– Да и умер он от перепоя, – встрял в наш разговор и Иван Силантьевич, стал помогать стол накрывать.

Ветер завыл с новой силой, аж засвистел. Все уставились в окно.

– Ну и погодка разошлась, – вымолвил тихо Иван Силантьевич.

– Да-а, – поддержал Олег Кузьмич, и, как сейчас принято говорить у молодежи, он высказался в тему, – вот в такую непогоду во время похода на Китай, – ткнул пальцем в сторону бюста, – он попал в пургу, застрял в Отраре, и его историографы говорят: заболел воспалением легких. А на самом деле Тимур в Отраре устроил грандиозный пир с оргиями, как он любил, и от этой попойки скончался.

– Пьянству – бой! – то ли шутя, то ли серьезно постановил Калмыков. – И вообще смешивать спиртное – опасно.

– Ну, здесь холодновато, – это уже моя провокация.

– Да-да, надо по чуть-чуть, – стал разливать Олег Кузьмич.

– Нам надо работать, – не совсем твердо заявил Калмыков, – ведь завтра девятнадцатое, – один день до сдачи сборника в печать.

– Да ладно, никому твой сборник не нужен, а кому нужен, еще подождет, – как и бутылка, бразды правления в руках Олега Кузьмича. – Ну, еще по одной, так сказать, за здоровье… Ой, – вдруг он покосился в сторону Калмыкова, – ты что сказал – девятнадцатое? Вот это мистика! Как раз девятнадцатого января 1405 года Тимур скончался.

– Ровно шестьсот лет, – прошептал Калмыков.

– У-у-у! – завыл ветер за окном.

– Вот судьба, – несколько ниже тон Олега Кузьмича, – как он выставлял отрубленные головы на показ, так и его башку в конце концов выставили… А душа небось мечется, покоя ищет.

– Что это ты о душе, загробной жизни и судьбе заговорил? – еле заметная гнусавость появилась в голосе Ивана Силантьевича. – Ты ведь наш несгибаемый атеист.

– А как не говорить, – задумчив стал Олег Кузьмич, – ведь сказано, будет проклятие, если его откопают. Вот, в июне 1941 года его достали, и сразу – война.

– Брось ты, – небрежен Калмыков, – вторая мировая война уже два года до этого шла и была неизбежна.

– Между прочим, – перебивая, сказал Олег Кузьмич, – я знал человека, кто выкапывал Тимура в мавзолее Гур-Эмира. Говорят, когда раскрыли эбеновый гроб, то пошел такой дурманящий запах, что целые сутки помещение проветривали, а рыжая борода Тимура совсем рассыпалась.

– Интересно, ее ли принесли или что иное? – это вновь я не по делу.

– А что, давайте проверим, – после очередной рюмки воспряли мы духом.

– Не-не, – забеспокоился Калмыков, – лет двадцать ящик не вскрывали, и не дай Бог.

– А вообще, как живой, – не унимался я, – действительно, борода настоящая ли? – я уже встал, ощупывая маленький замочек на стеклянном ящике. – Вот бы пощупать его.

– Да, – Олег Кузьмич тоже встал, – в целях науки пощупать узурпатора, я думаю, будет полезно, а то вдруг надумают, как и Ленина, закопать. А ну, Силантьич, давай-ка ключи.

Я вроде промолчал, но, наверняка, вид у меня был тоже требовательный.

– Да вы что, вы что?! – начал было противиться Иван Силантьевич, но не так, чтобы ретиво.

К замку и вправду давно не прикасались: маленький ключик после долгих усилий едва со скрипом провернулся. И когда мы стали открывать вроде стеклянную дверцу, она оказалась толстой, тяжелой, из какого-то плотного пластика. А петли уже проржавели, не выдержали: дверца рухнула и прямо острым углом в мой сапог, пробив не только кожу сапога, но и мою собственную, чуть не до крови. Во избежание чего-либо мою ссадину обработали последними каплями водки.

– Вот деспот, и сейчас на нашу жизнь покушается, – возмущался Олег Кузьмич и, угрожая пальцем, – смотри мне, Ленина, может, эти дерьмократы и закопают, а ты еще тысячу лет будешь здесь стоять.

Я, видимо, к этому моменту уже изрядно окосел и нос к носу сошелся с башкой Тамерлана.

– Вы поглядите, как живой, – произнес я, – а кожа, кожа настоящая, – и я нажал пальцем на выпирающую азиатскую скулу.

