— Ты Ваню давно знаешь? — спросил ни с того ни с сего Марат.

Никеша не сразу сообразил, что Ваней он именует Ивара, как и некоторые Масовы приятели.

— Порядком…

— Что он вообще за человечек?

Вопрос на сто баксов… Никеша пожал плечами.

— Человечек не без странностей… — и не удержавшись, добавил: — Как и все мы…

— Но вы, я понял, не самые близкие кореша? — Марат отщипнул от круглой лепешки.

— Я вообще не уверен, что у Ивара есть близкие кореша. Он такой… самодостаточный…

— Мне он сказал, что живет то в Ирландии, то в Праге…

— В Ирландию он пару лет назад уехал из Риги своей за длинным евро. После того, как ихняя Латвия в ЕС вступила, полстраны тут же рвануло в Британию и Ирландию гастарбайтерами. Ну, не половина, но типа четверти всего мужского населения — сам Ивар же и говорил… Но оттуда он тоже давно свалил. А в Праге он какое-то время у девицы одной жил, «нашей», эмигрантки. Да и ее, я слышал, послал…

Марат смотрел с явным интересом:

— Еще он сказал, что в России не бывает…

— Ну да, не бывает! Бывает время от времени, в Москве, во всяком случае, — Никеша понюхал зачем-то остатнюю водку, опрокинул в себя. — Правда, недолго всегда. Как и в Риге. Да везде на самом деле… Насколько я в курсе… Я, как ни смешно, сам о нем знаю в основном из вторых рук. Из Маса же никогда ни черта вытянуть невозможно…

— Он что, от Интерпола скрывается?

— Почему скрывается?

— Нигде не задерживается, никому ничего толком не рассказывает, а если рассказывает, то привирает… Имен — и то несколько штук…

Никеша только опять плечами пожал:

— Ну да, такой он… Неуловимый… Загадочный… — ухмыльнулся. — В общем-то, если окажется, что в натуре Интерпол какой-нибудь его ищет, я не дико удивлюсь…

Он вдруг вспомнил, что хотел у Маса спросить про покойную Каринку Липатову (она о нем, говорят, упоминала перед тем, как разбилась) — и забыл. Интересно, он в Израиле еще?.. Телефона его не знаю. У кого можно узнать?..

Обзвонив местных знакомых, Никеша выяснил, что Масарин еще в стране, в Хайфе. Но добытый им мобильный номер упорно не отвечал.

— Сссссу-у-ука… — Боль была такая, словно он пытался отлить или кончить серной кислотой. — Не могу… у-у, б…дь — Шипя и жалобно матерясь, Никеша кое-как натянул штаны, толкнул дверь и поковылял на кухню. — Кабан! Не могу, Кабан… Ширни меня в спину…

Кабан, рачительно отжимавший петухи (производство должно быть безотходным), оглянулся. На лице его оформилось выражение усталой досады.

— Я везде пытался! — Никеша крупно вздрагивал, как от холода. — В ноги, в живот, в хер! Не могу! Я десятую дырку делаю, не получается, б…, хана трубам… В болт щас засадил, чуть не подох, так больно…

Кабан неохотно взял Никешу за запястье и задрал ему рукав. Оставил без комментариев:

— Копыта покажи…

Никеша хотел возражать, что он не на медосмотре, но понял, что спорить нет сил. Трясущейся рукой закатал правую штанину. Подошла Светка, уставилась на открывшееся зрелище и громко цокнула языком.

— Жмыхни в спину, Кабан, — униженно взмолился Никеша. — Там везде бесполезняк…

— Куда в спину? Ты понимаешь вообще, чего просишь? — хозяин не скрывал раздражения.

— Найди… — почти прохныкал Никеша.

— Найди… — скривился, отбирая полный крови баян. — Снимай…

Никеша поспешно, путаясь в рукавах, стянул свитер, за ним майку, повернулся к Кабану спиной. Некоторое время ничего не происходило — видимо, мастер разглядывал оперативное пространство, потом Никеша почувствовал жесткие пальцы рядом с хребтом. Кожа его шла мурашками.

— У тебя сколько там? — подозрительно спросила Светка.

— Сколько надо… — только и мог ответить Никеша.

— Сколько — сколько надо? — сварливо настаивала Светка. — Ты ж только что уже ляпался…

Черт ее принес, перепугался Никеша, сейчас все обломит…

— Он отморозок, — сообщила она Кабану. — Он же хвостовик тебе тут откинет. Тебе нужен дубарь в квартире?

Догадалась, что ли?..

