Б)

Не спал Игнац Хрдличка, аптекарь и чех, уроженец далекой Праги.

Не спал, сидел на кровати, жесткой и неудобной, и морщился. Попробуй усни, когда весь небольшой уездный городок пьянствовал, бесчинствовал, блевал, дрался, орал жуткими голосами под окнами его номера всю ночь... Игнац с тоскою и любовью вспоминал уютную пивную на улице такой далекой Праги, где он жил, клубы дыма табачного, белая шапка пены на темном пиве в глинянной кружке, и степенная длинная беседа, со всем уважением беседующих друг к другу... А тут... К тому же пучило живот от непривычной пищи, которой он вчера поужинал у себя в номере. Пища из ресторации внизу, но Игнац туда не пошел, слишком разгульно и шумно там было.

Единственная гостиница в этом городке, грязная и тесная, была переполнена купцами, офицерами, шулерами, проститутками и прочими проезжающими и проживающими. Поэтому номер аптекарь Игнац Хрдличка делил со зверски храпевшим огромнейшим толстым купцом, которого под утро принесли четверо лакеев с ресторации. Да, если бы не мечта о собственной аптеке в Праге, ни когда бы Игнац не поехал бы в Россию. Что за дикая страна, ну чисто африканцы или краснокожие с Гудзона... Все же ему уже сорок три года, а он все по чужим аптекам работал... Ну ни чего, ни чего, зато здесь у него не будет ни каких конкурентов... Его будущая аптека будет единственной и первой в этом маленьком городке... Но как же болит живот, даже микстура не помогла...

В)

...Не спал и граф Гебер-Крюхоновский, Юрий Васильевич. Граф возлежал в собственной кровати, в собственной спальне своего огромного дворца, стоящего в обрамлении застывших зеркал прудов и очерченный прямыми линиями аллей огромнейшего парка.

За французским окном, чуть задернутым густо-красной итальянской портьерой, медленно падал русский снег. Граф Юрий Васильевич, хоть и был российский поданный, но Россию не любил, дикая страна, как ей далеко до Франции, до Парижа, даже погода здесь дикая. Боль исказила благородные черты старого графа и всхлипнув, Юрий Васильевич философски подумал - да, жизнь прожить, мон шер, это не парк обойти... Подумал по-французски. Граф хоть и был вроде бы как русский, но и вроде бы как больше француз. И воспитание, и привычки, и язык... Из семидесяти двух лет, уже...

7.

-Что командир, не срослось ни хера?-

лениво поинтересовался неопрятный техник Егоров на очередное появление Сергея Сергеевича.

-Нет... Не срослось... Источник категорически настаивает на том, что клиент не из этих, -

майор положил слегка помятые листы бумаги на край стола. Старший лейтенант пожал плечами:

-На нет и суда нет... Попытаем счастья снова, какого говна вам надо? Давай майор сведения, я же с пустого ни хрена не вытяну... Ну?..

-В том то и дело, что больше того, что я сообщил тебе Б прошлый раз, и нет ничего. Может быть ты сам чего-нибудь попробуешь?.. Твое начальство...

-Мое начальство лишь, -

старлей закатился в долгой, совершенно бессвязной ругани, грязной и тяжелой.

-Так-то майор...

Помолчав и погоняв по экрану какого-то несчастного человечка, то и дело проваливающегося в какие-то ямы и получающего то и дело по голове какими-то виртуальными глыбами, и все это под противный писк и очередное шептанье-рычанье из пыльных колонок в сопровождении гитар и буханья барабанов, Егоров поскреб немытую голову и внезапно оживился. Сменив позу, пробормотал:

-Попробуем зайти через жопу...

Грязные пальцы забегали по клавишам, на экране замелькали какие-то списки, даты, цифры, какие-то документы, внезапно выскочил текст по-английски, Егоров ругнулся - сука, не то, старлей облизывал губы, тряс головой, даже подпрыгивал на своем дранном стуле, слегка перекошенном, с одним оставшимся колесиком и бормотал:

-...дворник Саша... за последний месяц вписывающиеся... чтения у Кэт... Факсэйшен в Сокольниках... Связи Дрона... Бегемот и дринчкоманда... Новые морды в «Бисквите» и на Гоголях... Есть... Задумавшийся черт знает над чем Сергей Сергеевич вздрогнул от неожиданного вскрика этого вонючего гения, а тот, продолжая вдохновению лабать на своей клавиатуре, быстро затараторил;

-Тебе повезло, майор, видать в детстве говно хавал, не кривись, не кривись, я от чистого сердца, не сердись, есть Славка, есть! прозу пишет, козел, живет хер знает где, фамилия его блядь знает гребена мать, но есть зацепка, есть!..

