— Посмотри, разберись!

С фотографии на верхнем в стопке, выданном еще при СССР, паспорте смотрел немолодой мужчина в пиджаке. Чисто выбритое лицо, морщины у глаз… Галстук, согласно провинциальной моде середины семидесятых, завязан огромным, тугим узлом.

— Это вон тот, — прокомментировал охранник. Он присутствовал при том, как тела накрывали простынями, и сейчас оказался как нельзя кстати. Денис не то чтобы боялся покойников, просто вовсе не горел желанием без нужды беспокоить сличающим взглядом искаженные смертью лица.

Особенно — детские…

— Какой? Этот?

— Да вон! — Собеседник указал стволом автомата на безногий обрубок у самой стены. Очевидно, тело отбросило взрывом, и теперь оно, неестественно выгнувшись, мокло под окровавленной простыней.

Документ же, в отличие от владельца, нисколечко не пострадал.

— Ну-ка, ну-ка? — Денис прочитал фамилию, имя и отчество: — Лукашенко Иван Тарасович…

Потом еще раз взглянул на фотографию, пытаясь что-то припомнить, — и быстро пролистал страницы до той, где положено вписывать детей.

Так и есть! Страница одиннадцать.

Почерк у паспортистки был крупный, аккуратный: «Лукашенко Олеся Ивановна… Двадцать шестое мая тысяча девятьсот семьдесят восьмого года».

— Чего — заснул, что ли? — Особого раздражения в голосе капитана не слышалось, но…

— Извини! — спохватился Денис и зашарил здоровой рукой по карманам в поисках блокнота.

— Красивая… Верно?

Вопрос показался настолько неожиданным, что Денис даже не сразу сообразил, что ответить. Потом кивнул:

— Молодая!

— Красивая, — повторил майор. Вздохнул, подошел к кровати: — Жалко…

Помолчали. Чтобы чем-то заполнить томительную паузу, Денис в очередной раз повертел перед глазами регистрационный бланк:

— Лукашенко Олеся Ивановна. Она?

— Она самая! — подтвердила застоявшаяся уже у двери дородная женщина-администратор. — Вчера заселилась.

— Вы оформляли? — обернулся майор.

— Нет, предыдущая смена.

— А почему же тогда так уверены, что это именно Лукашенко?

— Кто же еще-то? — вроде бы искренне удивилась собеседница.

— Ну, мало ли кто мог в номере оказаться…

— Нет, что вы! У нас с этим строго.

— Строго? — хмыкнул майор. — Знаем!

Демонстративно и недвусмысленно пожав плечами, он вышел в коридор.

Денис потянулся вслед за старшим коллегой:

— Товарищ майор…

Но момент уже был упущен. Не желая выглядеть смешным, он сделал вид, что просто поплотнее прикрывает дверь в коридор.

Повернулся к администратору:

— Ладно, начнем!

— Ну, зачем так? — неожиданно принялась оправдываться женщина. — Сейчас же действительно стало все очень строго — рейды постоянные, проверки паспортного режима… То участковый, то ОМОН!

— Время такое, голубушка. — Собственно, Денис не очень представлял, что ему теперь делать. И посоветоваться не с кем… — Ничего не трогали?

— Да мы же понимаем! — встрепенулась собеседница. — Конечно, все как положено. — Она покосилась в сторону кровати и зябко передернула плечами: — Горе-то какое родителям…

Кроме них двоих в полутемном гостиничном номере находился сейчас только труп девушки лет семнадцати.

Тонкое летнее одеяло послушно повторяло очертания лежащего на спине тела — колени, бедра, плоский живот. Краешек белой материи чуть отогнулся под левой рукой, обнажив небольшую, но уже вполне сформировавшуюся грудь с темной бусинкой вытянутого соска. Тонкая шея, темно-каштановые волосы, пышным облаком разметавшиеся по подушке…

Смерть обошлась с ней достаточно деликатно. Лицо покойницы выглядело усталым, но вовсе не было обезображено агонией последних минут: носик пуговкой, кукольный подбородок, ямочки на щеках… Глаза закрыты.

