Еще на борту «Кронштадта» я забрался в военную сеть. Когда крепость заняла законное место на геостационаре планеты С-801-7, терминалы подключились к сети, скачав свежие обновления.

Куда определили мою любовь?

Гадать бессмысленно. Я подключил коммуникатор к ближайшему терминалу и, лежа на койке, принялся просматривать списки плененного «груза триста».

Списки были на изумление богатые! Госпиталя системы приняли свыше восьми тысяч раненых клонов!

Оно, конечно — не объем для современной базы информатория. Опасения были лишь в аккуратности учета. Однако первый же запрос по имени и званию дал положительный результат.

— Так… — произнес я вслух и, кажется, довольно громко, потому что отдыхавшая от вахты компания хором обернулась на голос.

— Ты чего, старлей? — Спросил участливый боцман Алтуфьев, сильно проникшийся ко мне на почве преферанса.

— Не обращай внимания, Михалыч. Мыслю вслух. — Отмахнулся ваш покорный слуга.

«Рошни Тервани, лейтенант — госпиталь № 9. Тервани Р. — госпиталь имени Семенецкого. Т. Рошни — госпиталь Архангела Михаила», — прочел я.

Как же вас много!

Хреново то, что для подавляющего большинства славянского и всякого прочего туземства конкордианские имя и фамилия совершенно неразличимы. Например, Рошни могли запросто принять за фамилию. А то, что она еще и Поуручиста — так кому какое дело?! Лечат? Лечат! Скажите спасибо!

В лучшем случае, записали бы как Тервани Поуручистовну Рошни. Но ведь и так не записали.

Ладно, будем разбираться.

Я навел курсор на первое имя. Запись послушно расцвела информационным окошком: лейтенант 27-ой дивизии. Номер 45/5687. Пол мужской, 24 года.

Не она…

Второе имя… Третье…

Следующие две записи оставались глухи и немы. Никаких деталей вообще.

А чего я ждал?

Рошни мы с доком дотащили до госпитального судна «Святитель Пантелеймон» без сознания и личных документов — до того ли было?! То есть спасительного куска пластмассы, могущего о ней всё-всё рассказать, не имелось. Только моя личная вводная, которую забивали в планшет вручную под диктовку, а потом запросто посеяли в шквале информационного мусора, в то время как сама Рошни была в явном неадеквате. То есть ничего не могла поведать. Управляемая кома, товарищи — суровая необходимость.

«Придется действовать методом личной явки», — заключил я.

Прямо на космодроме Глетчерный очень кстати располагался госпиталь имени Адольфа Гурьевича Семенецкого — того самого нейрофизиолога, который изобрел и впервые применил управляемую кому.

От космодрома до госпиталя курсировал монорельс — десять минут ходу.

Быстро, но мимо.

Запрашиваемый пациент выписан. Да, женщина. Пилот? Нет, что вы, инженерные войска. А где могут содержаться клонские пилоты? Точно не знаю, но у нас их нет. Если пилот, так это вам лучше всего в госпиталь имени Михаила Архангела — это же пилотский госпиталь!

Вот примерно такой диалог состоялся в регистратуре с симпатичной женщиной по имени Любовь Ростиславовна после того как меня обломала информационная стойка.

Мог бы и сам догадаться, кстати, насчет Михаила Архангела!

Архангел Михаил — святой покровитель москитного флота! Куда же еще деваться летуну, пусть и клонскому?

Я выбежал на улицу, где незнакомый пехотинец поделился скупой матерной тирадой по адресу «тех долбозвонов, которые до сих пор не восстановили монорельс до города». То есть надо было ловить попутку.

Ну надо так надо!

Мир полон добрыми людьми.

В моем случае добро отлилось в броню танка Т-12, который лихо затормозил на шоссе прямо пред носом.

— Здорово, старлей! — Из люка показалась голова в шлемофоне с откинутым забралом. — Тебе куда? И поживее, видишь, я без дышарика.

Танкист похлопал себя по горлу.

— Здорово! Мне до города. Выручишь?

— Эй, Крендель! — Танкист наклонился над люком, явно пренебрегая рацией. — Выручим крылатого?

— Я не Крендель! — Глухо ухнула танковая утроба и что-то еще, гораздо тише, а потому не слышно.

— Залезай, брат, на броню! У нас все забито, сам понимаешь. Вон там за башней хреновина! За нее цепляйся, мигом домчим. — Он махнул рукой и скрылся в люке.

