День прибавляет, как в весе солдат,
Что истощённый, в деревню прибрёл
И у вдовы загостил, новосёл...
Будет в стране замечательный good,
Клике чекистов наступит капут,
Вскроются чёрные все облака,
Солнце зальёт нам орудья полка.
И заблестят, засияют они.
Слава России! Как в прошлые дни!
Слава России! Орудьям – ура!
Время латуни и бронзе пора!
Смело забудем героев пластмасс,
Good будет полный с восстанием масс...
***
Сижу, как Сталин над страной,
Этаж девятый мой.
"Настольной лампою моей
Испуган будь злодей!
Моей согбенною спиной
И профилем в окне
О, гражданин страны родной,
Спокоен будь вполне!" –
Шепчу я, мудрый, сквозь усы,
Идут столетия... часы...
Генералиссимус в очках,
От трубки дым в клочках...
Фуражка на столе лежит,
Графин с водой стоит.
Сижу, как Сталин над страной, –
Этаж девятый мой.
Мой Кремль, мой стол, мой кабинет...
Я Сталин – старый дед...
Владимир Скиф ПЛЕЧО СЕНТЯБРЯ
БАЛЛАДА ОБ АЛЕКСАНДРЕ ПУШКИНЕ
Мне кажется – придумали Дантеса!
И Чёрной речки – не было и нет!
В пустом лесу остался пистолет,
И пуля умирает среди леса.
А Пушкин жив! Вон Болдино вдали
Ему открыло потайные дверцы.
Неубиенным остаётся сердце,
В котором – ясный образ Натали.
Неповторима Болдинская осень:
Желтеют полушарья тополей,
И снова небо сквозь века проносит
Пульсирующий угол журавлей.
Мучительная, вещая тоска
Объемлет преддуэльные страницы…
Опять ему Михайловское снится,
Осенний дождь струится у виска…
О, только бы не пуля у виска!
Прости, изгнанник, горестную мысль.
Дантеса нет! Но от него зависит
Исход дуэли, зреющей пока.
Да нет же! Нет же! Не было дуэли!
Как и Дантес, придумана она!
Ведь Пушкин снова пишет о метели
И держит кружку полную вина.
Сейчас он резко повернётся в кресле
И Гоголю приветливо кивнёт…
А если всё же грянет выстрел, если
Покинет пуля пистолетный гнёт?
Нет, никогда! Потомки, выньте пулю!
Дантеса нет. Бог Пушкина хранит.
Но сани с лёту в небо завернули.
Дантеса нет!.. Но колокол звонuт…
***
На елях снег лилово-розовый,
Рассвет похож на снегиря.
В деревне – ровный свет берёзовый
И крепкий запах января.
Ещё секунда – и покатится
По небу солнечный клубок,
И пряжа инея покажется
Нам золотисто-голубой.
Пойдём с тобой поля расписывать
И пряжу тонкую тянуть.
Свяжи мне солнечными спицами
Из этой пряжи что-нибудь.
АННЕ АХМАТОВОЙ
Возносили Вас и хаяли,
Забывали и опять,
Словно Пушкина в Михайловском,
Начинали вспоминать.
Мукой смертною овеяны,
Материнскою тоской,
Вы Отчизне были верною
И останетесь такой.
