В дверь стукнули. Три удара, пауза. Два удара.

В щель глядело большое, голое лицо Соловьева. Он достал из кармана кулак с горящей сигаретой:

— Спички дать? Или лучше зажигалку? А если серьезно, чего ты тут? Смотри! Капуста тебе по первое число влепит! То-то! Ну сиди, коли курить бросил!

Капитан опять запер дверь и уложил в несгораемый остатки дела о тройном убийстве, упакованные в пластиковый мешок. В шкафу сквозняков полно, кислороду много… капитан вспомнил, что Борис советовал снести дело в архив пока, где как раз тоже навалом кислороду. Кстати, Борис должен через час вернуться. Стоит дождаться? Правда, что-то очень еще беспокоит… вот главное! Особенность! Если вспомнить, остатки какой части дела попадались, то явно выходит, что вовсе ничего не осталось почему-то от, так сказать, объективных, материальных доказательств. Их огонь пожрал без следа. А пеплу мало. Надо эти клочки занести Земнухову по дороге…

Звонок!

Может, Борис? Машенька только из учреждения небось вышла…

Роальд Васильевич взял трубку.

Откровенно говоря, где-то за секунду до этого момента его осенило, и он знал, чей голос услышит. Все-таки знал!

Придавленный, плоский голосок:

— Роальд Васильевич?

— Я.

— Узнаете? Жрец Ка. Свершилось?

— Что?

— Бросьте! Вы знаете что. Все сгорело?

— Почти ничего.

— Неправда! Что нужно, то сгорело. А что-то исчезло до пожара… нет-нет, не пытайтесь! Я звоню из автомата.

— Я ничего и не пытаюсь.

— И не надо. Сейчас вам будет не до того, вы будете заняты совсем другим делом. Теперь между нами не может быть недоверия, и то, что я скажу сейчас, вызовет у вас неодолимое желание бежать на помощь. Хорошо слышно? Запишите адрес! Взяли ручку? Берите, я подожду… пишем: Каширский вал, дом четырнадцать, квартира сорок вторая. Успели записать? Это важно, потому что через двадцать минут, едва ли позже, в этой квартире произойдет убийство. Можете еще успеть на спектакль. Жаль, что он не вполне удался, правда? Все слышали? Приезжайте, капитан! Поспешите!

Трубку положили.

Роальд Васильевич машинально положил трубку тоже, тут же пожалев, — надо было ведь попытаться засечь номер…

Какой же голосок гадкий! Противный, сдавленный, даже мертвый какой-то!

Убийство произойдет так же наверняка, как наверняка должна была сгореть и сгорела-таки папка? Что можно было сделать?

Капитан заглянул в справочник и набрал номер ЦАБа.

— Мой? Проверяйте!

Взглянул на часы. До чьей-то неминуемой смерти осталось около шестнадцати минут Он представил себе грубое, прочное, с раз и навсегда застывшим «начальственным» выражением лицо Капустина… что там говорить? От работы отстранит туг же…

Звонок.

— Там проживает… записывайте: проживает Маркин Илья Михайлович… Участковый? На месте, наверное. Пишите телефон…

Капитан набрал номер участкового, затем — районного отделения. До чьей-то смерти осталось одиннадцать минут.

— На месте должен быть. Сказать, чтобы по этому адресу зашел? А что там? А то вызовем патрульную? Ясно.

Сколько осталось?

Роальд Васильевич подумал еще, а потом набрал номер квартиры на Каширском валу.

Длинные гудки.

Трубку сняли.

— Я.

— Мне Илью Михайловича! Илья Михайлович?! (Слава Богу, жив!)

— A-а! Неужели Роальд Васильевич?! Где вы?! Ну что же вы?! Сейчас уже будет поздно! Сейчас меня уже убьют! Мы, конечно, все равно еще пообщаемся, но вот успеем ли при жизни. Если не справлюсь сам, приглашаю на свои похороны, капитан! Я должен был поспеть в три места!.. Извините, мне некогда! Жду!

Это был все тот же придавленный голосок.

