Комментарии:

Литература

Я на вас опираюсь, птицы

ПОЭЗИЯ

Кирилл КОВАЛЬДЖИ

***                                                                                                                                                 

Февраль. Включить компьютер…

                                        Плакать

Или не плакать – вот вопрос.

Дай в Интернете мне поплавать,

Пока ещё я твой матрос,

Поэзия. Ты – вождь пространства

И времени. Сменив перо

На электронное шаманство,

Вернёшь ли веку серебро?

Люблю я тронутых тобою

В Сети девчонок и парней, –

Они отмечены судьбою,

Как радуга и соловей.

Авось насыщенный талантом

Эфир, не знающий границ,

Послужит мне и вам гарантом

От загазованных столиц.

***

Русский  тот, чья Родина – Россия,

Кто родился с Пушкиным в крови.

Нет, не Третий Рим, не Византия, –

А колокола и соловьи.

***

Пули, во время войны

ни в кого не попавшие,

свистят, жужжат, как шмели.

Рыщут, алчные,

летая вокруг Земли…

***                                                                                                                                 

…А молодость была

холодной и голодной,

сиротской и свободной

на родине бесплодной

и выжженной дотла.

Оставила нас юность

с войной наедине

и с нами на войне

навеки разминулась,

а к седине – вернулась…

И я с тобой танцую

под позабытый джаз,

предчувствуя сейчас

не третью мировую,

а просто мир без нас, –

как будто я целую

тебя в последний раз.

***

Красота спасёт мир?

Мастера украшали сабли ружья кинжалы

рукоятки приклады стволы

и даже лафеты пушек

Теперь вензеля завитушки

да и самих мастеров

водородная бомба

послала к ядерной матери

***

Без меня безумцев хватит,

как меня ни назови

В этом мире, как реактор, перегретом:

Мне не надо быть поэтом,

мне достаточно любви,

Чтоб стихами так и вспыхнуть,

как положено поэтам…

ГРЕЧЕСКОЕ

Если ты не поддашься отсталости,

не начнут испаряться поклонники…

Уворачиваясь от старости,

я попал однажды в Салоники.

Там гуляет бог плодородия,

зеленеет вечно олива;

вот стою на площади

Аристотеля,

но дойти не дано

до Олимпа,

не увидеть вершины, отроги,

где вершились рока пророчества…

Улетели орлами

 красивые боги

моего (и нашего)

 отрочества.

Жил я долго,

 сладко и солоно,

заслужил и хвалу и критику.

Я любил,

о мой тёзка из Солуни,

сочинять на  кириллице

лирику!

Здесь Христа проповедовал Павел,

а потом муэдзины – Мухаммеда...

Бог един.

Я охотно бы славил

дружелюбье небесного саммита,

ибо мир наш, крикливый и резкий,

перед высшей гармонией грешен…

Ах ты, Греция, –

грецкий

крепкий орешек!

***

Как мне быть с моей оболочкой,

Что тускнеет, как старый фонарь?..

От стиха отделяется строчка,

Облетает, как пух, календарь.

Отделяется строчка. И точка.

Остаюсь я один. Без листвы.

Жду от вас  хоть словечка. А вы…

***

Нельзя стареть поэту, и танцами на льду…

Увы, красиво начал, но острота

со стансами не очень-то в ладу.

Крылатым быть неловко на виду,

когда тебе уже не до полёта.

Ну что ж. Возьму и брошусь – в высоту…

***

Позади

История без меня

Впереди

История без меня

В её окружении –

Я

***