это уже не надеюсь…

Наёмник ткнул пальцем в панель ПК-браслета. Неожиданно прибор тоненько пиликнул и включился.

- Ты смотри…- недоверчиво покачал головой наёмник.- Действительно, работает. Восьмая реальность!..

"Данные синхронизированы,- светилось на дисплее.- Планета три, реальность восемь, год 2114, квадрат WV-101. Вход в систему для запроса карты…"

- Ого!- у Морган загорелись глаза.- Две тысячи сто четырнадцатый?! А что тогда носили?!

- Я откуда знаю?..- пожал плечами системщик.- Всё зависит от реальности. Во второй, например, до сих пор монархия по всей планете, кринолины, камзолы, парики на официальных приёмах…

- А в этой?..

- Спросила…- Чайников вдруг хлопнул себя по лбу и обернулся к напарнику.- Грэй, вырубай браслет на фиг! Запалимся!.. Они же наверняка нас ищут!.. Там ведь индикатор слежения впаянный…

Наёмник быстро нажал на кнопку отключения связи и опустил руку:

- Раз эта реальность находится под контролем КСН, значит, первое - здесь есть телепортационная станция, и второе - здесь достаточно аппаратуры. Осталось найти компьютер, и узнать, что Коалиции в нас так не понравилось, а уж потом думать - возвращаться или нет… Ты ведь говорил, что взломать можешь всё?

- Абсолютно!- приободрился системщик.- Айда на волю!!

- А он?..- выразительный кивок в сторону базилевса.

- Тьфу, забыл…

- Будем ждать, когда очухается,- Грэй присел на корточки и прислонился спиной к пластиковой обшивке кабины.- Морган, пока есть время, настоятельно рекомендую сменить свою ночную рубашку на что-нибудь более адекватное. У тебя, кстати, бровь размазалась…

- Ой!- всполошилась она, бросаясь к чемодану. Открыла карманчик на боку, вынула зеркальце.- Ужас! Сейчас я её… а что мне надеть?

- Что хочешь… только подлиннее!

- Ладно…- девочка завозилась у саквояжа, пытаясь открыть замок.- Ну что такое… опять заело…

- Золотко,- отозвался Вася, задумчиво производящий какие-то сложные манипуляции на приборной панели,- а ты в чемоданчик поменьше барахла пихать не пробовала?.. Ага… ага… а если так?.. Мгм, не выходит…