Конечно, хотелось дождаться Бориса. Очень в такой ситуации не хватало его примирительно-неопределенных пожеланий типа «шел бы ты стричь купоны» или «в следующей жизни подсуетишься, не ярись»; его якобы «южнотихоокеанских» поговорок («хакеле» и «опале»), вроде бы соответствующих по смыслу посконным «авось» и «хрен с ним»… Не хватало Роальду насмешливого взгляда и тона, уютной самоуверенности напарника. Весь же день, как назло, судьба подсовывала ему то огромное, голое, равнодушно-тупое «личико» Андрюши Соловьева, то бестолково встревоженного Магницкого, чаще же всего — перепуганно улыбавшуюся невпопад Машеньку… Казалось, даже сейчас где-то за вешалкой или между шкафами притулилась тощая фигурка (длинноногая все-таки девушка), и улыбка то гаснет, то опять трепещет неуверенно, вроде луны на ветреном облачном небе… Но, согласись с самим собой, Роальд, — девочка недурственная и к тебе расположенная…

Роальд оставил Борису записку: «Срочно еду: Кошмарный вал, дом…» Зачеркнул. На обороте написал правильный адрес, но затем бумажку скомкал и выбросил, — мол, вдруг прочитает на обороте «Кошмарный вал» и поймет, что Роальд «испереживался весь и взъярился», правда, так оно и есть, но хочется выглядеть покрепче, хотя, конечно, вся эта история похожа на идиотскую шутку… Какие шутки?! Папка-то сгорела-таки! Кстати, тот номер больше не отвечал. Выходило, что некто убит? Выходило еще, что в тот момент некий «жрец», обладатель «сдавленного» голоса, находился в гостях у убитого? Ко всему прочему, кошмарная история как-то вовсе не допускала официального вмешательства. Разве что Борис мог как-то понять и помочь, доложить же о странных звонках тому же Капустину… Как минимум — направление в психдиспансер.

Роальд стал тут понимать, что тянет время.

Записка, потом вторая записка. Очень своевременно у плаща вывернулся рукав. Те «двадцать минут» уже десять минут как миновали, а он все еще был в кабинете, давным-давно вроде бы пристроив у телефонного аппарата записку для Бориса.

Не поехать? Ведь вроде никому не обещал.

Капитан вышел из кабинета. В соседнем секретарша Онучина обернулась к двери, сняла очки и, держа их на отлете, как дрожащую бабочку, всматривалась в капитана, часто моргая тяжелыми, пластмассовыми ресницами. В следующем кабинете мигал очками близорукий Магницкий — локоть его упирался в беснующуюся пишмашинку «Ятрань» с электроприводом. Вибрируя, Магницкий хотел что-то спросить, оторвавшись от машинки и прервав пулеметную очередь бликов от очков, но Роальд пронесся по коридору, услышав уже на лестнице обрывок фразы «все сгорело!».

На третьем этаже, на втором, на первом о сгоревшей папке слыхали, может, не все, никто ничем не дрожал, ни о чем не спрашивал.

«Уазик» во дворе стоял.

Старый Бейзе брел вокруг машины, как всегда запустив в карманы штанов большие пальцы рук и растопырив остальные и остальными помахивая, как плавниками. Обернулся:

— Так и знал! Куда тебя?

— Каширский вал. Если тебе по дороге.

Зомби

Бейзе выпятил губу, вытащил пальцы из карманов, приподнял кепку, крепко пригладил ладонью седые вихры и насадил кепку снова:

— Садись, обормот.

— Сколько туда ехать?

— Ежели к спеху, то минут пятнадцать, может, двенадцать.

— Не так уж и к спеху.

А чего мне спешить? В конце концов, «жрец» мог сам предотвратить убийство, о котором так странно сообщал. Правда, тогда появление капитана на месте события получало какой-то другой смысл?

— Залазь. А чего там тебе? Там какие-то одни хмыри живут, на этом валу. Спичечная фабрика!

«Спичечная фабрика» обозначала в устах старого ругателя Бейзе нечто окончательно неприличное. Гораздо хуже бардака, шалмана, помойной ямы и так далее. «Спичечными фабриками» он, правда, обзывал часто и вполне приличные вроде бы заведения. Роальду доводилось во время ездок с Бейзе обнаруживать такие «фабрики» чуть ли не в каждом доме: все магазины были «фабрики», все учреждения и даже будка орудовца на перекрестке. Уважал Бейзе только рынки и морги. На рынках бросал машину и шел торговаться, ничего не покупая, в моргах крестился: «Вот и хмыри наши успокоились». Водил, кстати, классно, улицу видел и спереди и сзади — ни аварий, ни поломок…

Они не успели доехать до ворот.