— Харя, раздавим по стопарю, иди к столу! — позвал Берендей.

Федька хотел покочевряжиться. Мол, не падкий на чужое. Но испугался, что фартовые больше не позовут. Бутылка-то одна, самим мало. Федька покривил губами, чтоб фартовые не видели и рысью примчался к столу. Водки он уже давно не пил.

Разлив под ноготь — верную мерку — на троих, Дядя предложил:

— За здоровье наше и всех кентов, кто в деле не струхнул, в суде не наклепал, в тюряге, зоне — не ссучился. Пусть всех нас фортуна бережет.

— Пусть всех зэков дождется свобода. Дай им Бог дожить до нее, — выпил свою долю Берендей.

— А я за всех мужиков пью, за путевых. Нехай им во всем фартит. Пусть бежит от них горе. А друзья чтоб никогда не расставались, — закинул Харя водку в горло. И, булькнув коротко, воткнулся носом в хлебную корку.

— У меня там еще пара склянок имеется. Так ты эту корку не всю вынюхивай! — раскатисто смеялся Дядя.

Берендей, давно не выпивавший, раскраснелся:

— А помнишь Фею? — спросил гостя.

— Чувиху? Помню. Да, вот баба была!

— А ты помнишь ее песню, самую любимую? — Берендей нагнул голову. И запел со вздохами:

Я — вора жертвою была, и воровать я с ним ходила.

Ушла от матери родной, о, судьи, я его любила!

В каком-то непонятном сне я отомстить ему решила,

— вонзила в грудь ему кинжал, о, судьи, я его убила…

— Кончай, завязывай, не могу! Когда ее хоронили, вся Оха плакала. Жалели девку. А я все эту песню вспоминал. Их рядом схоронили. Ее и Привидение. Только его тихо. Без провожающих и цветов. Лягавые шибко торопились.

Берендей слушал и не слышал. Думал о другом.

— Слышь, кент, а ведь там двое Дамочкиных щипачей оставались. Так их все ж угрохал кто-то, — Дядя дернул Берендея за плечо.

— Сами себя замокрили. Верно, склянку не поделили, — отмахнулся Берендей.

— Тебе еще сколько тут кантоваться? — теребил Дядя.

— Сколько сам хочу, — мрачнел Берендей, соображая, что выпитая водка бралась, наверное, и на помин его души.

Дядя откупорил вторую. Разлил поровну. Выпили за всех живых кентов, сегодняшних и завтрашних.

— Лафа какая тут у вас. Мусора не доберутся. Кентам недосуг. Сами себе паханы и бугры. И ни одного судьи на всю тайгу. Хоть ты тут голиком хоть на ушах стой, хоть на жопе барыню играй, — потеплел язык Дяди.

— Это так. Коль окочуришься, некому будет и под корягу всунуть. Потому что, кроме зверья, никого тут нет. И мы сродни им. Даже злей. Зверье себе подобных не жрет. А мы и не подавимся. Вот сам посуди, медведь медведя даже по голодухе не сожрет, рысь с рысью не враждует. А у нас? Кенты?! Друг другу яйца вырвут за грошовый навар. Тьфу, бляди, не человеки, — ругался Берендей, хмелея, воткнув лицо в кулаки.

Федька ел котлеты. Уговаривал Берендея поесть. Тот отмахивался и просил:

— Ты, Харя, не суй в харю жратву. Мечи сам. А лучше — повесели душу. Покажи, как обиженники работяг смешили.

Федька обвязал тощие бедра полотенцем. Согнул ноги в коленях. И раскорячась, с притопом, помахивал рукавицей, как носовым платком, пошел по кругу, выводя гнусаво;

Зять на теще капусту возил,

молоду жену впристяжку водил.

Тпру, стой, молодая жена,

Ну-ка, ну-ка, ну-ка теща моя!

Тебя, старую, и черт не возьмет,

молода жена живот надорвет…

Федька тряхнул худыми ягодицами под громкий хохот. Сорвал с себя полотенце, сел к столу.

— Пофартило тебе с Федькой! Мне бы такого кента, — позавидовал Дядя.

— Ты хлябало не разевай на мое. Мало тебе паханить, так и кента присматриваешь моего. Своих просирать не надо. Все о себе ботаешь. Я жду, когда о моем трехнешь. Иль уже нет моей доли в общаке? Как хаза? Кто ее держит? Где и у кого моя доля? Иль целкой прикинешься, что ни хрена не знаешь? — багровел Берендей.

— Зачем трепаться, все знаю, усекай. Доля твоя — немалая. Куски с тремя орешками. Все в общаке. Никому их в лапы не даю. Общак там, где и раньше. Не меняли. В хазе твоей я кантуюсь. Без форсу. Все путем. Вернешься — получишь обратно. И кентов…

Берендей откинулся от стола.