Вот так, без удобств, зато быстро, я и упал в объятия Города Полковников, попутно чуть не отморозив задницу. Холодно было. Июнь на «Ямале» не курортный — минус девятнадцать на солнце!

В госпитале я быстро нашел терминал, который раскололся, что пациент Тервани Р. находится в отделении для выздоравливающих. Этаж, палата… И все, никаких подробностей.

Опять регистратура, опять тетка, на этот раз совсем не любезная, поэтому, собственно, и тетка.

— У нас режимный объект! — Бросила она в окошко. — Больной из контингента военнопленных, им часов посещения не полагается!

— А если я близкий родственник?

— А у вас есть близкие родственники в Конкордии? — Последовал ожидаемый ответ.

— Есть. Ваш пациент, может быть, моя невеста! — Я забрался в окошко едва не по пояс и скорчил жалобную физиономию.

Не помогло.

Противная тетка физиономию тоже скорчила, но не участливую, как я надеялся, а вредную, с поджатыми губами.

— Невеста — это гражданское состояние. У вас есть документы, подтверждающие факт помолвки?

— Нет, но…

— Тогда разговор окончен! — Отрезала она, и для ясности сложила руки на крахмальной груди.

— Но, позвольте, я орденоносец, вот! — Распахнул куртку, китель засиял двумя «Славами», «Отвагой» и «Наотаром», которые не произвели ни малейшего впечатления.

— И что? Есть документы? Ордер комендатуры на посещение? Или, может быть, у вас есть виза ГАБ? Прекратите отвлекать людей от работы! Всё! — Он решительно вытолкала меня из окошка и захлопнула его со своей стороны.

Я стоял и чесал репу в совершенной растерянности и досаде.

Вот ведь!

Режимный у них объект!

Съем я ее, что ли?!

«Кстати, очень может быть, что не ее, а очередного его.»

Надо мыслить логически… И начал я мыслить.

Безвыходных ситуаций не бывает. Ордер мне вряд ли выпишут. На каком основании? Визу ГАБ тоже не получить… Может в нахалку мимо КПП с каменной рожей? Хотя постойте! ГАБ — Глобальное Агентство Безопасности… Я знаю там одного человека, который может… Да практически все может!

— Товарищ Иванов! — Вырвалось у меня, а руки уже нашаривали коммуникатор.

И ни тени уместных мыслей! Например, что Иванов — слишком важная фигура, чтобы грузить его такой мелочью. Кто, опять же, сказал, что он доступен по обычной связи?

Пальцы сами искали номер в реестре контактов.

Длинные гудки в трубке и вдруг…

— Слушаю, Иванов.

— Здравия желаю, товарищ Иванов, я тут…

Сухой и трескучий голос большого человека разом обрезал всё мое сбивчивое суесловие.

— Румянцев? Румянцев, нам надо поговорить. Жду тебя в кафе «Арсенал» на углу Пятой и проспекта Красных Зорь. Сегодня в 21–35 по местному. Не опаздывай. Отбой.

Короткие гудки.

«Вот ведь! — Восхищенно думал я, упрятав коммуникатор в карман. — Вот у человека голова! Узнал, вспомнил, вспомнил, что ему нужно от такого чрезвычайно важного товарища, как Андрей Румянцев, в две фразы назначил встречу и всё! Ни одного лишнего слова! Никакого: «О, ты как здесь, как дела». Не человек! Парсер, настоящий парсер на двух ногах!»

Я посмотрел на часы.

Без девяти минут шесть… На Паркиде над Керсаспом — глухая ночь.

Я почувствовал как меня клонит в сон, нахально уселся в кресло, прямо в госпитальном холле, вытянул ноги и задрых. До встречи оставалось три с половиной часа.

Люди прыгали через мои конечности, шумели, потому что рабочий день и очень людно, но я не обращал никакого внимания, убежденный, что уж теперь-то все устроится. Ведь раз Иванов затребовал встречу, значит я ему нужен! Значит, точно поможет. А уж с таким тылом можно бросаться на любые крепости!

Кафе «Арсенал» встретило меня неброской вывеской в стиле флотского минимализма и шикарными плакатами в гардеробе. На одном танкист делился зажигалкой с пехотинцем на фоне покоренных развалин чего-то вроде Хосрова. Надпись констатировала: «Дали прикурить!»