Жизнь катится...

Берёзка

Бесхлопотно – даже причёску

Не потревожив свою, –

Шофёр у дороги берёзку

Срубил и швырнул в колею.

И тем был он счастлив нимало,

Что слышать душа не могла,

Как долго о жизни кричало

Бескровное тельце ствола.

Пришёл он домой, раздевался,

Сидел, выбивая мундштук,

И тихо над тазом ругался,

Что грязь не смывается с рук.

Наталье Гончаровой

Я камня на неё не поднимал.

Не убивал язвительною речью.

Поймите наконец, на Чёрной речке

Ведь он её под пулей оправдал!

Наедине подумайте об этом.

И острый камень да минует цель.

Не суесловьте о жене поэта:

Он вас не может вызвать на дуэль.

Строка

Не по томам, что на лотке

Покоятся горою, –

Поэта ценят по строке,

Единственной порою.

Миры раздумий и страстей

Она одна вбирает.

Бывает, что и жизни всей

На строчку не хватает...

Ворон

Жалкий старый ворон.

Хватит, полетал.

Сердце просит воли,

Да не по летам!

Было время – падал

Камнем на цыплят.

А теперь и падали

Старый ворон рад.

Чёрствой булки долька,

Косточка с хрящом...

В этой жизни столько

Радостей ещё!

Памяти Сергея Довлатова

Когда судьбой отпущенное истекло

И он ушёл, нас грустно утешало,

Что между ним

и миром мёрзлое стекло

Ещё при нём его душа чуть продышала.

Что наша жизнь?

Она – то святость, то буза.

Один глоток волшебного напитка.

Признанья первого – блестящие глаза

И поздней славы виноватая улыбка.

Старикам

Когда я был самозабвенно млад,

Не замечал я старческие лица.

Теперь на них задерживаю взгляд –

Боюсь вас не узнать, не поклониться.

Смотрю на ваши белые виски,

Смотрю на ваши сморщенные шеи.

Как вы противны были, старики,

И как же вы теперь похорошели!

Валентина ПОЛИКАНИНА

Домик в Орловщине                                                                                                                   

Бревенчатый домик.

И кто бы туда ни пришёл,

Всем бабушка, плача в подол,

говорила о сыне.

Но было же, было

 и мне в доме том хорошо,

Где счастье глядело

в окошко глазами косыми.

И серый колодец,

и деда отчаянный взмах –

Всё там же, на том же,

судьбой заколдованном, месте.

Вздыхает корова,

и овцы белеют впотьмах,

И сонные куры кудахчут

на сонном насесте.

Деревня. Орловщина.

Сорок годков до весны,

Где запахом яблок и мёда

пропитанный вечер.

Всё было, как милость.

Теперь возвращается в сны,

Где я – малолетка, упрямый

смешной человечек,

Где время рожденья –

июль в васильковом венце,

И в душное сено прыжки

под крутыми стогами.

Я вновь просыпаюсь

с улыбкой на бледном лице –

И бабушка ходит над тестом

святыми кругами.

Мирская дорога – сомненье,

разлом и раскол.

Но память о детстве

сияюще непогрешима.

Бревенчатый домик, и сад,

и кривой частокол –

На нём до сих пор ещё чистые

 сохнут кувшины.

* * *

Всё к жизни приложимо: вздох, рывок,

Дорог судьбы натянутые тросы,

Осенний воздух, сада островок

Да жёлтых дней рассыпанное просо;

Внезапно возникающая мысль,

Готовая развиться до Вселенной;

Стихи и проза, вечность, время, смысл,

Покой души и горсть земли нетленной.

И явь, что дарит встречи на лету,

И неземные сны голов упрямых,

И промысел: знать эту, а не ту,

Скупое «жду», распахнутое «мама».

И сердце-друг в кругу друзей иных,

И сердце-недруг, горестный и меткий,

Мельканье лун да в книгах путевых

По-детски непутёвые заметки.

* * *

Земля заигралась в цветное лото,

  Удачны уловы.

Но осень ускорила шаг золотой,