– Ну-ну, не лапай так, не трогай, – хотел меня в это время отстранить Калмыков и тоже, как и я, замер в изумлении: из глаза, оставляя на изборожденной морщинами, якобы обветренной, но еще сохранившей румянец и жизнь коже, медленно скатилась крупная капля и, блестя светом неоновых ламп, застряла на кончике рыжеватых усов.

– Боже! Он плачет, – натужно выдавил Иван Силантьевич.

– А ну, – расталкивая нас руками, приблизился Олег Кузьмич, не как я, а запросто пощупал физиономию, даже бороду дернул. – Да что вы, набожники, физики не знаете? Скопился конденсат в пустотах, нажал пальчиком – капля потекла… А они: плачет тиран! Надо было раньше плакать, когда воздвигал «минареты» из черепов.

– Вот времена были, – прошептал Калмыков.

– А ныне что? А Гитлер? А Сталин? А атомная бомба на Хиросиму? – судил Олег Кузьмич. – Да и сейчас что у нас?!

– А минареты и вправду были? – изумился я.

– А что? Факт: Исфаган, Тус, Дели, Алеппо, Багдад, Магас…

– Магас – наш город, – возмутился я.

– Об этом весь сказ. Ведь вы непокорны, а непокорных он не щадил.

– Да, – подтвердил Калмыков. – Как написано в летописях, при взятии Магаса у всех пленных, от мала до велика, было отрезано по правому уху, люди проданы в рабство в Сирию и Египет, тамошним мамлюкам… А гору ушей пересчитали: более 260 тысяч!

– Ну, не так, – возразил Олег Кузьмич. – Во-первых, Ата-мелик Джувейни писал это с чужих слов и любил зачастую преувеличивать. А во-вторых, это случилось в дотимуровский период во время монгольского хана Аргуна, внука Чингисхана.

– Кстати, могилу Чингисхана так и не нашли, – перебивая, сказал Иван Силантьевич.

– А жаль, – вздохнул Олег Кузьмич, – его башка здесь была бы более уместна.

– Не скажи, не скажи, Кузьмич, это как посмотреть. От монголов мы и пользы немало получили.

– Разве что твою фамилию, хе-хе… Да ладно, не обижайся, – похлопал по плечу Калмыкова Олег Кузьмич. – Давайте лучше выпьем.

– Не-не, – поднял руки Иван Силантьевич. – На коньяк – водку, а теперь еще вино с пивом – хуже ерша, гремучая смесь.

– Да ладно, садись, Силантьич, тряхнем стариной… И ты садись, – это мне.

По музею разлился аромат душистого вина.

– Мне домой надо, жена больная, – уныл голос Калмыкова.

– Вот и выпьем за здоровье дам!.. Стоя! До дна! – командовал Олег Кузьмич.

Мне вино понравилось, а может, жажда мучила. Словом, я еще раз наполнил свой стакан.

– Это правильно, – постановил Олег Кузьмич. – А вот то, что только себе налил – нехорошо… Вот так!.. Ну, что ж, мы ведь не пьяницы, и без тостов не пьем. Силантьич, скажешь пару слов?

– Надо все закрыть, убрать, – Калмыков озабоченно посмотрел на часы. – Поздно. Жена больная.

– Тц, – выдал губами Олег Кузьмич, небрежно махнул рукой, – у тебя всегда жена, – он ткнул меня. – Даже в молодости, в экспедицию поедем, он через день нюни распускает – жена, жена! А как истинно сказал Пророк (мир ему и благословление!): «Все в мире просто, кроме женщин и разговоров о них!». Правильно я говорю, кавказец? – он снова ткнул меня.

– У-гу, – промычал я. На большее не был способен, в отличие от Калмыкова уже и циферблат не различал.

– А я считаю – неправильно, – вновь прорезался голос Ивана Силантьевича. – Ты искажаешь смысл святого писания. Женщина – это величайшее творение Бога! И я…

– Да, начни с Евы, – перебил его Олег Кузьмич.

Как и по другим темам, они и здесь засели надолго дискутировать, часто обращаясь ко мне. Я нить разговора уже потерял, что-то мямлил невпопад. Я устал, был пьян. Действительно, разговор о женщинах был не простой, аж жажда подступила. Меня потянуло к пиву, после которого окончательно развезло, и я уже ничего не слышал. Лишь когда они вновь стали упоминать имя Тимура, слегка очнулся, что-то спросил.

– А что, ты этого разве не знаешь? – не как ранее, а локтем, сильнее ткнул меня Олег Кузьмич, так что я чуть не упал со стула. И это, наверное, привело меня в какое-то чувство.

– Что не знаю? – словно спросонья стал озираться я.