Откинувшись на спинку кресла и закуривая вонючую «Примину», и где только достал-купил, старлей Егоров залюбовался чем-то на экране, то и дело касаясь то «мыши», то клавиши, поправляя что-то только ему видимое... Сергей Сергеевич недоверчиво покосился на экран:

-А какая зацепка есть?..

-Он «вписывался» несколько раз, -

поймав недоуменный взгляд майора, старлей скривился, сплюнул в урну и пояснил.

-Ну ночевал этот козел Славка у Саши-дворника, а мы такие флета под колпаком стараемся держать, трудно конечно, все такие флета, но основные стараемся, так вот, несколько раз «вписывался на найт» у Саши-дворика некий Славка-Швед, фамилия-имя-отчество неизвестно, но все равно этого гада можно вычислить...

-Как? -

глупо поинтересовался Сергей. Сергеевич, чувствую себя дураком в этой вонючей комнатухи, несмотря на гуденье кондиционера, то ли дело в своей «среде», все ясно с диссидентами, все понятно, а тут...

-Ну и глуп ты майор, просто дурак! Смотри и учись, помру - не у кого будет учится!. .

С этими словами неопрятный техник Егоров снял трубку телефона. И набрал какой-то номер:

-Привет герла, это Джон, мне твой ринг дал Сэм с Нска, ты с ним в Крымах пересекалась, я ищу Славку-Шведа, контакт не имеешь?..

Выслушав и хмыкнув, старлей попрощался и нажал на рычаг. Затем набрал новый номер:

-Хай пипл, это Сэм с Нска, мне твой ринг дала Светка с Измайлова, я ищу Славку-Шведа...

Снова внимание неслышимым Сергею Сергеевичу словам, хмыканье, прощание, нажатие, набор нового номера и:

-Привет старик. Это Билли, я ищу Славку-Шведа, твой ринг мне подкинули в Таллинне...

Непонятные слова, явно жаргон, ну хипари, сеть у них, как у подпольщиков, и свой язык....

Сергей Сергеевич не успел задуматься над данным фактом, как Егоров радостно шваркнул телефонной трубкой об аппарат.

-С тебя пузырь, майор! Славка-Швед торгует пару раз в неделю газетой «Секс-Информ» в электричках на киевском направлении, а это значит...

-А это значит, что он там живет, - блеснул умом майор, но старлей Егоров недоуменно и с сожалением посмотрел на него

-Майор, а не лечишься... Это значит, что свою ксиву, ну паспорт, засвечивает при получении газет в конторе вот по этому адресу... Дерзай майор!.. И в следующий раз без пузыря не приходи... И учти - я водку не пью... Только портвешок. Привет тете! Сергей Сергеевич уже сбегал по узкой железной лестнице, выстраивая в уме стройную операцию по инденфикации неведомого Славки-Шведа.

Портвейн Сергей Сергеевич купил с трудом. В Москве легче было купить «Шартрез», «Мартини» или «Джони Уокер», чем когда-то такой тривиальный портвейн. Но ищущий да найдет...

Взбираясь по узкой, ненавистной железной лестнице в заранее ненавидимую тесную вонючую комнату-кабинет старшего лейтенанта-техника Егорова, Сергей Сергеевич придерживал бутылку в кармане пальто. Что бы не выскочила, что бы не ударилась об перила, что б он подавился, техник вонючий..

-Кого я вижу, какие люди и без конвоя! Пузырь принес? - радостно встретил майора старлей, совершенно распоясавшийся за время перестройки.

-Держи.

-Держу. Как я понимаю, майор, твой клиент, Славка-Швед, не проживает по указанному в паспорте адресу? -

весело поинтересовался Егоров.

-Он вообще в Кемерово прописан, а ему тут газеты для продажи дают, бардак, -

удрученно ответил Сергей Сергеевич, убитый догадливостью и ясновиденьем старлея. Из колонок кто-то шептал, рычал, воняло не сильно, то ли Сергей Сергеевич притерпелся за визиты, то ли Егоров слегка сполоснулся...