— А я тебя расколол, Дядя! Падла ты! Возник, чтоб угробить меня! Ну, Цыгана ты не нашел! Это уж явно! Теперь ты хочешь оставить мои башли и хазу, моих кентов и весь навар с «малин»! Тебе надо избавиться от меня, чтоб быть паханом всегда! Вот ты и нарисовался! Терять тебе уже нехрен. Бабы нет. Вот ты и пришел к моим фартовым. Одно не усеку, почему тебя паханом сделали? Ты ж откольник!

— Я в полном отколе не был. Тебе помогал, Привидению. В делах был. Это не откол. Хотел, да не получилось. Твои фартовые знают. И в паханы не набивался. Срывайся отсюда, сам увидишь.

— Срывайся! Тебе брехнуть, что мне чихнуть. А о нем, о Харе, кто подумает? Я кентов не бросаю. Этот мне душу сберег много раз. Теперь он хворый. Ударюсь в бега, его с поселения в зону упекут. Он там уже не одыбается. Загнется за неделю. И вся зона будет знать, что это — мой грех! Кто мне из воров после этого поверит, кто в мои «малины», в кенты ко мне пойдет? Нет уж! Хоть и тяжко здесь, но ни шагу, покуда Харино поселение не закончится. Выпустят его, я на другой день слиняю отсюда, — пообещал Берендей.

Харя даже из-за стола ушел от обиды. Значит, и живет Берендей здесь лишь потому, чтобы кенты о нем в зоне плохо не подумали. Не о Федьке беспокоился, о них. Но и тут слукавил, ведь не раз ударялся в бега, да помехи случались.

— Когда Федька здоровым был, хотел я смыться отсюда. Но сорвалось. И не раз. Теперь уж погожу, видать, запрет мне от фортуны раньше Хари на волю уходить.

— Давай его в «малину» возьмем. Путевого фартового сделаем. Чего здесь гнить? — повеселел Дядя.

— Харя ноги сгубил. Не носят они его дальше зимовья. Вот ты потрафил тем, что там, у меня, все в ажуре. Ничто не поплыло. А в «малину» Харю нельзя. Пусть дышит без нас. Выйдет на волю, станет мужиком, работягой. Нет в нем нашей жилы. Фартовым родиться надо. На то своя удача выпадает не всякому, — заупрямился Берендей.

Харя кусал губы от досады. Говорят о нем, как о девке: взять иль не взять, годна иль нет! Даже его не спросят. Ровно у него своего ума пет. Иль Берендей тоже считает его недоумком. Хотя… А на шиша ему эти фартовые? Их по зонам, говорят, битком. Вся жизнь в тюрьмах и лагерях. Ни баб, ни детей у них нет. Кому такое надо?

Ну а он, Федька? Тоже мог бы ни за понюшку табаку сгинуть? Но не в зоне. От чифира! А разве так лучше? Сдох бы в шалаше, как собака. Зато не от руки такого Дяди иль постового. Вон сколько Берендеи рассказывал, как от погони скрывались. Случалось, стреляли в них. А сколько фартовых под поездами сдохло, да под машинами? Сколько толпа порвала в клочья? Других взяли на ножи в зонах свои же. А в карты друг друга проигрывают, за пачку чая. Нет. «Уж лучше, и вправду, подальше от них держаться», — подумал Харя. И обида на Берендея словно испарилась из сердца. Федька снова присел к столу.

Фартовые давно уже говорят о своем. Они уже забыли о Харе. Вспоминают общих кентов, живых и погибших, строят планы на будущее. Обговаривают предстоящие дела, кого-то хвалят, других кроют последними словами, словно не в Заброшенках, среди глухой тайги, а в бойком фартовом ресторане толкуют о дне завтрашнем.

Смешно Харе. Кто может знать, что будет завтра? Фартовые тоже не могут предвидеть такого. И лишь мечты вьются папиросным дымом над головами, вокруг пустых бутылок, оседают белыми облаками на висках. «Наверное, от несбывшихся мечтаний седеют мужичьи головы», — подумал Харя и, робко потянувшись к стакану, выпил оставленную ему водку. В голове его завертелось, закружилось, пошло колесом, и он рухнул на пол среди зимовья.

— Харя! Харя! Очнись! — услышал он сквозь розовый туман утра, пробившегося через тусклое окно. — Недоумок! Говно тебе клевать, а не водку жрать, — ругался Берендей, вливая Федьке в горло горький отвар трав, заменявший поселенцам чай.

Кроме них двоих, в зимовье никого не было. Был Дядя, а может привиделся во сне? Харя огляделся.