Я обратился ко всем:

— Подождите, так а в палатке, он был, когда я проверял?

— Я рукой двигала, будто он дышит… Не представляешь Глеб, как мы хохотали… Только ты выключил фонарь, я в подушку лицом… думала, лопну от смеха. Бедненький… Мы тебе спать не давали… Это все Игорь…

— Я так и понял. Я отыграюсь. Я вам такую страшилку расскажу…

Игорь достал гитару, она совсем расстроенная, но для таких песен — как раз то, что надо.

— Белый карлик, белый карлик — стоп сигнальные огни… если можешь догони…. - запел белорус.

— Эта песня, всегда будит во мне аппетит, — говорит Саша. Вытащила из палатки пакеты: — Так — я бутерброды… Глеб — ты открываешь шпроты… Открывалка на столе… Антон… А где Антон?

— Белый карлик, белый карлик — беззащитны шипы.

Что с тобой сделал снег и морозы, лед витрин голубых… — задушевно голосит Игорь.

Сергей взял топор, разрубил несколько поленьев, бросил в огонь. Подпевает белорусу:

— Карлики на снегу

Белые с нежной кожей

Ты им еще поможешь…

Думал, Антон переоденется, но остался в том же одеянии, только кроссовки обул. Бородач умылся, но обмотал лицо простыней, опять измазался в помаде.

— Снял бы уже, — говорю ему. — Горб хотя бы вытащи.

— С ним теплее.

— Смотри, привыкнешь.

Антон принес водку. Разлил по стаканчикам:

— Сергей, ты?..

— Я не буду.

— Окей. Будем! — Никого не дожидаясь капитан залпом опрокинул полный стакан, взял пальцами из банки шпротину, закусил. Не успел отдышаться, опять себе налил.

— Говорите тост.

— Куда-то спешишь? — спрашиваю.

— Перенервничал немного… Я за деревом прятался, а ты возле остановился… там, на тропинке. Смотрю, а у тебя топор. Думаю, увидит, рубанет еще со страха…

— Запросто кстати… Веселые вы ребята…

Антон выпил.

— Чего уставились? — спрашивает.

— Закуси.

— А, да…

Он взял всю банку. Проглотил пять рыбин, почти не пережевывая; глазки заблестели, захлопал в ладоши, крикнул: — Ээх! — Спрыгнул со стула, пошел танцевать вокруг костра. Что-то непонятное: то в присядку, то в припрыжку, но заразительно. Смотрю — и Сергей руками машет, будто мошек ловит, и Игорь кренделя ногами выделывает, но и на гитаре успевает бренчать:

— … не отпускай.

Мое сердце у тебя в руках.

Ты один меня согрел.

Карлик мой любимый — ка-эм-эл!

С песнями у него, это хорошо получается, только страшно за него. Как можно засорять мозг, такой… Он ведь их все наизусть знает.

И Саша не удержалась, тоже в пляс пустилась. Не видел еще как она танцует, встал рядом, попробовал ритм словить. На счет ритма — это я, конечно, погорячился, — у нас тут, кто во что горазд. Я назову этот стиль — пластическая анархия, или — атипичный чреслокрут, или…

Саша махнула мне, чтобы подошел ближе:

— У тебя хорошо получается! Ты бальными танцами не занимался?

— "Погребальными", — говорю.

— Возьми меня за талию… Вот так, да… только не медленно, а быстро…

— Нет, Сашенька, я так не могу…

— А как ты можешь?

Отошел лунной походкой, пытаясь эмитировать движения Майкла Джексона. Никогда раньше не пробовал, оказывается, отлично получается:

— Ну как? — спрашиваю.

— Честно?.. Ну, думаю, он сейчас и так не сможет.

— Он, вообще-то умер.

— Я знаю, — говорит девушка. — Я это и имела в виду.

Опять подошел к ней, танцуя брейк, как человек который никогда не видел как это делают, но всегда чувствовал, что может, даже лучше.

— То есть, тебе не понравилось? — спрашиваю.

— У Джуда Сена это выглядело грациозней.

— Это был Джексон! Ты что, не узнала лунную походку?

— Ааа… теперь узнала…

— А Джуда Сен, вообще никогда не танцевал. Пел, причем тихо, только голову по телевизору показывали, и то не полностью…

— Не расстраивайся Глебушка, зато, ты хорошо делаешь другое…

— Что например?

— Например — целуешься!

— Да… может быть… или… — промямлил, что-то самому непонятное.