— Твое какое дело? — обернулся он злобно.

— Такое!.. — завелась было Светка, но Кабан прикрикнул:

— Тихо!.. Не шевелись! — приказал Никеше.

Он не успел понять, куда именно цапнул рыболовный крючок, а Кабан уже шипяще выматерился. Мимо.

— Смирно стой!

Никеша и не дергался. Только попади, думал лихорадочно, только не промажь, а то сколько же можно, пора же наконец с этим завязывать, со всем этим, совсем… Где-то в отдалении мелькнуло, что правда ведь нехорошо кидать хозяину такую подляну, оставлять ему свежий трупак… — но тут Никешу прошило, как прикалываемую к стенду бабочку, а Светка одобрительно констатировала:

— Есть… Дома…

Есть!

Он невольно задержал дыхание. Казалось, Кабан вжимает поршень не шприца, а насоса — накачивает тебя как велосипедную камеру… или даже как аэростат, давая ощущение одновременно наполненности, теплоты и невесомости: огромный и легкий, Никеша плавно взмыл и выплыл из кухни, из дома, вверх и вбок, в безразмерное, ледяное и свежее, в пронизывающее и прохватывающее — воздушные потоки сгребли и понесли: неконтролируемо, неуправляемо. Вот она, значит, какая, «золотая вмазка» (выше, выше, выше!), жалко, никому уже не расскажешь… выше, выше — в черт-те что, в ионосферу, в астрономически объективный ад птиц, где отсутствует кислород, отсутствует, в ваку-у-у-уууум, в жуть, где ни верха, ни низа, вообще ничего, совсем, где нечем дышать, нечем! И не пошевелиться, и не понять, что это, что это, черт, такое?! — мягкая тяжесть со всех сторон, ничего не видно, но и темноты настоящей нет, и не чувствуешь собственного тела, и не можешь двинуть ни рукой, ни ногой, и не можешь, не можешь! не можешь!!! вдохнуть…

Он лежал на спине, весь мокрый, громко, прерывисто хватая воздух ртом, дергал руками, не в силах сообразить, что их сковывает, и впадая в еще большую панику, пока до него не дошло, что это просто спальник — и тогда он судорожно раздернул молнию и полез из мешка, работая вразнобой всеми конечностями, словно из гроба, который готовятся заколачивать…

— Ты чего? — Марат, оказывается, от его буйства проснулся в своем углу.

— А?.. Ничего… — выдохнул Никеша.

— Все в порядке? — В голосе Марата звучала отчетливая неготовность принять утвердительный ответ.

Черт…

— Приснилось… — Он провел ладонью по мокрому лбу и зажмурился: Марат врубил свет.

Подшлепал босиком, присел перед ним на корточки, глядя подозрительно. Никеша подумал, что лучше объясниться:

— Понимаешь… Ну, я в горы ходил, я рассказывал… Короче, один раз на Кавказе мы под «доску» попали… под лавину… про это я не говорил, не люблю вспоминать… Меня откопали в последний, в общем, момент: еще немного, и коньки бы двинул… А Богдана, пацана, с которым мы в связке шли… ну, тоже откопали, но он уже задохнулся… Стреманулся я тогда, скажу тебе, порядком… Короче, бывает иногда приснится… Все нормально, не парься…

Марат медленно покачал головой, встал, хрупнув коленями, и принялся осматриваться явно в поисках чего-нибудь, недопитого вечером.

— Бухло ищешь? — осведомился Никеша, нашаривая очки. — Ничего не осталось, по-моему… Да и всяко не стоит, печенка побаливает…

— Ты печенку посадил до того, как в горы ходить, или наоборот? — обернулся Марат.

— До… — признался Никеша.

— Здоровый образ жизни пытался вести?

— Типа того…

Он явно хотел что-то еще спросить, но промолчал. Вторично осведомился, все ли в порядке, вырубил свет и отправился спать дальше. А Никеша еще долго сидел на балконе, застегнув до горла полар, но при этом без штанов — следил, как размывает справа небесную черноту, мерз… промерзал… вспоминал рассвет на Синае. Там-то температура была минусовая и высота две триста над уровнем моря, и сквозной проникающий горный ветер. Забежав сюда первым, Никеша еще смог найти относительное заветрие, причем с обзором на восток, но по этой же причине, потому что, далеко опередив (альпинист!) малахольных девок, болтливых хиппарей и кряхтящих пенсионеров, дотопал до вершины аж за три часа до рассвета, он вынужден был околевать на одном месте, все меньше понимая зачем…