Такие женщины обычно с детства и до глубокой старости считаются хорошенькими — впрочем, к той, что лежала сейчас перед Денисом, это уже отношения не имело.

Несколько неестественной казалась только холодная бледность кожи, но и она вполне объяснялась скудным электрическим освещением. Видимо, смерть наступила во сне — хорошая смерть, легкая, без мук и без боли.

— Это — прямой телефон?

— Внутренний. Но если в город — через девятку.

Оперативник аккуратно, двумя пальцами взялся за краешек трубки и набрал номер:

— Алло?

— Дежурная часть. Слушаю!

— Это Нечаев… Ну, в общем, я посмотрел тут все.

— И чем порадуешь? — В хрипловатом спросонья голосе человека на другом конце линии явственно звучали настороженные нотки.

— Вроде на убийство непохоже. Следов насилия нету, обстановка не нарушена.

— Ладно. Подожди пока на телефоне, я ответственному от руководства доложу.

— Давай! — Пока тянулась пауза, оперативник еще раз неторопливо посмотрел вокруг.

Стандартный одноместный номер: телевизор, журнальный столик, кровать. На кресле сложена одежда, а перекинутое через спинку платье матово поблескивает двумя рядами металлических пуговиц. Белье, колготки… Пара приготовленных с вечера туфель аккуратно выглядывает из-под свесившегося почти до пола уголка простыни.

Кроме телефонного аппарата на полированной поверхности тумбочки в изголовье теснились: свежий дамский журнал, стаканчик с остатками влаги и пара початых лекарственных упаковок с неизвестными Денису иностранными надписями.

Гравюра в пластмассовой рамке, плотные шторы на окнах, ковролин… Гостиничный уют без особых претензий.

Если повернуться к выходу в коридор, то можно увидеть пластиковые створки стенного шкафа, зеркало во весь рост и дверь в совмещенные «удобства».

Естественно, и Нечаев, и убежавший в самый неподходящий момент майор там уже побывали — и не обнаружили ничего, заслуживающего внимания.

— Эй, ты где там?

— Да, слушаю.

— В общем, давай так. Оформи сам, пусть увозят на вскрытие. Потом разберемся.

— Что — из прокуратуры никого не будет?

— Размечтался! Станут они в такую рань…

— Но ты звонил?

— Как положено — поставил в известность.

— Да, но… Ладно, понял.

Собственно, сейчас в следственных подразделениях прокуратуры трудятся, в основном, вечно пьяные пенсионеры или недоучившаяся молодежь — с гонором, но без каких-либо профессиональных оснований для него.

— Все, бывай здоров! У меня Главк на проводе. — Телефонная трубка разразилась нахально-короткими, пронзительными гудками, оставив Нечаева наедине со служебным долгом.

Конечно, на прибытие бригады судмедэкспертов он и не рассчитывал — трупов по городу много, тут бы с явными «мокрухами» справиться… Но хоть районного-то криминалиста могли же вызвать!

Денис перевел взгляд со стоящего в углу следственного чемоданчика на затоптанное уже множеством ног ковровое покрытие:

— Ну, что… Нужны понятые.

Ведь был же именно такой вопрос на экзамене по уголовному процессу! Правда, еще в прошлом семестре… Надо только сосредоточиться и вспомнить, что тогда записывали.

— А что с ней?

— Ну, я не доктор, но…

Судьба негромким скрипом дверных петель избавила Дениса от необходимости произнести в ответ какую-нибудь многозначительную глупость.

— Извините! В стороночку. — На пороге опять появился майор.

Вслед за ним, придерживая на плече продолговатое туловище профессиональной видеокамеры, из гостиничного коридора на свет шагнул высокий парень в кожаной куртке и с милицейским выражением на лице.

— Давай. Только быстренько… — скомандовал майор.

Но парень и сам уже привычно ощупывал взглядом окружающее пространство:

— Годится!

Не удостаивая вниманием живых обитателей номера, он выбрал довольно эффектный ракурс — навел объектив на покойницу.