Сергей танцевал рядом, слышал наш разговор с Сашей. Я посмотрел ему в глаза; он улыбнулся, подмигнул, будто ничего нового для себя не узнал. Я улыбнулся в ответ, но танцевать перехотелось. Вернулся к нашему импровизированному столику, присел на стул. Кажется, спина вспотела, быстро, за несколько секунд.

Зачем она это сказала? И Сергей?.. Фуф!.. Все правильно… Волейбол… Она поцеловала при всех. Вот о каком поцелуе речь.

Отпустило, как камень с плеч. Налил себе водки.

В конце-концов, чего я так испугался? Разговор с Сергеем — вопрос времени. Вот только, пока, совсем не знаю, что скажу. Надо только подумать. Неплохо было бы не пить хотя бы сутки: надо собраться с мыслями. Как я ему скажу?..

Подошел Сергей:

— Пить хочется, где у нас вода? — Взял мой стакан. — Вот она, водичка.

— Там водка, — говорю.

Сергей подмигнул: — По запаху — вода.

Поднес стакан к моему носу. Я понюхал, и громко:

— Да, точно. Вода.

Сергей выпил, даже не поморщился.

— Чего заскучал, друг?

— Да так. Как говорит Антон — мысли. Серега ответь мне, только… искренне…

— Черт… Знаешь, ждал этого вопроса… боялся его… Ну в общем… Блин… Ну… Очень редко… В первый раз, в двенадцать лет… В последний и не вспомню даже… Давно… Еще в школе, наверное… Бывают мысли конечно, но…

— Я не про игровую приставку.

— Так, интересно… а про что?

Подошли остальные, расселись. Игорь положил гитару, взял бутерброд. Антон разлил водку:

— Сергей, точно не будешь?

— Антон! Травитесь этой фигней сами… И больше, меня, пожалуйста, не спрашивай.

Белорус посмотрел на Антона: — Как ты можешь пить эту заразу?! Она разрушает твой мозг. Хочешь, прочитаю лекцию о пагубности спиртуоза?

— Обязательно, — ответил Антон, — только завтра… С утреца похмелимся, и режь правду-матку!..

— Вечером ты ее любишь, утром ненавидишь. Водка — "воздыхаятельный" нагнетатель, детерминант изнеженного характера.

— Мне, больше нравится как сказал Лагутенко, — говорю, — "Водка — это трудная вода".

Игорь налил себе персикового сока, поморщился: — Не понимаю, почему вы не пьете персиковый сок? — выпил, занюхал рукавом и добавил, сквозь зубы: — В нем ведь столько витаминов!..

Саша подняла свой стаканчик: — Ну что ребята… Давайте, выпьем за вас!

— Нет Сашенька, сначала за тебя! — сказал Антон.

— Потом за меня…

Бородач расстроено развел руками.

— Мне, правда, с вами очень хорошо! — сказала она. — Вы очень хорошие, добрые и веселые люди… Я очень рада что с вами познакомилась. Жалко, что раньше вас не знала… Но теперь, думаю, мы будем видеться часто, правда?!

— Конечно!

— Каждый год

— Раз в месяц!

— В неделю.

— Каждый день!

— И ежечасно будем созваниваться! — говорю.

Выпили. Интересно, я еще когда-нибудь их увижу? Пригляделся к их лицам: кажется, знал их всю жизнь. Нет никакого прошлого, мы всегда сидели возле этого костра, что-то пили, говорили глупые, но не злые тосты, улыбались друг-другу.

— А теперь я вам спою! — сказала Саша. — Хотите? Или вместе, давайте…

— Спой ты, — сказал Сергей. — Игорь подыграй Сашеньке.

— С удовольствием. — Игорь взял гитару, провел большим пальцем по струнам.

— А, можно, я Сама?

— Ты сможешь?.. С ногтями? — спросил белорус.

— Я струны, как раз ногтями и прижимаю, так звук чище.

— Ты умеешь играть?

— Могу дать пару уроков. Я преподаю в музыкальной школе.

Мы засмеялись, Саша, только улыбнулась. Игорь подал ей гитару:

— Сашенька, только очень аккуратно… Показать как бой делается? Смотри, большой палец идет вниз, потом указательным…

— Я знаю, — отрезала она. — Я же видела, как ты играешь.

Саша держала гитару как-то необычно, будто это тромбон: гриф возле плеча, барабан уперся в ноги; указательным пальцем прижала все струны, сильно ударила по ним всей кистью. Звук получился неприятный, резкий. Игорь скривился.